CDXIII- El Condenado

A nadie le interesa
lo que el nulo siente,
que pena su gangrena
en la completa soledad.

Amigos del colegio
que descubren su miseria,
le miran de soslayo
si lo ven pasar.

Su rostro ya no tiene
vida ni destella
la luz que hasta hace poco
le llevó al altar.

El arco del futuro
se ha cubierto de gente:
quisiera ser un niño
pero no podrá.

Sopor que le ha rodeado,
todo infame indiferente
y busca en su memoria
al parvular que ya no está.

CDXII.- El Hombre de los demás

Aquí camina recio y digno
el hombre de verdad,
que lleva un sentimiento
en cada pausa cuando canta.

Se encierra con nosotros:
porque el mundo lo visita,
lo llama por su nombre
y nos espera más allá.

Él siempre nos recibe
con un cántaro de greda,
y un alma que se entrega
como lluvia a oxigenar.

Yo busco tras el brillo
de sus ojos una fuerza
y un puerto donde llegue
mi navío a recalar.

Mas sólo encuentro a Cristo
y al furioso de la noche,
y al niño y su caballo
y me dan ganas de llorar.

CDXI.- ¡Que se vayan todos!

Presumido perezoso que engreído reclama
que le entreguen los billetes amarillos que merece
o le guarden un espacio cada noche en la cama
y relaten en la tele todo cuanto le acontece.

Se levanta lentamente como buen ciudadano
y recoge tras la puerta su periódico a color;
desayuna sin hablar de nada y tiene en la mano
un polluelo diminuto y blando reproductor.

En la ruta no obedece nada más que a su instinto:
“¡Adelanta por la izquierda, roto, aprende a manejar!”
Que le digan lo que quieran, que le da lo mismo,
que a la vuelta de sesiones se detiene en un bar.

Y no hay modo de evitarlo porque todos lo elegimos,
porque cada cuatro años se nos vuelve a aparecer,
con su rostro pide votos y la mano en el bolsillo,
y una foto en cada calle que ha colgado su mujer.

CDX.- Metafísica de los hambrientos

Yo reproduzco al tipo de ser inmemorial y basto,
al que hacía de la premonición vulgar un oficio
y ha sido llamado desde entonces el mendigo,
el aprendiz.

Cuando se unía la destreza a la sonrisa
y un ajeno rumor de música y gigantes
cubría de esculturas coloreadas las plazas,
los enjambres y el ejercicio innecesario del culto.

Hoy se ha vuelto escombro todo aquello y pesadilla:
se volvió erupción ingente y mal recuerdo.
Hoy se dice bello, y mañana se dice pesar.

Porque tuvimos al entero abismo yermo,
al fecundo prodigio de la muerte más lejana,
que consiste simplemente en la vida mundana
y se llama temor, y se queda en la cama.

Abandonados, precarios, pusilánimes y tercos:
los rotundos filosofemas esparcidos por el aire,
las últimas dos ballenas yubarta nadando,
y el dibujo de veinte círculos conocidos en el agua:
todo fallece de pronto encallado en la arena
todo se hace conchuela en medio del mundo fango
todo desaparece lentamente sin considerarnos.

Yo pertenecía a la nueva especie de forasteros,
a los marginados que no tienen derecho a la urbanidad,
confinados por siempre al esfuerzo que no rinde frutos:
fervorosos peregrinos que sostienen al hombre
y buscan manzanas mordidas
en los basureros todas las noches.

CDIX.- Acaso fue porque tu nombre se me olvida

Cómica pacata de los ojos pastos,
abanico sin aliento que suplanta mal
al eterno amor alado de mi vida,
presumiendo ser un ángel esmeralda
que no ha sido más que carne sin sabor.

Tan reluciente, tan silenciosa,
tan aparentemente todo para ser de mí
la luz mejor,
mi recipiente pergolera de la cruenta pus:
mi compañera.

Y el amistajo doloroso en que vivirlo sufrió
no me detuvo porque llevo siete siglos
de siete lluvias sin estrofas ni persigno Camilo
que apagado lentamente como incienso flor,
me descuidó.

Pero prosigo:
que va conmigo la pirueta por el arte ras
y soy testigo de una fuerza invulnerable
que habita cientos de villorrios esparcidos
por otro mundo, trota mundo y soñador.

CDVIII.- Incomprensiglo

Como que busco la canalla de lo fraude.
Soy el conflicto colorido incumplidor.
Alegremente vida chiste no cobarde.
Amor ficticio adelantado por temor.

Algo de todo es coherente dilocuencia.
Todo vestigio araña cápsula pasó.
Aire que agita su benévola tendencia
que si ha ocurrido, mi ahora mismo no era yo.

Soy como límite de toda mi burbuja,
que va creciendo su mirándome hacia atrás,
y me alejaba lo que amaba su pasado,
eternamente por arriba, ya me voy.

CDVII.- Verano Gratis

Detrás de toda costra
me levanto solo yo,
ungido por la sangre
pura y nueva, estupefacto.

Floral que no descuida,
en lo que vale, su perfume
de esperma, cicatriz,
hemoglobina o borbotón.

Un día contemplando
sus recíprocas pupilas,
brillaban y mentían
dos parábolas vacías.

Y ahora que se han ido
en festivales de negro
la tierra se ha cubierto
con barriales de humedad.

Que allí donde estuvimos,
¡cuanto habíamos soñado!
Su flauta era la duende
en que elevaba yo mis pies.

CDVI.- Etermirecta

¿Tú crees realmente que existes?
¿Que lo que sabes de mí es sólo aquello,
precisamente aquello que fuiste?
¿Que todo siempre eternamente te compete?

Nadie quiere hablar conmigo
atentamente puro y sin hablar,
y sin embargo tú siempre me escuchas
porque eres astro del eterno embaucador.

El más genuino escuchador solemne,
aquel imán con el que todos conversan,
guardando incertidumbre y silencio
con hostias en la boca y cruz del mas allá.

Eres aquel con el que inexorablemente
volvemos prontamente a conversar,
al interior de nuestro hueso mundo propio,
pupilas hundidas buscando un pilar.

Mas no callas, de verdad. ¡Te oímos!
Pues ese Tú, sin que sepamos quien:
profunda cosa Diosa de sí misma,
eres carisma del espíritu mayor.

CDV.- El arroyuelo del castor

Tampoco sé muy bien de lo que estaba hablando:
¿que vivo enamorado de cualquier mujer?
Oculto en cada sauce que se vino abajo,
yo salgo por la noche sin saber qué hacer.

La misma que gritaba, me pidió su manta.
Y al ver era tan rara, se puso a llover.
Solita se ha quedado con su intemperancia:
precisamente de eso quise hablarte ayer.

Me fui después con otra a la Estación Valencia.
Ya no se detenía el condenado tren.
El costo del progreso, me decía ella.
Y yo sólo miraba su carnal placer.

¿Que todas me creyeron inocente? ¡Nunca!
¿Que todo era de cándido rubor? Tal vez.
¿Que amar es engañar piadosamente? ¡Muero!
Se dicen, se maldicen y se vuelen a querer.

CDIV.- Samba Canuta

Hay un mecanismo implacable:
lo que subyace en el bemol de cada dios.
Todo milagro para santos y tomases:
antiguo fraude que heredamos de Platón.

Vírgenes ideas que parieron profetas
sin haber conocido maravilla ni varón,
porque luego se escondieron a la luz de una cometa,
que olvidaba en la inerrancia su banal revelación.

Que compare tres versículos ajados
y que crea lo que quiera aquél que nunca creyó.
Si salimos a la calle abandonados,
no escuchamos las trompetas de la luna en Jericó.

Matusalén sólo vivió cuarenta años,
y con Yahvé ni San José jamás soñó ni habló,
que no hay posesos, magdalenas ni rebaños:
sólo jaurías de conversos el domingo a pleno sol.

CDIII.- "Nunca quiero volver a cantar como solía"

Yo persisto como todo lo que siempre va
desde el origen inefable del tiempo,
constriñendo su disímil que perdura
y matando cada pulga con la misma terquedad.

Porque insisto, me desnudo libremente,
cuasimodo, nieto puro y sin ambages,
en mitad de la plazuela Ecuador
y en el foro más intúmetro y candil.

No me van a ver perdido, duro ni ente,
desprovisto de esa mística tendencia
que figura en los anales más extrañamente ocultos
donde nadie ha vuelto nunca a ser igual.

Y sigamos dando vida inútilmente,
procreando frases raras más allá de cada coma,
porque todo se ha cubierto de la misma cosa sola
que rebusca en cada casa lo que es pan felicidad.

CDII.- Mora Prisa

Son el alma, los descalzos tremebundos pensamientos:
positiva sutileza, rubicunda amiga Dios.
Concitó mar de tifones y un estímulo tan lejos,
por llamarme anacoreta sin haber podido yo.

Cual amor descubrimiento de su angélica tibieza,
dulce, frágil, rubia inquieta y pudorosa, se marchó.
Se llevó mal de sus manos y crepúsculos complejos:
mi virtual amor humano, mi delicia principal.

CDI.- Apocalindo Partenón Barato

Los cientos de personas que no conoceré
van ocultos en la fiera fauna luz olvidadiza:
son arietes en el viento, desnudos, de pie,
pues no existe la persona adecuada
ni otra bella tan durmiente melodía.

La promesa guardaré posiblemente
y el amor que di perfecto volverá por fin a mí,
que me sea la esperanza sol propicio,
que deslice un alma basta de sustancia carnaval.

Lo que digo extrañamente es simple:
porque abundan golondrinas en el aire,
porque todos merecemos y seremos por igual
aventura matutina pensante:
viviremos el amante nido fincondicional.

CD.- Carismático en vivo

Vida copa de mi vino nunca lejos,
el cigarro de barata lumbre bien,
piano pobre que susurra, mi maestro
que me sabe, me conoce sin hablar.

Bella luz que sofoca y subleva,
y que aflora en la mirada de calor,
me promete largo aplauso, luna llena
para luego abandonarme cuando cae el telón.

Ahora quiero yo cantar muy decidido,
elevar mis manos blancas a la luz,
por saber exactamente a quien le canto
sin perder el hilo trago de mi voz.

Pero el juego y la primicia viven dentro
del sentido y lo que dice la canción:
que cantando por cantar se dice mucho,
pero sólo los gorriones dicen sólo la verdad.

La canción interminable, el escenario,
los claveles arrojados a las tablas por amor
y la quieta melodía que me llena de guirnaldas
son clamores inflamables que jamás olvidaré.

CCCXCIX.- Ubre Pulpa Brilla y Cumbre

Mana de su pecho vendaval y calostro:
su niño de corola, centinela y azul,
que mece y me parece que si mira su rostro,
le canta, pide, llora, flama, y llamas tú.

¡Vida, tu rumor que significa tanto!
Química arrogancia de la cuna voluntad,
virgen habituada a la pulsión del tonto:
luna que succiona leche y manantial.

Voy hacer con todo ajuar de luz más pura:
mora como viuda en mi canción doler,
aire en que me elevolantin, ira y culpa,
dardo cantarito que por ti arrojé.

CCCXCVIII.- Edificticio Cantango

¿Por qué a la luz del mediodía se nubla,
si se desliza en el hervor de la mañana?
¿Por qué no encuentra a la Sofía que busca
si ahora le sobran la paciencia y la calma?

Porque esa música modorra diferente
de aquella época dorada y feliz,
que ve anotada en un papel diamante,
es alma hambrienta y quejumbrosa al morir.

Él vivía acostumbrado al arrecife blanco
de la libre exploración del alma,
del ejercicio perezoso de su cuerpo,
que va arrastrando y lentamente se cansa.

Queda un amargo sol crisol para la gente
de ese piadoso coronel sin palmas,
que de la cuna hasta la tumba siempre,
ya no se queja si se aleja del hogar.

Ahora su pompa es reluciente, vive y canta,
si se levanta y sale un rato a caminar,
porque la quiere como al mundo, y cambia
lo poco y nada que le queda, por amar.

CCCXCVII.- Siemprecipicio

La que cae lentamente,
se desliza con nosotros
y nos van quedando surcos
en la mata miel interna.

Cada pulga es rosa eterna
que abre cauces imprevistos:
maquillaje o vida enferma,
lleva traje y todo listo.

Ángel ártico algo viejo
que nos busca adentro nidos,
cuando viene desde lejos:
él jamás nos abandona.

El ilustre apetito
que conserva sus latidos
y que siempre inevitablemente
todo lo perdona.

No es amor amarillento,
no es amigos,
ni se cruza por la niebla:
gato negro en el camino.

No parece tan violenta,
porque no es destino,
sino sangre purulenta,
comadreja, pan y vino.

CCCXCVI.- Luminosa Cabalgata Pueril

Vive duende un torbellino imprudente
que vacío y regresivo me coloca:
su eje neutro es caracol infatigable,
calabaza y comezón en mi interior.

Y regala una canción inolvidable
que jugando se pasea por mi paz:
se ha llenado en cada nuevo surco tumbo
divertido, que desnuda vuelve a dar.

Y en el rojo caballito de madera
va sentada mi alma niña singular,
que sonríe y sueña cada primavera:
me saluda cuando pasa frente a mí.

Yo me he anclado casi en medio de la gente
como un cirio carrusel desesperado
que da vueltas sin parar intermitente:
nuez y libra carabela cuculí.

CCCXCV.- Crisistianismo

¿Y a dónde va la algarabía muralla,
insigne lustre de una vida fatua,
como que doblan a la esquina y tienen
mujeres amplias y vergüenza calla?

Hacer rodeos en un piso oculto,
donar aquello que no tiene valor,
premiar intensamente cada fruto
y terminar desesperado rencor.

¡Que tierna lumbre de felicidad!
Espanto cobre de perder oscuro,
teniendo nudos en la linfa, fuelles
que no sabrán de tu complicidad.

Yo estoy hablando de personas almas,
de cuerpos hechos para el mundo ser,
de cada día en que no siento nada
para mi clase de feliz ardor.

CCCXCIV.- Purga la Mora

Donde mi niña flora música certeza
es con que pierden los insectos la cabeza,
en la morfina que calmaba su dolor
y le cantaba soporífera francesa.

En el rigor de dar a luz, acusa y llora,
porque demora tanto más si vive pascua:
el cantarito que se arroja, deja miasma,
y nieve enero, cancionero, mi cuaresma.

Y yo que debo ir a pagar, escupo tango:
lo que no tiene de valor habita presa,
que me recuerda casi luz que debo tanto,
de cada peso, cada fátima y cadalso.

CCCXCIII.- Lastre

Yo soy el responsable fecundo
de todo lo que existe para mí,
el arpón que atrapa fraudes por el mundo:
su iniquidad en la tormenta realidad.

Y seguía al hermanito que jugaba,
que buscaba ensimismado y se fue
como escualo solitario y marejada
de su razón entre las nubes, tiburón.

Tú, diamante, ser oculto prodigioso,
que nos fue quemando a diario, sólo tú,
tan a prisa nos alcanzas lentamente,
vida rémora fluctuante y sin nadar.

Todo quiere ser entonces una fiebre,
una alegre pero pálida función,
que remite a la retina de las causas
su imperiosa luz perpetua y veleidad.

Vida ajena que se nutre de nosotros,
de noción, de suavidad, de temporal,
porque nada es como todo finalmente,
porque todo es mi rutina y mi ficción.

CCCXCII.- Almizclemente

Dedico toda vida a tu fragancia pertinaz,
profundo hedor urgente que se impregna a mi potencia,
pimienta negra aliño de una intensa actividad:
para que todos te contemplen y te huelan.

Seré sin duda alguna el niño piélago mayor:
podré buscar detrás del cielo lámpara y hallar
amarillo, agasajándonos al cúmulo de soles
que de tiempo interminable son olor y voluntad.

Y sólo a ti, desmesurada y nudamente,
sólo por serme únicamente a ti,
o por sentirme nada más, habré
de convertir yo cada poro y cada fuerza en majestad:
provecho,
para que todo lo derrotes al fin,
para yacer y construir continuamente,
para marcharnos de improviso a flotar aguas,
y así nacer y renacer completos,
por dar al mundo una sencilla explicación,
un pan solemne y una gruta diferente
que nos separe eternamente, sin hablar
de nuestra culpa, del deseo y del dolor.

CCCXCI.- El arco de las alianzas ha penetrado en mi nido

Yo quiero ser libre
o Ser nada más:
volver a los quince
y amar por amar.

Callada aparece,
camina detrás
de cada guarida,
y en todo lugar.

Su vuelo nos mece,
y un sueño me va
quitando la vida
de tanto soñar.

Yo todos los días
vuelvo a encontrar
a la misma paloma
de la libertad.

CCCXC.- Fúlgido Sopor Intenso

La luz se duerme con los ojos abiertos
y habita cálido desnudo un gorrión
que fue vesícula consciente y, cierto:
ella se adueña de mi condición.

El faro espanto, puro sobrecogimiento
de vino estío generoso y pavor,
rumor y porque la agridulce timorata
ni por la noche es blanco pan de la pasión.

Yo voy haciendo de mi cuerpo nata
sumido caldo y la curiosa quietud:
yo nudo puerco molibdeno y barata
cantora flora en su tortura para mí.

CCCLXXXIX.- El estúpido farol del tiempo

Desde el fondo predomina
comatosa la ternura,
su rumor de amor angustia
es casi todo lo que vi.

¡Matemos todo!

Arrojemos por la borda este ciclo:
caro animal interminable de cuestiones,
donde el bellaco, la romana y el pastor,
y su curiosa rebelándome prosigue.

Que yo viví sentir que llueve
permanentemente:
la sencilla se apodera de Dios,
el infame busca claustros
para dar y quitar,
la tormenta se desprende
de su electro toro mar
con el temor que hay en la piel
desaparece,
y no está más.

CCCLXXXVIII.- Cosmos

Tórtolas que duermen.
Hongos en el pie.
Páginas rebeldes.
Fuego desde aquí.

En cosa de segundos,
prima la nostalgia:
vientos en el mundo.
Lluvia desde ayer.

Tengo cuatro cosas,
hechas de fragor,
sitas en el marco
de mi habitación.

Una es cierta muela
vieja, ya café.
Era de la escuela:
rata que no fue.

Hay un par de ojos,
verdes de verdad:
flotan en un frasco.
Son de mi papá.

Y al final, un libro.
Vuélvolo a leer:
es mi preferido.
Es mi renacer.

CCCLXXXVII.- Filippi

Tu sólo camino
frugal me conduce
de nuevo a la playa
en que nos conocí.

¡Qué fiera me fueras!
Nativa león:
llorante perpetua,
no mueras así.

Festiva luciente,
gaviotambor,
sombrero batiente:
caramelotrón.

Fecunda, orgullosa
pantera de mí.
Cansada, celosa:
prefiero vivir.

CCCLXXXVI.- Arenacer

Yo he recorrido mares por amor completamente
y he dado voces nuevas a la fiera inmensidad.
Clamores que asesinan sin tocar mi ser siquiera,
ni escapo del arrojo que es sencillamente mar.

Su fiera denuda de estrépito y cauce,
que espuma y violencia, me encuentra sin voz,
en medio de un solo planeta de arena
al que toda una cruel marejada arrojó.

La furia me rodea y sucumbe,
su costra se pega a mi sien
y el alma que tanto cuidaba,
se ha apartado de mi cuerpo: lloré.

Pero ha brillado el diamantal de su resaca
y los pulgones van hincando la raíz:
el brillo adulto que cubre de luz la salada
y me oculta su vértigo: espero salir.

CCCLXXXIV.- Suspiro Infinito

He descubierto al aire como el paso más genuino,
la forma numerosa del afán más primordial:
mi rol es dimensión y un ilativo a la conciencia
que toda esa experiencia cabe dentro de un ojal.

Yo aprecio francamente que te esmeres en el vuelo,
que guíes mi bandada hacia la estepa y el confín.
Su opaco espacio doble va soñando tu desvelo:
jazmín de riachuelo y animálculo feliz.

Mas nada sin embargo pertenécenos quizá,
fue nuda propiedad, fue tu pirueta por el tiempo,
complejo trozo o cuento que se mueve, pero va
inmóvil su inconexo y misterioso portento.

Propincuo amor asir cual espectáculo de gansos,
despliegue que es remanso y enseñanza universal,
oficio cariñoso con que esparce tan joviales
la prímula y el éxtasis, tu nieve al respirar.

CCCLXXXIII.- Cansado Devenir Seguí

Todo sigue siendo hueso, y peso al caminar,
o sumar atar alado a la precisa risa quiebra,
donde así por la mañana el esternón cansado
de su brillo diplomado, al tener éxito nací.

El temor y todo aquello que preside mis aprontes,
la mañana arena pálida y cantata resistí,
porque siempre se dejaba con un beso los pezones
su callado rizo grito, y me tocó sentidormir.

Ahora sigo yo lo espeso que detrás del aire
no termina en cada rezo más allá de la luz,
porque todo condiciona similar indispensable,
se devuelve o me disuelve en catarata libertad.

No vendrá después a ser lo mismo todo ya tarde,
pues se va el calor amor sin despedirse de mí:
no saluda nunca a nadie ni levanta la voz,
donde no haya vida dulce, si no te hallo vida a ti.

CCCLXXXII.- Me acaricia su metáfora latente

Ya que sumo una semana sin asirme a las palabras
y que el tráfago eficiente me ha apartado de su ají,
digo pausa y le pregunto si la fuente matutina
que agitaba mi sentido comediante, se vació.

No tenía ya motivos para abrir la furia culpa
ni sentía acalorado la ficción de su amistad,
y en lo oscuro de un venablo se apagaba discreta
vuestra duda que consiste sólo en desaparición.

Fue su agente el que llenaba mi primera persona
y en la vasta playa ancha delirando fui febril:
muda lengua de tan frágil luz aroma que a destiempo
no encontraba casi nunca su posada ni final.

Acudirán a la recámara políglota el sabor,
la persistencia y toda fábula vestigio de mí,
que ese cómputo de plazos cada día va más lento
y mi música garganta es la que ocupa su lugar.

CCCLXXXI.- Chubasqueroso

Mi regocijo es la primicia, los placeres
y los tambores de la tribu general,
que cuando el agua rodea, mi tarea es el hogar:
cerrar su paso y que no moje mis enseres.

Si como viene, se va su encantadora pereza,
yo me quedo en la pieza con mi bata y mi café,
y voy atento a cierta aurora tan sonora en la piel
de aquella gente que no cubre su cabeza.

Amistoso y lluvioso bulevar olvidadizo
en chaparrones que algún día volverán:
era espejo el blanco charco de su parco caminar
y todo el barro, un goterón de cobertizos.

CCCLXXX.- Pérdida de la memoria reciente

Yo debiese olvidarme de las cosas
y dejar de pronto aquello a lo que siempre di
la estima y la importancia que se esfuma.

Si me doy cuenta que algo nuevo un día pasa,
es justo acaso porque al fin todo pasó,
pues toca mi cuerpo una tonada en cada casa
y el tiempo infranqueable me calla la voz.

¿Y a qué curiosa cosa le llamamos presente?
A esa parte del respiro que no existe
y se consuma así el presente a cada instante,
como mirando cual su sábana persiste.

Dibujo la cara de un ángel aprisa
y olvido todo aquello que algún día fui:
catarata infinita, minúscula brisa,
alinea tus aguas en pos de mí.

Voy marcando el reseco final del camino,
arrastrando una varita de peumo:
y escribo todo para siempre y repentino,
acá en mi amado subterfugio cuaderno.

CCCLXXIX.- Acrílico Cauce Romántico

Pepita inasible, cigoto
del áspero surco ritual
que el tiempo atesora en porotos
de lóbrego alfolí coral.

Yo pico tu sorda penumbra
desnudo, que soy el narval:
retina y farola que alumbra
mi jalón de apetito voraz.

Reposa, mi sábana dueña
y quédate siempre, tú aquí.
Sé cópula máxima, sueña:
fecunda y marea de mí.

CCCLXXVII.- Que es tu bandera mi gaviota mejor

Sin claudicar me nutre inquieto el mar con agua
que generoso un día alegre azul me dio:
y nunca deja de esperar, nunca se cansa,
porque devuelve lo que quita siempre al sol.

Se va su mágica mejilla veinteañera,
se va alejando y sin embargo sigue aquí:
acaso nunca se lo he dicho y, aunque quiera,
él no se marcha pues no tiene a donde ir.

Es el retorno inexorable del oleaje,
es el baluarte de esta lucha hasta morir:
yo me resisto, más que nada porque sabe
que hay un destino señalado para mi.

Por eso nunca me habré de rendir:
seré alga seca que abandona la marea,
vestido inerte o desnutrido cuculí,
pero les juro jamás me rendiré.

CCCLXXVI.- Desencanto del agua

¡Ah, Vida Bendita! ¡Crepúsculos Dorados!
Genuina noche inmensa y perseverante río caudal
de humor alado y ebriedad que pica
eternamente sobre el ancho mar augusto.

Hubo pausas en que el áspero líquido cantaba
y yo amaba su terco paso roto, su cubículo sentir,
porque el agua más pueril me dio esperanzas
y el espacio dios perpetuo amor me fue.

Arrojo cantos flojos y plateados
sobre su lento galope sin espuelas
y miro viril al océano que es prado,
que es ficción amarga y miel sobre hojuelas.

CCCLXXV.- Sofoca Líptico

Este sin duda es el siglo final:
la taiga frontera que ciérranos el paso,
levanta por siempre infranqueable molón.

Albatros que huyen y marcan su flecha:
dibujos de miedo, bandadas que van,
galápagos al trueno de inquietos aforismos
haciendo que el cielo parezca gritar.

¡Nos iremos!

Caravanas de camiones repletos.
No hay terrazas: sólo arena y pleamar.
Para el último día perfecto,
mil ancianos, porque niños ya no hay.

Olvida, Mujer, las toallas,
y rompe los candados de Mariel;
no mires las hortensias que podamos,
porque todo acabará al amanecer.

CCCLXXIV.- El Libro de las Caras

¿Y dónde se ha metido la gente?
¿Y el fauno que oliente corría en las calles,
en medio del valle del Elqui y buscaba
a su amada perdida, y los niños tras él?

De ficticios gorriones que se quedan en sus nidos,
ella tiene más amigos cada día y ya no puedo,
porque todos se reúnen en magnéticos pasillos.
rebelándose a la masa y conversando con los dedos.

Un cuerpo sin vida me ha dejado su canción
de pésimo aliento y ya sin ganas de correr:
extraño sentir el rocío de su boca,
aunque puede acontecerme que la vuelva a ver.

Pero llevo veinte cuadras y no he visto a nadie:
los semáforos parece que se van a detener,
porque nada prosigue: ya no quedan ni Volkswagen
y las viejas no se asoman tras la puerta como ayer.

CCCLXXIII.- Amiguis

Alma que, en calma
y abierta la cubierta,
resiste y no consiste
en otra cosa maravilla
que la prosa melodiosa:
la intrincada mariposa
de aventura que se fía
a lo que nunca viene
por tener mi risa plena
y su resaca por la arena
donde un día ella corría
y se dormía sobre mí.

Todo lo que brilla
y lo que en paz revolotea
se te mete sin aretes
como trilla o como brea
que el estío, siendo mío
no aglomera, de manera
que lo verde no se pierde:
vuela libre por entero
y va su trino sin destino
ni aparente contenido,
caluroso a su propósito
inconsciente y eres tú.

CCCLXXII.- Sé mi lámpara pitágora, sé imán

¡Mezquina imitación del mundo, aplaude!

Concentra en tu fantágora floresta
la música sonar de lluvia y pan:
pues somos mensajeros transparentes,
y nobles fustigamos en amante sacrificio
aquella iniquidad, si nos besamos,
nos entregamos,
nos apilamos a la luz de una pantalla irreverentes
al gigante y su designio surtidor mural.

La congelada y diametral fogosidad
nos aquietó en su repentina carencia,
y ahora nos vimos pretendiendo ser el héroe,
por conseguir que un alma ajena se acurruque al fin.

¡Que no haya niños!

Que por la noche sólo grillos y sonámbulos,
y en la mañana permanezca su farol:
un amistoso cancionero prendido
y se conecten todo el día eternamente los demás.

Y allí en el vasto alrededor de blanco y negro,
será el herbívoro que cante y la agonía será
el nombre neutro con que mojen en la pila
al benjamín de nuestra opaca vida adúltera y plural.

CCCLXXI.- Tu ingrávido perfil de torrente marrón

Describe cual lámpara clara tu boca,
que guarda en un cofre la joya y la tos,
transcurso durmiente de riel y palabra:
mi nieve la cubre con su paletó.

Porque tienes la sonrisa que se escapa,
diminuta a todo campo de proverbios,
apuntándome con breves aguijones
y señalas con un rizo la perdiz.

Del viejo cansancio que sigue mi derrota,
la traba calcárea que debo vivir
y nadie en el mundo conoce tu sombra,
oculta a la luz de los hombres, no a mí.

Iluso mentiré posiblemente:
no existes en un aura de sándalo ni azul,
y así como cómodamente prosigo,
mi gárgara canta fantástica tú.

CCCLXX.- ¡Cáscaras!

Porque fui yo otra vez el ser de todo tu agrado,
he conseguido de ti lo que quería tener:
que puedo darte al fin un sueño tibio o dorado,
lo que te plazca o no, porque de todo puedo ser.

Fui un amoroso, ayer. Hoy, atrevido.
Por la mañana, un café. Tu bailarín.
Y por la noche, pastel. Tu consentido.
Yo tengo un alma en cada palma que se viste para ti.

Y he descubierto que hoy me quieres tanto como ayer,
que sigues siendo tú. ¿Qué te ha pasado?
¡Eso no puede ser! ¡Eres la misma mujer!
Tienes igual sabor: tu beso no ha cambiado.

¡Recapacita!

Me acostumbré a sentir sonidos nuevos cada día
y no escarbé jamás por encontrar la realidad.
Detrás de cada disfraz, está tu vida.
Pero prefiero esa mentira que perderte de verdad.

CCCLXIX.- Relincho Torbellino Pronuncio

Curva y carruaje de ruidosa cáscara gorrión:
la sensación de un festival interminable,
como agua fresca que se bebe, y reímos,
pues conseguimos en el cielo más frecuente
un aire nuevo que se siente por completo vivir.

Roja insinuación de la gradiente, inquieta
dispersa, y que a lo largo permanece
morando en el tiempo como triángulo, traviesa:
lo que se ama, se hace fábula, y conversa
conmigo lo que canta y contigo sigo luz.

Cuna su cause de asombrosa cosa, trozo
de ruido molestoso y pretencioso plagar,
cañaveral de arrimo mágico y persigue
indiferente a nuestro paso su presente,
todos los días el eterno cuerno plan.

CCCLXVIII.- Voluntad y Representación

Yo tengo para mí que la aparente majestad
se viste tanto un día de ladina tibieza,
y cierta noche de íbice o de burdo canto
de mugre o de cebolla y maravilla bienestar.

Armando de sí misma la simbólica proeza
y siendo inútilmente lo que quiere rezagar,
la lluvia con genuina trementina gentileza
es fango, cloroformo y lo que muere además.

Siguiéndome y pariendo en el estero mal abismo
canicas y adoquines olvidados en la hierba,
armó su flor mandrágora del mundo mi diablo
y rueda polvareda su moneda capital.

El mundo imaginario que habitaba ya se ha ido:
su cuna en desconcierto que me enerva volará
y el ánimo tesoro que he perdido y conocido,
es música germánica melódica rimar.

CCCLXVII.- Ciclovía Todavía Cultural

Devino la coral mi espuma canta
como no quiero sumergir mi todo allí:
digo latido del áspero martillo cohibido
y anunciado cual patético vulgar.

Hubo un idéntico tesoro por él de bodegones
y montones de caballos en estricta rotación
que vi caer y su espiral retrocedía:
fue todo el día, lo recuerdo o lo soñé.

Era rígido resorte retraído de lo ruin,
mago lunfardo que comenta y cuenta
en otro idioma: no comprendo, mal horrendo,
su putaendo incorporado para mí.

CCCLXVI.- Fui un arrebol de pulmonar gastado

Hoy por fin he vuelto al cerro donde me habitué,
que imploré desesperado su violín domesticado:
polisón que yerra torpe de una mal generación
y asistí de nuevo al pasto menestral, por un instante.

Mar elíptico que esconde fiebre físico y ginebra:
lo tomé y lo abandoné sin avisar mi paradero,
porque nadie lo que quiero, lo que quise, lo que fui
pudo nunca amar y serme al desatarse por entero.

Pero el fuego que con ella y di por ella, no esta más:
se ha marchado la trigueña, la dorada pez mujer.
Me dejó babosas crueles de cubierta y majestad:
no hice ruido, soy testigo y renuncié.

CCCLXV.- Veinterminable

Tengo ojos de cielo y tengo veinte cielos.

Tengo el sentido en las estrellas
y tengo estrellas en todas partes.

Tengo mil palabras en mi boca
y tengo que decirlo todo.

No tengo la paciencia del rocío
que espera ratitos de sol para caer al suelo.

No tengo la fe del que muere
y no tengo nada que perder.

Yo tengo la mitad de mi vida en las manos
y en el cielo te tengo a ti.

CCCLXIV.- Hacelo Fácil

Mi tímida pasión
no sabe lo que dice.
Me esfuerzo pero callo
su voz fundamental.

El pulso me arrebata
de fuego y cicatrices,
mas yo la miro a veces
y a mí me dice más.

Que es hija, la bastarda,
de mar, de meretrices,
genuina, tan gallarda,
refractaria y contumaz.

La vida no es ociosa.
porque hice lo que quise,
mas una sola cosa
es necesaria: Dar.

CCCLXIII.- Paquidermis

Viene desplegando purulento
su abanico de electrón el sol:
acariciado resplandor violento
de involuntario iluminante patrón.

Es abismo su aplacar de virutas
que no canta mas parece que cantó
a la sombra aminorándose que anuncia
su sábana pulpa de amarillo dios calor.

La flor y el elefante se fundían
y agradecían su existencia al agitado señor,
que se dormía en la luz, y confundía
el amor reseco que infundía a los dos.

CDXLVIII.- Amalia Paz

Yo tengo tu flor 

justo sobre mí: 

vigilas mi sueño, 

despiertas conmigo, 

enciendes la luz 

y me haces el pan. 

 

Cada vez que sueño contigo, 

me vuelvo a dormir, 

me meto en tu cama, 

ya somos amigos

y beso tu frente:

yo soy feliz.