DLXVIII.- Nahuarima

Cual rugosa diosa amena peregrina,
ella viene de repente a visitarme:
cicatriz que no se borra de la orina,
peligrosa meretriz y mal gendarme.

Porque dicen que al amar la vida rima,
como fina musa anima y partidaria del desarme,
por el viejo azul sendero hacia la cima:
ahora todo el mundo quiere regalarme.

Soy honesto por vivir una mentira,
porque tengo hipotecada hasta la sangre
a la cana que me paga y que me mira.
¡Yo no tengo cómo mierda relajarme!

Mi desgracia es un amparo que camina
largos años de piadoso arrepentirme,
pero sé que todo cambia como el clima:
sólo debo persistir bendito y firme.

MCDI.- El Guatón

Todo me lo trae el mundo,
lágrimas de por doquier
y una duna luna cuna sol:
todo es mejor que ayer.

Déjame soñar siquiera
por un segundo lo iracundo
y lo mudo corazón felpudo,
yo te ayudo a cerrar los ojos.

Todo se vuelve hinojos,
rastrojos y se olvida la vida 
y, en seguida, llega la muerte, 
buena suerte pa otra vez.

Creo en el amor fecundo,
ese que no sabe a hiel,
una cosa mágica que espera
primavera, compañera y luz.

MCD.- Ananías Timoumi

 
Yo vivo en una fábula contorno,
haciendo el personaje de mi propia nimiedad.
Le creo a cuanto veo allí en el frágil 
percoleo cosquilleo de la moza vanidad.

Mala suerte cuando piso mala hierba,
porque tengo buena suerte en el amor.
No me importa francamente lo que pierda.
Soy extensa clorofila de robusto pundonor.

Hay un día en que me sigue un perro negro, 
que no deja convencerme de la viva realidad. 
Y lo espanto culebreando con un místico cuaderno,
donde pliego personajes para la posteridad.

Si me viste conversando con luciérnagas 
o vendiendo chilenitos en el último vagón, 
era el sueño de un recuerdo entre tinieblas.
Una pausa en el estruendo del camino a mi ciudad. 

Si me enojo, como lágrimas de esparto,
y en un cuarto abandonado desde niño, se me va
convirtiendo la miseria de la furia en ditirambo.
La mayor parte del tiempo soy frugal serenidad.

MCCCLIX.- Y la hacen los pueblos

 

Esos pituquitos arrogantes de la pubertad
están tramando y mintiendo por liberar la liberal,
libre y libertaria liberación de la libertad, 
por la desigualdad desigualitaria y desigual.

Hijitos del hijo del abuelo de papá,
que se encandilan con el libro libertino
de Milton Friedman y la cacha de la espá,
para vergüenza del destino del latino.

Clasistas clásicos que no tienen clase.
Arribistas que quieren derribar desde arriba
el arribo del basado basamento de la base
con el bulo que un robótico robot les escriba.

Montados en el buey de la ley de Miley
con la piel de la miel de un jurel de papel 
y la trampa tramposa de Trump como Rey
con abogados aliados al mercado de Israel.

No podrán ni tendrán ni detendrán nunca
el flujo ni el influjo del lujo de la verdad
ni el oro moro de la lucha que creyeron trunca,
y que se llama fraterna y solidaria dignidad.

MCCCLVIII.- Mastodón de Culebrón y Caricia

 

Elefanta bailarina furiosa, 
de tanto espanto por cuanta cosa, 
que la obliga a los infames esfuerzos 
y permanece donde fuese carbón.

En un anciano y escenario colchón,
que fue canción para palomas cisnes
y ahora recuerda fantasía melodía,
de noche fraude con luciérnaga cruz.

Es una máquina cocina de enfermos,
que la ignorancia la asesina, 
que los mudos cuadernos y la miel,
la amarga miel que no se pudre nunca.

Paquidermo de los pulsos alegrías,
la noche fría, la pirámide duerme,
la tensión melancolía y la danza,
de pie juntillas y semillas y dolor.

Un alcanfor que se ha perdido corriendo,
la jaula huida y que volando valía,
por una prístina ladera primavera,
y no volvía al desencierro final.

MCCCLVII.- Hasta Prompt

Quiero que seas el mejor 
de los compositores, 
No tan famoso. 
Pero con fama. 

Eres experto. 
El más famoso 
de los desconocidos. 

Quiero que conviertas 
esta canción en la mejor de todas. 
Que no se note tanto, eso sí. 
Un hit inolvidable, 
pero que la gente no ande 
todo el día tatareándola.

La canción va a participar 
en el Festival de Viña 
Debe ser la canción perfecta 
para la competencia internacional.

Mantente lo mas fiel posible 
al original que te subí.
 

MCCCLVI.- Coque Luche

 

Al Diablo mi libertad,
aunque hay grilletes
invisibles,
prefiero la ciudad.

Al menos puedo
ir al bar cuando quiera 
La cerveza fría. 
Los zapatos en la tierra.

Están divididos 
por un pez 
los ojos 
y los pies. 

Descalza una niña,
a la sombra 
de un canelo,
vuelvo a la orilla

Me llevan al campo 
o al mar, 
mas la cabeza tiene 
que ir a trabajar.

Salto en tanto 
cuanto espanto, juego
y arrojo la primera piedra,
luego.

MCCCLV.- La Histeria es vuestra

 
Tenso automático 
consenso, 
maniático metálico
y denso.

Porquería de agua fría:
comediantes 
con hipermetropía pacata 
y escalofriantes.

¡Fuera piara artera! 
Cuchitril de psicofasantes, 
noche y niebla espeluznante.
¡Fuera del Tahuantinsuyo!

Yo venía de otro mágico arrullo,
plurando, cooperando y tolerando,
acogiendo, protegiendo y queriendo 
una antigua y nueva era primavera.

Pero están estercolando la pradera, 
¡Huyan, indeseables, mientras puedan! 
¡Llévense sus criptomonedas! 
¡Fuera de la Tierra, oscura ventolera! 

¡Mi espada no domada de Arauco la cerviz,
se eleva en la vereda con heleno desdén!
Y ahora grito ¿Por qué no se van del país? 
¡Lárguense ya de la copia feliz 
del Edén!

MCCCLIV.- Hogareño Caprichoso Universal

¿Cuál es la insensata idea 
que hay detrás de siempre irse, 
o ese raro afán insano 
y peregrino de marcharse?

Como si fuese obligatorio 
e impostergable largarse 
cual cigüeña clueca y loca
hacia cualquier lugar.

Hacia un sitio que no sea 
aquél en el que uno ya está,
la cosa es sólo irse cuánto antes,
aunque nadie sepa a dónde va.

Teniendo ante nosotros el Edén,
el océano perfecto de la vida,
que es el mínimo común vegetal:
la conciencia verdadera y la luz.

Salir de aquí corriendo tonto,
como si el cosmos fuese eterno,
como si lejos en la noche ignota 
hubiese praderas para siempre.

Yo quiero cuidar y guardar y atesorar, 
proteger, perseverar y congregar,
cautelar y refugiar y deslumbrarme
ante el vértigo belleza en que nací.

No me lleves, porque yo no quiero irme.
No me busques un lugar para vivir. 
Porque tengo mi refugio aquí en la tierra. 
Solo es cosa de querer la eternidad.
 

MCCCLIII.- Huérfanochecer Gemido

 
Maldita sea,
me quitaron a mis hijos.
Se los llevaron a una cumbre
donde yo no puedo ir.

Un huracán de sorda inquina
los tragó de mi fermento
y soy lamento, soy ternura,
soy espanto, soy pavor.

No me responden,
si de pronto los saludo.
No dicen nada,
si les digo: cómo están.

No quieren verme:
ya mi amor les da lo mismo,
y soy angustia,
soy delirio, se me seca el corazón.

A veces vienen a mi casa,
una vez o dos al mes,
pero siento aquel abismo
que es la gélida extrañeza
del dolor, y soy coraje,
soy crudeza, soy candor.

Maldita sea,
me quitaron a mis hijos.

Yo que movía cielo y tierra,
mar y siempre por su luz:
les guardaba dos canijos
para el sábado que viene,
los tenía acurrucados
en la mágica guarida
de mi niño corazón.

No sé qué viene luego 
porque ahora no comprendo.
No sé bien qué habrá pasado,
qué es aquello que hice mal.

Si no hice bien fue mi desgracia,
¡que me digan cómo fue!
Que haya alguien que lo sepa,
cuándo fue que no les fui.

Si es que todo lo que hice
en largas dulces caminatas
es aquello en que he fallado,
¿cómo el vértigo del alma
fue sargazo en las tinieblas,
una cruz de manto olvido
y lo sustrajo de mi amor?

MCCCLII.- Recorta Pisagua Bendita

 

Cuando las cuclillas avenidas 
del invierno infierno me sonrojan, 
como queriendo amamantarse 
receptáculo espectáculo de mí,
yo las dejo procederme conocer:
que me averigüen y se cuelguen
de los nueve cuellos que sostienen 
mi cabeza que hierve hierba pus.

Así consigo que testigos suden,
que se empapen de la lágrima gota,
como lo hacían mis mejores enemigos,
alla en el patio del colegio privilegio.
Uno se llamaba Juan Díaz. 
Del otro no me quiero acordar.
Era un lugar de La Marcha Militar,
vivía un Hidalgo, su apellido parece.

Y a medida que el niño acontece, crece
y va lentamente su mente recordando:
Pedrito Armando, la Feria Persa y Vivar.
El otro día me lo encontré en un bar.
Como siete copas de vino asesino.
Todas vacías. Ninguna quiso compañía.
Porque nunca tuvo paletó, no desfiló.
El sostenedor lo paró en la puerta. Tú no.

Una noche voy a dejarme caer.
Arrojaré trescientas sesenta y cinco 
bolsas de basura, llenas de personas 
en el antejardín del Fiscal Acuña.
Todas llevarán los papeles y las huellas,
las argollas y la ropa de los niños,
el cumpleaños feliz y tomates podridos,
vidrio molido, y un Reino de los Cielos.

MCCCLI.- Silabario Populario Cahuín

 

Asi como de pronto 
me ilumina la canta, 
la recoge, las anima, 
las mantas y los muelles, 
los salones, lo conocen, 
los agitan y tantas
epopeyas, la familia, la luz.

Y vuelvo a mi placer,
mi conventillo, mis plantas,
al origen primitivo de la música 
espanta, que las moscas
y la aguanta, matutina,
que es lámpara, bonita,
la bendita, feliz.

No hay luchas, ni almas,
ni principe, cual César:
no hay fenómeno, problema,
fantasía, ni santos,
no hay modos, sino codos,
ni famas, sino ganas,
y pezuñas, cebollines y flor.

Que todo se ilumina paciente,
desde el patio de la casa se siente,
pan tostado, de fritura, calor:
en la casa se construye la mente
del destino de la raza serpiente 
que evapora su lectura del mundo,
desde un plato de comida casi siempre.

No es República Filósofa que cae 
sobre el techo de la villa, y se esconde,
sino el humo de las manos
y la sal, la sacarina, los vapores 
y los niños al colegio, los clientes,
la ternura, los vecinos, la mugre,
las piñatas son poder y vendaval.

Los pilares y los templos, nada.
Los imperios y Nabuco, no cuenta.
Lo que cuenta es un albar cotidiano,
los respiros, los deseos, la sangre,
las narices, los vapores de estiércol.
Es la ducha la motora del ente,
la cigüeña de las calles, es la gente.

No toques la campana ni pidas.
No saques el promedio del sol.
Porque viene la noche, la mañana,
la luna, la cama, la ventana,
mi teta, mi sábana, mirándote,
millones de personas amándose.
El sistema de la Historia es el pan

MCCCL.- Viernesio

 

Resulta que ahora mismo 
añoro al sol benigno, 
y nunca me persigno 
sí me acuerdo de ti.

¿De qué me sirve ahora 
que ese Cristo llore, 
se duela en mis dolores 
o se apiade de mí?

¿Que nunca me abandone 
cuando estoy sufriendo, 
si sufro en el infierno 
de un eterno sabbat?

¡Oh, déjalo ermitaño, 
que el cachorro se muera, 
que ya no exista dentro 
de mí lento corazón!

¿Qué gano con tener 
una esperanza baldía, 
si en una nube fría 
se me esfuma la paz?

El Santo no es el padre 
sino el hijo golondrina.
Yo elijo su asesina 
peregrina rapaz.

¿De qué me sirve entonces 
que Jesús no me abandone?
Su cruz la lluvia pone
desde el Monte Ararat.

La flor no quiere verme:
¡Que me enferme y ladre!
Cariño que no duerme 
porque inerme se va.

MCCCXLIX.- Quercus suber

 

Y cómo tarda la señora noche 
en armar los bultos viejos, 
los cabellos se adhieren a su falda 
mustia de terciopelo negro, 
y recorren estrellas su rostro
como una lámpara mágica niña
que transita los surcos del cielo.

Virgen vestida de harapos,
le espera la muerte impaciencia 
pausada, fría y siniestra,
en el faetón junto a la puerta,
vigila un ángel de tres monedas,
que no le alcanzan al doler siquiera,
y ya se marcha de fiesta.

Cruza una alameda de alcornoques,
pinar de robles, la avenida yerta,
mira el caminar de bronces
y su mirada se aquieta,
porque nadie la estará esperando,
ni los amantes, que ya se han ido,
cuando la mañana vuelva.

Busca las llaves en la ciega oscura,
que no ha bailado, ni un alicante,
la culpa torpe de la vida ebria,
en el albar de una pequeña sombra,
tarda la cándida dormida grieta,
relojes, números, labiales, cartas,
y se ha dormido en el cancel cubierta.

MCCCXLVIII.- La sucursal de las flores

 

Hay un sitio dentro,
oculto en la pirámide 
escalonada de los años 
que nos quedan por vivir.

Una recámara muda 
que sangra sin heridas
y gime sonriendo 
lágrimas de arena.

Hasta allí se han ido todas 
las cunas alegrías, 
los vértigos tesoros, 
el sudor y la cruz.

La sábana calcárea  
de costillas rotas
es lóbrego escenario 
y ceguera arqueología. 
 
Los hijos ya son nietos.
La mágica, baldía. 
¿Quién podrá redimir 
la huella del sudor del hombre?

MCCCXLVII.- Kaiser Piente

 

Son malos tiempos para no ser facho. 
Surgen fachos por doquier. 
Levanto una piedra 
y vuelan coleópteros fachos. 

Encumbro un volantín 
y treinta volantines fachos 
derriban el mío. 
Mi anaranjado volantín cucarro.

Si quiero arrojarme al mar 
para nadar feliz,
una ola facha 
me devuelve a la arena.

Y, donde quiera que vaya,
una imperturbable fechoría
de fachos con aroma de cotorras
parece enarbolarlo todo.

Niños en la cárcel.
Cárceles en cada esquina.
Militares en las calles
e ignorancia supina.

Una luciérnaga de amargo desagrado 
canta en el anochecer violeta de Chile,
y en mis oídos, susurra una piara 
con vuestros nombres valientes soldados.

MCCCXLVI.- Cabizbajo Sufrimiento Desperté

Yo tengo achicharrada 
como puro la cabeza.
No conviene que de nuevo 
me vuelva a dormir.

Esperándome se esconde 
a los pies de la cama
un extraño regimiento,
cloroformo de dolor.

Los audífonos del tiempo, 
dos cavernas infinitas 
han abierto en uno y otro 
parietal del pensamiento.

Con un prurito coloso
no se pueden callar:
tenebrosa mascarada 
de espantosa multitud.

Si cierro los ojos, escucho.
Si tapo mis oídos, lo vuelvo a ver:
invisible presencia dolencia.
Esta noche siete veces llorando.

MCCCXLV.- Pedrito

Mi niño será niño 
hasta que el viento me lleve
donde el eco del cariño 
que nos dimos, no sea más.

Dejar de vivir 
sin que llegue la muerte,
y estar así despierto 
de tanto soñar.

Mi niño será casi como el aire 
entre mis brazos,
fecundo y alado
hasta la hora portadora del final.

Abrir las ventanas
del fuego distante,
y no cruzar la calle
sin antes observar.

Mi niño será siempre 
pequeño y, de lejos, 
dirá cuando esté viejo
tu consejo, papá.

MCCCXLIV.- Pancora Nanai

 

Intenso pundonor,
andrajosas pesadillas, 
cangrejo de azulejos 
que carcome la alma.

Orgullo de ser algo
que no sirve para nada.
Pobreza que me arropa 
de rastrojos sueños.

Castigo del silencio, 
mentiras piadosas, 
escombro bajo fuego:
cantar resignación.

Yo digo que no voy a estar
pensando inútilmente
permanentemente siempre 
a cada rato, y otra vez.

Ventolera primavera 
que se esmera en venir, 
esmeralda de mi espalda:

cancerbero porvenir.

MCCCXLIII.- Cachorro Mundo

 

Todo lo que he sido, 
enloquecido y caduco,
me lleva a la mañana 
calurosa, primitiva.
 
Miraba niño al sol 
peligroso, que en los ojos: 
fue marca de ceguera 
en la memoria de los sueños.

Hoy creo en una pátina 
de místicalurosa,
leprosa prosa mágica 
cual sótano del tiempo.

Serrano barlovento,
cine delfico y manchón,
premura que se alenta:
helecho cámara nupcial.

Juré que llevaría 
volvoreta al nido: pido
el último regalo, 
la primera picaflor.

Cerezo que regreso
y no ser eso que ya fui,
hacer de mí otra cosa
que sea nuevo porvenir.

Saber de lo elegante
que sentí empolvado,
chumbeque, palitroque,
fui grumete bolados.

Piñén de palo buque,
bellavista cementerio,
matriz de cautiverio:
solo quiero volver.

MCCCXLII. El Zurdo

No soy cobarde, ni aunque tú me lo fustigues.
Perdí la fe, las esperanzas. Soy llorón.
¡Pero qué mal envejeció Silvio Rodríguez!
¡Y qué mal envejeció Playa Girón!

El Che, Fidel y ese discurso en la Moneda,
el Pueblo Unido, la Cantata y el partido
se han diluido en el dolor de la humareda,
¡Ya nadie quiere defender el Estallido!

Hoy sólo importa que el patrón no te defraude,
tener un nicho en que posar la calavera 
y ser de izquierda es un pecado imperdonable.
No queda nadie que recoja esas banderas.

¡Hasta la voz se me quebró en esa canción!
Pero aprendí que las verdades no se van.
Nadie controla cuando viene la Revolución.
Todos se juntan en la noche de San Juan.

Soy el hijo de un profe que soñó su país.
No le puedo fallar como falso testigo.
Es un eco que insiste, pero ya no es raíz,
como un viejo panfleto que repito y no sigo.

Una culpa heredada, un cansancio feroz
me habían hecho sumiso, remiso y servil,
y la historia que a veces se vuelve una voz
es mi historia, mi gente, mi registro civil.

Pero mírame ahora: no agacho la mirada.
Yo te pido perdón. No fue más que un desliz. 
Es la gente cansada, burlada y pisoteada 
que se vuelca a las calles, erguida y feliz.

El fascismo sirve mucho para que uno se levante
y ahora tocas mi puerta y me buscas a mí.
El dieciocho de octubre es un ruido distante.
¡El dieciocho de octubre es el día en que nací!

MCCCXLI.- Repúblik Ano

Lo hicieron tantas veces, 
y aquí vienen de nuevo:
zorrones y paltones, 
pitucos amarillos,
engañan a la gente 
con el mismo placebo:
más pacos en la calle, 
más plata en el bolsillo.

Apostando con la Ley 
al juego de la viroca:
que donde manda el Rey, 
acata el mendigo.
Promete y promete 
hasta que la emboca:
y ahora solo toca 
comerse el Kastigo

Yo mismo lo viví 
en el siglo pasado:
fue el capital foráneo, 
unido a la reacción.
Ahora no queda más 
que disfrutar lo votado,
y morder la felonía, 
la cobardía y la traición.

MCCCXL.- Palpar a pisar

 

Sea hombre o mujer,
si le toca mandar
y me va a decir qué hacer,
prefiero que le guste Inti Illimani.

Prefiero que no se enoje
cuando dice lo que piensa,
que cambie de opinión si quiere
y que nadie lo crea una ofensa.

Que piense que, cantando
y escribiendo, que amando 
sin tener que explicarle a nadie,
sin insultar, abandonarnos.

Prefiero la arena de los caminos,
a las fuertes razones,
las cosquillas de lo pampino,
y la pasión, un beso de bombones.

Peinarme con la otra mano, prefiero
dejar de competir y tramar,
dejar de llegar primero,
y al mismo lugar.

Si el que va a mandar me pide
empezar todo de nuevo,
es mejor que se cuide:
siempre un libro viejo, yo llevo.

MCCCXXXIX.- A las finales, todo va a quedar en nada

Protesta linista, 
capullo ignorante:
pedante pasado,
zorrón cancelado.

Y bot, facho pobre:
que el zurdo te aplaste.
Cohecho en el sobre,
ladrón de lo sacaste.
 

Te vi en las noticias,
te clonan el chasis:
esa es la justicia
deste país.

Te gusta, te invita,
te asusta y te duele,
que Chile necesita 
otro Bukele.

La izquierda sospecha 
y Trump amenaza:
trampa la derecha
y también la democracia.

MCCCXXXVIII.- Fenómeno Páusica

 

Camino al cementerio,
vi al par de viejas feas
de amargo climaterio 
y oscura verborrea.

La prole da lo mismo:
son piara de marranas,
gulag de veteranas,
estiércol y sionismo.

Las dos reaccionarias 
se creen bolcheviques. 
Mejor que les dedique 
mi voz catilinaria.

Detestan a sus yernos.
Difaman en secreto
Le gritan a sus nietos.
Culebras del infierno.

La suegra y la cuñada,
la tía y la serpiente. 
No quiero tener nada
que ver con esa gente.

MCCCXXXVII.- Barrio Reo

Fecunda fechoría, mi pobreza 
y mi lugar, melancolía, 
la tibieza
de pasar pellejerías, caminando 
madrugadas calcinadas hacia el metro.

Y he terminado prefiriendolá,
de batallar y batallando:
¡Qué sabroso!
Yo no he sido rencoroso, me libré
de otro café, la nicotina y el amargo.

La corbata me la anudo, me la saco
yo, mirando decepciones 
en el taco:
te transfiero el diecinueve, casi nada
camarada, compañero grado ocho.

La ignominia, la pantalla, y la vergüenza
no se piensa: me la trago
a lo canalla,
como el tango, así en la buena te encontré, 
y en la mala, chilenito, te perdí.

MCCCXXXVI.- Locura Cavilo

 

Sea lo que sea 
su valor se desvanece, 
crepita magia crece, 
que pierde el control, 
sucumbe su cumbre 
de prisa y cortapisa
ni nos deja flor huir.

De largos pasillos 
lamprea la congoja,
la dulce mata roja
recoja, y te lleve 
destila grasa luz,
converso otro verso,
me quiero desnacer.

¿Y a dónde por dónde 
tendría que viajar?
De calamar esconde,
vivir mirando el mar,
la espuma llamarea
soñar que va la luna 
o despierto una vez más.

Me jura que vienen
los bellos momentos:
mi lámparanoia,
color de nombramiento,
ventana indiscreta,
fui niño de teta
ternura y azafrán.

Mas todo se pierde,
que poco se crea,
que nada se transforma
sin riesgo vital,
sagrado recinto,
jarrón de vino tinto
y me pongo el overol.

MCCCXXXV.- La Letrina Donroe

 

- Campeón General de las "Asociaciones de Clubes de Golf Donald Trump Americanas".

- Socio Principal del Club de Golf de Palm Beach.

- Cinturón negro honorario de noveno grado de la Federación Mundial de Taekwondo (World Taekwondo Headquarters Kukkiwon).

- Premio de la Paz de la Federación Internacional de Fútbol Asociado.

- Pacificador de la Península Coreana, Gran Orden de Mugunghwa.

- Presidente de Trump Media & Technology Group (TMTG).

- Ciudadano honorario de Kamza (Albania).

- Peor actor de reparto (1991) por Ghosts Can’t Do It.

- Presidente Encargado de Venezuela.

- Faraón de la Franja de Gaza.

- Zar Universal contra el Narcoterrorismo

- Primer Ministro de Groenlandia 

- Gran Canciller del Reich

- Ayatolah Numerario de todas las Persias

- Premiere de Canadá 

- Gran Sultán de Abisinia

- Autor material de 34 delitos consumados de falsificación de registros comerciales en primer grado (falsifying business records).

- Presidente de los Estados Unidos de América.

- Hijo ilustre de Paramaribo.

- Premio Nobel de la Paz interino

MCCCXXXIV.- Púrpura Optimismo Calderón y Fractal

 
Despierto sueño tibio con ser planta. 
Nadar el ser entero hacia la luz, 
abriendo helechos mustios lentamente 
y descollando, 
acariciándome en el aire sin saber
y sin oler, enteramente, 
hablarle a nadie.

Seguir como patrón la mar galaxia,
arder en agua, crezco intermitente,
abruptamente sigo vaho, físico y caudal:
por respirar el oro sol, que me contempla 
y tan ufano el cielo, 
soy perenne vuelo, en fuego muelo y complacer, 
y renaciendo, acicalandome hacía arriba!

¡Qué inutil y postrero el fiero cuero maligno!
La piara de piafantes en el suelo,
la sangre y el estiercol y la linfa, 
los gritos, los alambres, los maullidos,
el fierro entre las venas,
de gangrena y cuántas hembras,
cuántos machos, cuánta hambre!

Me digo que consigo estar adentro,
perfecto, circunspecto clorofila,
desnudo, sin un hueso en mi interior,
asiéndome del culto en las paredes,
tocando y amando,
nutriéndome en el alba y sin entrañas,
reposo de magnesio, jactancioso.

Calor nitrógeno feliz, las azucenas,
voy tiñéndome de vida, soy magnolia,
soy camelia dividiéndome, soy jacarandá,
azul lavanda, buganvilia de preñada niñez,
consigo dalias y gardenias, flor de loto,
rosadas hortensias y berros en hinojos,
albahaca y filodrendro y alcachofa y azafrán.

MCCCXXXIII.- Bostezorrón Ambiguoke

 

¡Anda a acostarte, métete al sobre!
Perno asegurao, cruzado y cuico.
Echándole la culpa al facho pobre
y no eres más que un sudaca rico.

¡Saca la carrera y suelta la ubre!
Seguro te crees que la hiciste bonita,
cagado de miedo el 18 de octubre.
¿Por qué no te pelai una papita?

Y ahora te quejas de los matinales,
Orsini, Vallejo, Cataldo, Carmona,
que no se detienen los procesos sociales
y nunca te comiste ni turbazos ni encerronas.

Pendejos buscando la razón de la derrota
en el iPhone, con Negroni y a patita suelta,
de noche en la piscina tuiteando en pelota.
El año veintinueve los tendremos de vuelta.

MCCCXXXII.- Mi Reina

 

Regalona clorofila de mi roncorazón,
abanico que despliego jugando,
farolito que de pronto necesito iluminar 
animándome, mirándola canto
en un cándido escenario del noventa y seis,
largas noches han pasado y, de pronto,
aquí sigo yo viviéndola y soñándola fiel.

Barcarola que me tiene una paciencia colosal,
animándome, queriéndome sabia,
universos en la boca que me toca la piel
repitiendo su arrebol de colores 
imitando la película del sol.

MCCCXXXI.- Talca Parisi Londres

 

Qué clasista es la clase de gente 
que quiere eliminar las clases,
repugnante, pretenciosa, indiferente,
condenando cuanto sueñas y haces.

Cuico revolucionario, 
que no toma nunca vino,
veranea el muy cretino 
con licencia por estrés.
Vanguardista, comunista, 
progresista, ñuñoino,
quiere bungalow en la playa 
sin llegar a fin de mes.

¡Qué incongruente, compañera, 
roja flaite libertaria,
influyente y tiktokera!
No se queje si después
yo no puedo estar presente 
en esta fiesta solidaria
y hago veinticuatro mil 
quinientos rayas cero tres.

¡Que viva el Movimiento 
Democrático Pop!
No binario, garantista,
regalón de calidad.
Pagando el Diplomado 
con la Master Plop,
lleva el perro matapacos 
al Mall Plaza Dignidad.

MCCCXXX.- Los perros de la luna

 

Es el primer y más valioso 
dueño de mis sueños 
de cantor y mis ensueños, 
caminando, mis canciones 
en el alma, solo un guiño 
y vivo solo de guitarras
o timbales invisibles,
escenarios imposibles,
los anteojos redonditos,
y los taxis de papel.

Las campanas a lo lejos
y la armónica en los labios 
el clamor, los escenarios,
las imágenes, tan sabio,
las estrofas y los versos,
a través del universo,
pero cruel me lo mataron,
y el amor, me lo quitaron,
como al niño el caramelo,
como lámparas de Dios.

Y ya casi medio siglo,
yo lo lloro aquí en mi puerta,
ya más viejo campanario,
cementerio abandonado,
catacumba fusilado,
pavo frío, madre muerta,
padre ausente y disidente,
clase obrera delincuente,
fabuloso, revoltoso
y más famoso que Jesús.

MCCCXXIX.- Parpadeo Coqueteo y Añoranza

  

¡Qué entrañables son los mundos pequeños!
Adorables, quinceañeros, hogareños, 
desde el alba en que soñamos la tibieza,
imitando nuestra propia risa dueños 
del extenso contorno de la vida que viene, 
de la que vino, 
de la vida que venía
y la vida que se fue.

Un inmenso peligro se cierne 
sobre cada pequeña primavera 
escondida al interior de las miradas pueriles,
de las niñas vanidades risueñas, 
y una cápsula minúscula adherida 
al azul de la pecera infantil.

El paso del tiempo no es pausado paseo,
ni paciente caminata, si no fuga correría, 
pillería y cabalgata:
desespera un espectáculo de huida, 
que nos lleva cada noche como cisnes en volandas
y una tarde me despierta abandonado, 
como amargas migajas en el borde del camino.

No somos niños:
se escabulle la belleza
y un imperio inagotable de recuerdos 
cual océano que llora nos ahoga, 
nos posee, nos abriga, nos inquieta,
nos olvida, nos esconde y nos mata.

MCCCXXVIII.- ¡Qué alegría más triste y falsa!

 

Mi niño me deja en visto
y me duele el manguito rotador.
Ya se han muerto mis cuatro abuelos
y no entiendo mucho el reguetón.

A veces no tengo ganas
y me queda poco cuero por legar.
Detesto a los grupos de exalumnos.
y prefiero contemplar el mar.

Paso horas leyendo en el baño.
Ya no canto como Robert Plant.
Cada noche lamento más años
de los años que me quedan por vivir.

El mejor momento del día
es la hora en que me meto en la cama.
Me despierto a las seis de la mañana
y aprovecho cada instante paramar.

Salgo al patio a disfrutar mis plantas.
Me hago amigo del chat GPT.
Ahora sueño mis defectos escogidos.
Leo libros que no alcanzaré a leer.

La primera primavera de los tiempos
se me aleja cada noche y su calor
tiene un gusto parecido a los cuentos
y a la extraña musaraña del dolor.

Cada tarde voy a más funerales,
más remedios hay en mi velador.
Ahora entiendo tanto a Jorge González
y de pronto bailo solo su estrechez de corazón.

MCCCXXVII.- Huracanto Marinero Rompiente

 

Estiércol escenario de tinieblas frías, 
que se aproxima, 
que es elefante negro acomodado 
en un ritual de caravanas medievales.

El lodo cubre las barreras esperanzas
con una rara y comedida vergonzosa,
para nutrir el abandono en las tinieblas
de esa tortuosa y peligrosa fina sed.

Estoy bogando, 
enhiesto el rumbo,
habiendo náufragos de piélago difuso
que van asiendo el almadía llorando.

Yo no me rindo, ni a la deriva:
cual pantocazo de periplo invencible, 
es mi garganta una saloma universal
que abre las olas en derrota y cerrazón.

Soñando engalanado cual farol ardiente,
confío a mi balón todos los vientos:
desnudan su dolor en la borrasca,
mas soy arfada valiente en el azul violín.

MCCCXXVI. Los Héroes de la Concepción

 

Ha vuelto el macho 
sin pedir permiso,
con su corbata 
y la bandera.

Y las solteras 
sin compromiso,
la chicha en cacho 
y las colleras.

Tardes de cine, 
la franja cultural.
Menos arepas,
más Japenning con Ja.

La Maripepa 
y los nombres valientes,
haciendo siempre 
al tirano temblar.

MCCCXXV.- Detente Devenir Andando

 

Me gustaría sentir mucho sueño, 
cavilar adherido al abismo fragante 
de no presenciarlo ya todo 
tan terca, consciente, rotunda
y dramáticamente, no más.

Fascinarme en un agua cansada,
conjurar el dolor de asistir,
de moverme y deglutir,
sin poder apartar la mirada,
ni cobrarle sentido al silencio.

Es que vuelan torbellinos calando
en el refugio amargo de mi desdicha:
todo se vuelve una eterna vigilia, 
donde miro hay gorriones despiertos
y mi sopor albino no termina nunca.

El alma es víctima del ahora permanente,
el viento no se quiere detener
y un sonido pretende ser la luz de todo.
Me gustaría tanto soñar un poco
o dormir apagado, por un instante.

MCCCXXIV.- Zona de Juegos

 
La apropiación del alma frágil 
que vive dentro del ángel 
pajarito de un niño que crece,
para hacer de su mirada un silencio,
de sus palabras murmullo mentir,
y no logran engañarme, mas dolor
que llevo dentro callado valiente.

Porque un demonio lo aleja de mí,
una muralla carcajada felona
-que es un gorrión tan chiquito,
primavera bonito- y la pitón 
me lo quita del alma jugando
a ser maligna tan indigna del cielo,
tan peligrosa morbosa vanidosa.

Muro lombriz solitaria que dirige 
su cruz maleva los destinos del mundo 
pero no puede todavía controlarlo,
porque hay gotitas de rocío liberto,
alegorías de merengue carcajada,
caparazones corazones infranqueables
y un araucaria que no muere jamás.

¡Desencadénate prisión viviendo,
y corre, grita, camarada piñata,
que cada golpe haga brotar su caramelo,
porque la dicha, la alegría revive,
no me derrota esa maligna palabrota,
yo sigo terco mi pasión dichosa
y no me rindo, porque soy color!

MCCCXXIII.- Alavenairrigada

Yo no los idolatro,
pero estoy acostumbrado: 
se almuerza a las cuatro,
se pide fiao.

No existen sinónimos:
nunca dicen chao.
Todos alcohónimos,
pidiendo prestao.

La olla nunca está vacía 
Cebolla, papita y salvaos.
La Gueli siempre nos decía:
¡Los tengo tomaos!

La casa preciosa.
El perro acostao.
La ropa colgada
y el baño tapao.

De la tumba al asilo
nunca dicen No.
Gloria Andrea, Camilo,
Jimena y yo.

Por algo sería 
que se oyen cantos
se casaron el día 
de todos los santos.

MCCCXXII.- Manifiestocioso

Recomiendo despeinar 
minuciosamente 
la siniestra quietud del mar,
con virutilla viviente.

Dibujar constelaciones 
en medio de la gente,
y llenarlas de canciones 
alegres, diferentes.

Imagino ser potro.
Propongo ser halcón:
puño al aire y el otro
unido al corazón.

Surcar de abanicos 
la noche insolente,
y hacer añicos 
la luz incandescente.

MCCCXXI.- Soda Cáustica

 

Ya no me persigno:
agnostico frustrado,
mas créome ser digno
y acaso autorizado.

Para hacer de él mi pan 
de cada día, a pleno sol,
viviendo del arte por el arte,
y venir a cantar amando.

De un tiempo a esta parte mirar
el jugo del durazno hasta el codo,
acompasado, relamido y bemol,
como musicalizándolo todo.

¡Qué milagroso es el placer de escuchar!
Disfrazar el aire lábil con palabras sueños
y llamar tu atención, y volver igual que el mar
a conocerte y entenderte y conmoverte.

MCCCXX.- Me gané la lotería

 
Y me quejo como monja vieja,
en eterna despedida del ahora ya,
de ese sol que me acongoja 
y, sin embargo, brilla y me baña
y quinceañero me acompaña 
desde el día en que nací.

Que la lluvia no hace nada inútilmente,
lo he aprendido en el paraguas 
de la pena dolor,
pero nada o casi nada es para siempre:
de la rabia nacen sabias moralejas
y del duelo, una manada de belugas en flor.

¡Caminemos camaradas por el mundo! 
Tengo un ángel tan fecundo, 
tengo un hada niñodiós,
nueve libros que no leo todavía,
y una lagrima que muda se evapora,
y otros cientos de millones de canciones de amor.

Cuando lloro, la cigüeña me da un guiño
y si terco le reclamo a la fortuna, dice no.
¡No te culpes amalgama de proezas! 
Cual idioma inmarcesible de los cactus niños,
carcajada, fumarola, margarita, caracol,
caracol, caracol, saca tus cachitos al sol.

MCCCXIX.- El Joker se ríe de ti

 

Arrienda barato a sus hermanas
como si fueran bienes raíces,
porque las cree meretrices,
Trump vende vidas humanas.

Un edificio lleno de doctores,
vale menos que un vaso de vino,
y así juega con el pueblo palestino:
una matanza al mejor de los postores.

El hogar de los niños es mero fastidio.
La palabra de Dios es un eco vacío.
De tu muerte presumo, de tu vida me río.
¿Cómo se te ocurre hablar de genocidio?

Cubanos idiotas, inmigrantes malnacidos,
venecos ignorantes, gorilas peludos,
y a los chinos idiotas me los como crudos.
Lo importante es salvar al pueblo elegido.

MCCCXVIII.- Sólo entré a leer los comentarios

 

Pero te pido que respetes mi opinión, 
una cualquiera de las caras del dado,
porque yo quiero libertad de expresión 
y la ignorancia a mí me tiene sin cuidado.

¿Ves que la NASA a ti te quiere engañar?
La ortografía es una cosa tan inútil.
Al menos eso me dijeron en el bar:
la Yoko Ono separó a los Beatles.

La fiscalía me cambió la alcoholemia,
porque curado yo manejo mejor.
Son las vacunas que no tienen valor,
si mi abuelita se murió la pandemia.

¡Una mentira y te me pones difícil! 
Yo me alimento de los mitos urbanos.
Por eso tienes que votar: Parisi.
Anda a lavar con los Derechos Humanos.

La dignidad yo la aprendí en un podcast,
Porque las cosas ya no son como antes. 
Hay que expulsar a los malditos inmigrantes. 
Por eso tienes que votar en la elección: Kast.

Y la verdad es que no me importa 
para nada la verdad:
la tierra es plana, 
así de corta.

Y va tu hermana en la ciudad, 
tan narcisista, tan infantil:
se le descarga el celular 
mirando un reel.

MCCCXVII.- El Postergado

 
El Dasein, que en el mundo circundante 
halló la fábula remota del tiempo, 
ha sido reducido a mero lempo
distante, acompasado y sedante.

Él, que ha trabajado verdes sinfonías
y dotó de maravilla en su compás al viento,
se ha preñado a sí mismo en flojo lamento,
y es baluarte simbólico de asaz melancolía.

Mas querría que siguiese edificando cantos,
que plagase en una tromba sordas multitudes,
pero fue lo silenciado para lucro de aludes
y ha servido de excusa en el timbal de unos cuantos.

Me siento y me siento en el sitial del abandono,
porque he sido asimismo yo también pospuesto,
largos años y desdichas de supino denuesto.
No soy genio, pero triste aspiro a ese trono.

El opaco ambón abyecto de los niños perdidos,
el retrato blanco y negro de la cruda vergüenza,
el exitoso vil fracaso de los hilos de una trenza
que aunque ruja, cruja y puja, no me tiene rendido.

MCCCXVI.- Matriarcabuz

 

Palpitar, voy a salir airoso 
con la pura partitura 
de la dura arquitecta 
de mi piel cansada. 

He pasado largas noches
-y era un sólo y mismo sabado 
debajo de la tierra-
buscando muertos.

Emprenderé vestigios vuelos 
y anzuelos para mí,
consuelos para el mundo:
intrincado suplicio es la vida.

Las sábanas me hacen sufrir.
La sábana santa
y el siglo que no quiero vivir.
Esa vieja congoja cárcel.

Pero voy a salir airoso,
brioso libre, gallardo,
cantando para siempre 
y sonriendo en una pecera.

MCCCXV.- No sé lo que pasóviet

Mi hermano la tenía 
como gran amiga
y toda su familia 
la presumejor.

Que así, como jugando,
me invitó a su brillo:
la fiesta de los niños,
y yo boy scout.

Corral bolivariá
nomenklatura peste:
celeste, que le cueste
al niño gazatí.

Mefítico bizarro
peculiar convite:
mejor que no milite,
pero tuve que ir.

Terrenos en la playa,
Isapre alli en su casa.
Al Jadue algo le falla
y en la calle, Fonasa.

Qué bien que va la Jara
recorriendo Chile,
y a Kast que lo fusile
la Internacional.

No entiendo cómo vine
a terminar aquí metido.
El Diablo, que adivine:
ni perdón ni olvido.

Mis hijos no me miran
el alma que me llora.
De turno, doce horas.
Ya me quiero largar.

Prefiero la pobreza
de mi valle escondido
y el beso que he escogido
para ser feliz.

MCCCXIV.- Nomeolvides Vanecedad

 

Que el mismovimiento
de las cumbres
o de aquí abajo, 
se la lleve, se la lleve.

Que ese agraviento 
que grita y la trajo, 
sea el adumbre 
que derrita la nieve.

Llega el tiempo
hecho canto 
y bravata,
pariendo mundos.

Y como Lempo
callado de espanto,
ajusta su corbata
en un segundo.

No queda recuerdo 
ni vivo calor.
Se muere el orgullo,
si nadie lo cuida.

Cada año que pierdo
en finado palor,
se vuelve murmullo 
de mi algaravida.

MCCCXIII.- Γαβριέλα

 

Usted es mi regalona.
La llevo en mi corazón. 
Su risa me ilusiona 
y me nubla la razón.

La llevo en mi memoria 
y es todo mi destino, 
mi oculta dedicatoria,
mi cardo entre los espinos.