MCCCXLVIII.- La sucursal de las flores

 

Hay un sitio dentro,
oculto en la pirámide 
escalonada de los años 
que nos quedan por vivir.

Una recámara muda 
que sangra sin heridas
y gime sonriendo 
lágrimas de arena.

Hasta allí se han ido todas 
las cunas alegrías, 
los vértigos tesoros, 
el sudor y la cruz.

La sábana calcárea  
de costillas rotas
es lóbrego escenario 
y ceguera arqueología. 
 
Los hijos ya son nietos.
La mágica, baldía. 
¿Quién podrá redimir 
la huella del sudor del hombre?

MCCCXLVII.- Kaiser Piente

 

Son malos tiempos para no ser facho. 
Surgen fachos por doquier. 
Levanto una piedra 
y vuelan coleópteros fachos. 

Encumbro un volantín 
y treinta volantines fachos 
derriban el mío. 
Mi anaranjado volantín cucarro.

Si quiero arrojarme al mar 
para nadar feliz,
una ola facha 
me devuelve a la arena.

Y, donde quiera que vaya,
una imperturbable fechoría
de fachos con aroma de cotorras
parece enarbolarlo todo.

Niños en la cárcel.
Cárceles en cada esquina.
Militares en las calles
e ignorancia supina.

Una luciérnaga de amargo desagrado 
canta en el anochecer violeta de Chile,
y en mis oídos, susurra una piara 
con vuestros nombres valientes soldados.

MCCCXLVI.- Cabizbajo Sufrimiento Desperté

Yo tengo achicharrada 
como puro la cabeza.
No conviene que de nuevo 
me vuelva a dormir.

Esperándome se esconde 
a los pies de la cama
un extraño regimiento,
cloroformo de dolor.

Los audífonos del tiempo, 
dos cavernas infinitas 
han abierto en uno y otro 
parietal del pensamiento.

Con un prurito coloso
no se pueden callar:
tenebrosa mascarada 
de espantosa multitud.

Si cierro los ojos, escucho.
Si tapo mis oídos, lo vuelvo a ver:
invisible presencia dolencia.
Esta noche siete veces llorando.

MCCCXLV.- Pedrito

Mi niño será niño 
hasta que el viento me lleve
donde el eco del cariño 
que nos dimos, no sea más.

Dejar de vivir 
sin que llegue la muerte,
y estar así despierto 
de tanto soñar.

Mi niño será casi como el aire 
entre mis brazos,
fecundo y alado
hasta la hora portadora del final.

Abrir las ventanas
del fuego distante,
y no cruzar la calle
sin antes observar.

Mi niño será siempre 
pequeño y, de lejos, 
dirá cuando esté viejo
tu consejo, papá.

MCCCXLIV.- Pancora Nanai

 

Intenso pundonor,
andrajosas pesadillas, 
cangrejo de azulejos 
que carcome la alma.

Orgullo de ser algo
que no sirve para nada.
Pobreza que me arropa 
de rastrojos sueños.

Castigo del silencio, 
mentiras piadosas, 
escombro bajo fuego:
cantar resignación.

Yo digo que no voy a estar
pensando inútilmente
permanentemente siempre 
a cada rato, y otra vez.

Ventolera primavera 
que se esmera en venir, 
esmeralda de mi espalda:

cancerbero porvenir.

MCCCXLIII.- Cachorro Mundo

 

Todo lo que he sido, 
enloquecido y caduco,
me lleva a la mañana 
calurosa, primitiva.
 
Miraba niño al sol 
peligroso, que en los ojos: 
fue marca de ceguera 
en la memoria de los sueños.

Hoy creo en una pátina 
de místicalurosa,
leprosa prosa mágica 
cual sótano del tiempo.

Serrano barlovento,
cine delfico y manchón,
premura que se alenta:
helecho cámara nupcial.

Juré que llevaría 
volvoreta al nido: pido
el último regalo, 
la primera picaflor.

Cerezo que regreso
y no ser eso que ya fui,
hacer de mí otra cosa
que sea nuevo porvenir.

Saber de lo elegante
que sentí empolvado,
chumbeque, palitroque,
fui grumete bolados.

Piñén de palo buque,
bellavista cementerio,
matriz de cautiverio:
solo quiero volver.

MCCCXLII. El Zurdo

No soy cobarde, ni aunque tú me lo fustigues.
Perdí la fe, las esperanzas. Soy llorón.
¡Pero qué mal envejeció Silvio Rodríguez!
¡Y qué mal envejeció Playa Girón!

El Che, Fidel y ese discurso en la Moneda,
el Pueblo Unido, la Cantata y el partido
se han diluido en el dolor de la humareda,
¡Ya nadie quiere defender el Estallido!

Hoy sólo importa que el patrón no te defraude,
tener un nicho en que posar la calavera 
y ser de izquierda es un pecado imperdonable.
No queda nadie que recoja esas banderas.

¡Hasta la voz se me quebró en esa canción!
Pero aprendí que las verdades no se van.
Nadie controla cuando viene la Revolución.
Todos se juntan en la noche de San Juan.

Soy el hijo de un profe que soñó su país.
No le puedo fallar como falso testigo.
Es un eco que insiste, pero ya no es raíz,
como un viejo panfleto que repito y no sigo.

Una culpa heredada, un cansancio feroz
me habían hecho sumiso, remiso y servil,
y la historia que a veces se vuelve una voz
es mi historia, mi gente, mi registro civil.

Pero mírame ahora: no agacho la mirada.
Yo te pido perdón. No fue más que un desliz. 
Es la gente cansada, burlada y pisoteada 
que se vuelca a las calles, erguida y feliz.

El fascismo sirve mucho para que uno se levante
y ahora tocas mi puerta y me buscas a mí.
El dieciocho de octubre es un ruido distante.
¡El dieciocho de octubre es el día en que nací!

MCCCXLI.- Repúblik Ano

Lo hicieron tantas veces, 
y aquí vienen de nuevo:
zorrones y paltones, 
pitucos amarillos,
engañan a la gente 
con el mismo placebo:
más pacos en la calle, 
más plata en el bolsillo.

Apostando con la Ley 
al juego de la viroca:
que donde manda el Rey, 
acata el mendigo.
Promete y promete 
hasta que la emboca:
y ahora solo toca 
comerse el Kastigo

Yo mismo lo viví 
en el siglo pasado:
fue el capital foráneo, 
unido a la reacción.
Ahora no queda más 
que disfrutar lo votado,
y morder la felonía, 
la cobardía y la traición.

MCCCXL.- Palpar a pisar

 

Sea hombre o mujer,
si le toca mandar
y me va a decir qué hacer,
prefiero que le guste Inti Illimani.

Prefiero que no se enoje
cuando dice lo que piensa,
que cambie de opinión si quiere
y que nadie lo crea una ofensa.

Que piense que, cantando
y escribiendo, que amando 
sin tener que explicarle a nadie,
sin insultar, abandonarnos.

Prefiero la arena de los caminos,
a las fuertes razones,
las cosquillas de lo pampino,
y la pasión, un beso de bombones.

Peinarme con la otra mano, prefiero
dejar de competir y tramar,
dejar de llegar primero,
y al mismo lugar.

Si el que va a mandar me pide
empezar todo de nuevo,
es mejor que se cuide:
siempre un libro viejo, yo llevo.

MCCCXXXIX.- A las finales, todo va a quedar en nada

Protesta linista, 
capullo ignorante:
pedante pasado,
zorrón cancelado.

Y bot, facho pobre:
que el zurdo te aplaste.
Cohecho en el sobre,
ladrón de lo sacaste.
 

Te vi en las noticias,
te clonan el chasis:
esa es la justicia
deste país.

Te gusta, te invita,
te asusta y te duele,
que Chile necesita 
otro Bukele.

La izquierda sospecha 
y Trump amenaza:
trampa la derecha
y también la democracia.

MCCCXXXVIII.- Fenómeno Páusica

 

Camino al cementerio,
vi al par de viejas feas
de amargo climaterio 
y oscura verborrea.

La prole da lo mismo:
son piara de marranas,
gulag de veteranas,
estiércol y sionismo.

Las dos reaccionarias 
se creen bolcheviques. 
Mejor que les dedique 
mi voz catilinaria.

Detestan a sus yernos.
Difaman en secreto
Le gritan a sus nietos.
Culebras del infierno.

La suegra y la cuñada,
la tía y la serpiente. 
No quiero tener nada
que ver con esa gente.

MCCCXXXVII.- Barrio Reo

Fecunda fechoría, mi pobreza 
y mi lugar, melancolía, 
la tibieza
de pasar pellejerías, caminando 
madrugadas calcinadas hacia el metro.

Y he terminado prefiriendolá,
de batallar y batallando:
¡Qué sabroso!
Yo no he sido rencoroso, me libré
de otro café, la nicotina y el amargo.

La corbata me la anudo, me la saco
yo, mirando decepciones 
en el taco:
te transfiero el diecinueve, casi nada
camarada, compañero grado ocho.

La ignominia, la pantalla, y la vergüenza
no se piensa: me la trago
a lo canalla,
como el tango, así en la buena te encontré, 
y en la mala, chilenito, te perdí.

MCCCXXXVI.- Locura Cavilo

 

Sea lo que sea 
su valor se desvanece, 
crepita magia crece, 
que pierde el control, 
sucumbe su cumbre 
de prisa y cortapisa
ni nos deja flor huir.

De largos pasillos 
lamprea la congoja,
la dulce mata roja
recoja, y te lleve 
destila grasa luz,
converso otro verso,
me quiero desnacer.

¿Y a dónde por dónde 
tendría que viajar?
De calamar esconde,
vivir mirando el mar,
la espuma llamarea
soñar que va la luna 
o despierto una vez más.

Me jura que vienen
los bellos momentos:
mi lámparanoia,
color de nombramiento,
ventana indiscreta,
fui niño de teta
ternura y azafrán.

Mas todo se pierde,
que poco se crea,
que nada se transforma
sin riesgo vital,
sagrado recinto,
jarrón de vino tinto
y me pongo el overol.

MCCCXXXV.- La Letrina Donroe

 

- Campeón General de las "Asociaciones de Clubes de Golf Donald Trump Americanas".

- Socio Principal del Club de Golf de Palm Beach.

- Cinturón negro honorario de noveno grado de la Federación Mundial de Taekwondo (World Taekwondo Headquarters Kukkiwon).

- Premio de la Paz de la Federación Internacional de Fútbol Asociado.

- Pacificador de la Península Coreana, Gran Orden de Mugunghwa.

- Presidente de Trump Media & Technology Group (TMTG).

- Ciudadano honorario de Kamza (Albania).

- Peor actor de reparto (1991) por Ghosts Can’t Do It.

- Presidente Encargado de Venezuela.

- Faraón de la Franja de Gaza.

- Zar Universal contra el Narcoterrorismo

- Primer Ministro de Groenlandia 

- Gran Canciller del Reich

- Ayatolah Numerario de todas las Persias

- Premiere de Canadá 

- Gran Sultán de Abisinia

- Autor material de 34 delitos consumados de falsificación de registros comerciales en primer grado (falsifying business records).

- Presidente de los Estados Unidos de América.

- Hijo ilustre de Paramaribo.

- Premio Nobel de la Paz interino

MCCCXXXIV.- Púrpura Optimismo Calderón y Fractal

 
Despierto sueño tibio con ser planta. 
Nadar el ser entero hacia la luz, 
abriendo helechos mustios lentamente 
y descollando, 
acariciándome en el aire sin saber
y sin oler, enteramente, 
hablarle a nadie.

Seguir como patrón la mar galaxia,
arder en agua, crezco intermitente,
abruptamente sigo vaho, físico y caudal:
por respirar el oro sol, que me contempla 
y tan ufano el cielo, 
soy perenne vuelo, en fuego muelo y complacer, 
y renaciendo, acicalandome hacía arriba!

¡Qué inutil y postrero el fiero cuero maligno!
La piara de piafantes en el suelo,
la sangre y el estiercol y la linfa, 
los gritos, los alambres, los maullidos,
el fierro entre las venas,
de gangrena y cuántas hembras,
cuántos machos, cuánta hambre!

Me digo que consigo estar adentro,
perfecto, circunspecto clorofila,
desnudo, sin un hueso en mi interior,
asiéndome del culto en las paredes,
tocando y amando,
nutriéndome en el alba y sin entrañas,
reposo de magnesio, jactancioso.

Calor nitrógeno feliz, las azucenas,
voy tiñéndome de vida, soy magnolia,
soy camelia dividiéndome, soy jacarandá,
azul lavanda, buganvilia de preñada niñez,
consigo dalias y gardenias, flor de loto,
rosadas hortensias y berros en hinojos,
albahaca y filodrendro y alcachofa y azafrán.

MCCCXXXIII.- Bostezorrón Ambiguoke

 

¡Anda a acostarte, métete al sobre!
Perno asegurao, cruzado y cuico.
Echándole la culpa al facho pobre
y no eres más que un sudaca rico.

¡Saca la carrera y suelta la ubre!
Seguro te crees que la hiciste bonita,
cagado de miedo el 18 de octubre.
¿Por qué no te pelai una papita?

Y ahora te quejas de los matinales,
Orsini, Vallejo, Cataldo, Carmona,
que no se detienen los procesos sociales
y nunca te comiste ni turbazos ni encerronas.

Pendejos buscando la razón de la derrota
en el iPhone, con Negroni y a patita suelta,
de noche en la piscina tuiteando en pelota.
El año veintinueve los tendremos de vuelta.

MCCCXXXII.- Mi Reina

 

Regalona clorofila de mi roncorazón,
abanico que despliego jugando,
farolito que de pronto necesito iluminar 
animándome, mirándola canto
en un cándido escenario del noventa y seis,
largas noches han pasado y, de pronto,
aquí sigo yo viviéndola y soñándola fiel.

Barcarola que me tiene una paciencia colosal,
animándome, queriéndome sabia,
universos en la boca que me toca la piel
repitiendo su arrebol de colores 
imitando la película del sol.

MCCCXXXI.- Talca Parisi Londres

 

Qué clasista es la clase de gente 
que quiere eliminar las clases,
repugnante, pretenciosa, indiferente,
condenando cuanto sueñas y haces.

Cuico revolucionario, 
que no toma nunca vino,
veranea el muy cretino 
con licencia por estrés.
Vanguardista, comunista, 
progresista, ñuñoino,
quiere bungalow en la playa 
sin llegar a fin de mes.

¡Qué incongruente, compañera, 
roja flaite libertaria,
influyente y tiktokera!
No se queje si después
yo no puedo estar presente 
en esta fiesta solidaria
y hago veinticuatro mil 
quinientos rayas cero tres.

¡Que viva el Movimiento 
Democrático Pop!
No binario, garantista,
regalón de calidad.
Pagando el Diplomado 
con la Master Plop,
lleva el perro matapacos 
al Mall Plaza Dignidad.

MCCCXXX.- Los perros de la luna

 

Es el primer y más valioso 
dueño de mis sueños 
de cantor y mis ensueños, 
caminando, mis canciones 
en el alma, solo un guiño 
y vivo solo de guitarras
o timbales invisibles,
escenarios imposibles,
los anteojos redonditos,
y los taxis de papel.

Las campanas a lo lejos
y la armónica en los labios 
el clamor, los escenarios,
las imágenes, tan sabio,
las estrofas y los versos,
a través del universo,
pero cruel me lo mataron,
y el amor, me lo quitaron,
como al niño el caramelo,
como lámparas de Dios.

Y ya casi medio siglo,
yo lo lloro aquí en mi puerta,
ya más viejo campanario,
cementerio abandonado,
catacumba fusilado,
pavo frío, madre muerta,
padre ausente y disidente,
clase obrera delincuente,
fabuloso, revoltoso
y más famoso que Jesús.

MCCCXXIX.- Parpadeo Coqueteo y Añoranza

  

¡Qué entrañables son los mundos pequeños!
Adorables, quinceañeros, hogareños, 
desde el alba en que soñamos la tibieza,
imitando nuestra propia risa dueños 
del extenso contorno de la vida que viene, 
de la que vino, 
de la vida que venía
y la vida que se fue.

Un inmenso peligro se cierne 
sobre cada pequeña primavera 
escondida al interior de las miradas pueriles,
de las niñas vanidades risueñas, 
y una cápsula minúscula adherida 
al azul de la pecera infantil.

El paso del tiempo no es pausado paseo,
ni paciente caminata, si no fuga correría, 
pillería y cabalgata:
desespera un espectáculo de huida, 
que nos lleva cada noche como cisnes en volandas
y una tarde me despierta abandonado, 
como amargas migajas en el borde del camino.

No somos niños:
se escabulle la belleza
y un imperio inagotable de recuerdos 
cual océano que llora nos ahoga, 
nos posee, nos abriga, nos inquieta,
nos olvida, nos esconde y nos mata.

MCCCXXVIII.- ¡Qué alegría más triste y falsa!

 

Mi niño me deja en visto
y me duele el manguito rotador.
Ya se han muerto mis cuatro abuelos
y no entiendo mucho el reguetón.

A veces no tengo ganas
y me queda poco cuero por legar.
Detesto a los grupos de exalumnos.
y prefiero contemplar el mar.

Paso horas leyendo en el baño.
Ya no canto como Robert Plant.
Cada noche lamento más años
de los años que me quedan por vivir.

El mejor momento del día
es la hora en que me meto en la cama.
Me despierto a las seis de la mañana
y aprovecho cada instante paramar.

Salgo al patio a disfrutar mis plantas.
Me hago amigo del chat GPT.
Ahora sueño mis defectos escogidos.
Leo libros que no alcanzaré a leer.

La primera primavera de los tiempos
se me aleja cada noche y su calor
tiene un gusto parecido a los cuentos
y a la extraña musaraña del dolor.

Cada tarde voy a más funerales,
más remedios hay en mi velador.
Ahora entiendo tanto a Jorge González
y de pronto bailo solo su estrechez de corazón.

MCCCXXVII.- Huracanto Marinero Rompiente

 

Estiércol escenario de tinieblas frías, 
que se aproxima, 
que es elefante negro acomodado 
en un ritual de caravanas medievales.

El lodo cubre las barreras esperanzas
con una rara y comedida vergonzosa,
para nutrir el abandono en las tinieblas
de esa tortuosa y peligrosa fina sed.

Estoy bogando, 
enhiesto el rumbo,
habiendo náufragos de piélago difuso
que van asiendo el almadía llorando.

Yo no me rindo, ni a la deriva:
cual pantocazo de periplo invencible, 
es mi garganta una saloma universal
que abre las olas en derrota y cerrazón.

Soñando engalanado cual farol ardiente,
confío a mi balón todos los vientos:
desnudan su dolor en la borrasca,
mas soy arfada valiente en el azul violín.

MCCCXXVI. Los Héroes de la Concepción

 

Ha vuelto el macho 
sin pedir permiso,
con su corbata 
y la bandera.

Y las solteras 
sin compromiso,
la chicha en cacho 
y las colleras.

Tardes de cine, 
la franja cultural.
Menos arepas,
más Japenning con Ja.

La Maripepa 
y los nombres valientes,
haciendo siempre 
al tirano temblar.

MCCCXXV.- Detente Devenir Andando

 

Me gustaría sentir mucho sueño, 
cavilar adherido al abismo fragante 
de no presenciarlo ya todo 
tan terca, consciente, rotunda
y dramáticamente, no más.

Fascinarme en un agua cansada,
conjurar el dolor de asistir,
de moverme y deglutir,
sin poder apartar la mirada,
ni cobrarle sentido al silencio.

Es que vuelan torbellinos calando
en el refugio amargo de mi desdicha:
todo se vuelve una eterna vigilia, 
donde miro hay gorriones despiertos
y mi sopor albino no termina nunca.

El alma es víctima del ahora permanente,
el viento no se quiere detener
y un sonido pretende ser la luz de todo.
Me gustaría tanto soñar un poco
o dormir apagado, por un instante.

MCCCXXIV.- Zona de Juegos

 
La apropiación del alma frágil 
que vive dentro del ángel 
pajarito de un niño que crece,
para hacer de su mirada un silencio,
de sus palabras murmullo mentir,
y no logran engañarme, mas dolor
que llevo dentro callado valiente.

Porque un demonio lo aleja de mí,
una muralla carcajada felona
-que es un gorrión tan chiquito,
primavera bonito- y la pitón 
me lo quita del alma jugando
a ser maligna tan indigna del cielo,
tan peligrosa morbosa vanidosa.

Muro lombriz solitaria que dirige 
su cruz maleva los destinos del mundo 
pero no puede todavía controlarlo,
porque hay gotitas de rocío liberto,
alegorías de merengue carcajada,
caparazones corazones infranqueables
y un araucaria que no muere jamás.

¡Desencadénate prisión viviendo,
y corre, grita, camarada piñata,
que cada golpe haga brotar su caramelo,
porque la dicha, la alegría revive,
no me derrota esa maligna palabrota,
yo sigo terco mi pasión dichosa
y no me rindo, porque soy color!

MCCCXXIII.- Alavenairrigada

Yo no los idolatro,
pero estoy acostumbrado: 
se almuerza a las cuatro,
se pide fiao.

No existen sinónimos:
nunca dicen chao.
Todos alcohónimos,
pidiendo prestao.

La olla nunca está vacía 
Cebolla, papita y salvaos.
La Gueli siempre nos decía:
¡Los tengo tomaos!

La casa preciosa.
El perro acostao.
La ropa colgada
y el baño tapao.

De la tumba al asilo
nunca dicen No.
Gloria Andrea, Camilo,
Jimena y yo.

Por algo sería 
que se oyen cantos
se casaron el día 
de todos los santos.

MCCCXXII.- Manifiestocioso

Recomiendo despeinar 
minuciosamente 
la siniestra quietud del mar,
con virutilla viviente.

Dibujar constelaciones 
en medio de la gente,
y llenarlas de canciones 
alegres, diferentes.

Imagino ser potro.
Propongo ser halcón:
puño al aire y el otro
unido al corazón.

Surcar de abanicos 
la noche insolente,
y hacer añicos 
la luz incandescente.

MCCCXXI.- Soda Cáustica

 

Ya no me persigno:
agnostico frustrado,
mas créome ser digno
y acaso autorizado.

Para hacer de él mi pan 
de cada día, a pleno sol,
viviendo del arte por el arte,
y venir a cantar amando.

De un tiempo a esta parte mirar
el jugo del durazno hasta el codo,
acompasado, relamido y bemol,
como musicalizándolo todo.

¡Qué milagroso es el placer de escuchar!
Disfrazar el aire lábil con palabras sueños
y llamar tu atención, y volver igual que el mar
a conocerte y entenderte y conmoverte.

MCCCXX.- Me gané la lotería

 
Y me quejo como monja vieja,
en eterna despedida del ahora ya,
de ese sol que me acongoja 
y, sin embargo, brilla y me baña
y quinceañero me acompaña 
desde el día en que nací.

Que la lluvia no hace nada inútilmente,
lo he aprendido en el paraguas 
de la pena dolor,
pero nada o casi nada es para siempre:
de la rabia nacen sabias moralejas
y del duelo, una manada de belugas en flor.

¡Caminemos camaradas por el mundo! 
Tengo un ángel tan fecundo, 
tengo un hada niñodiós,
nueve libros que no leo todavía,
y una lagrima que muda se evapora,
y otros cientos de millones de canciones de amor.

Cuando lloro, la cigüeña me da un guiño
y si terco le reclamo a la fortuna, dice no.
¡No te culpes amalgama de proezas! 
Cual idioma inmarcesible de los cactus niños,
carcajada, fumarola, margarita, caracol,
caracol, caracol, saca tus cachitos al sol.

MCCCXIX.- El Joker se ríe de ti

 

Arrienda barato a sus hermanas
como si fueran bienes raíces,
porque las cree meretrices,
Trump vende vidas humanas.

Un edificio lleno de doctores,
vale menos que un vaso de vino,
y así juega con el pueblo palestino:
una matanza al mejor de los postores.

El hogar de los niños es mero fastidio.
La palabra de Dios es un eco vacío.
De tu muerte presumo, de tu vida me río.
¿Cómo se te ocurre hablar de genocidio?

Cubanos idiotas, inmigrantes malnacidos,
venecos ignorantes, gorilas peludos,
y a los chinos idiotas me los como crudos.
Lo importante es salvar al pueblo elegido.

MCCCXVIII.- Sólo entré a leer los comentarios

 

Pero te pido que respetes mi opinión, 
una cualquiera de las caras del dado,
porque yo quiero libertad de expresión 
y la ignorancia a mí me tiene sin cuidado.

¿Ves que la NASA a ti te quiere engañar?
La ortografía es una cosa tan inútil.
Al menos eso me dijeron en el bar:
la Yoko Ono separó a los Beatles.

La fiscalía me cambió la alcoholemia,
porque curado yo manejo mejor.
Son las vacunas que no tienen valor,
si mi abuelita se murió la pandemia.

¡Una mentira y te me pones difícil! 
Yo me alimento de los mitos urbanos.
Por eso tienes que votar: Parisi.
Anda a lavar con los Derechos Humanos.

La dignidad yo la aprendí en un podcast,
Porque las cosas ya no son como antes. 
Hay que expulsar a los malditos inmigrantes. 
Por eso tienes que votar en la elección: Kast.

Y la verdad es que no me importa 
para nada la verdad:
la tierra es plana, 
así de corta.

Y va tu hermana en la ciudad, 
tan narcisista, tan infantil:
se le descarga el celular 
mirando un reel.

MCCCXVII.- El Postergado

 
El Dasein, que en el mundo circundante 
halló la fábula remota del tiempo, 
ha sido reducido a mero lempo
distante, acompasado y sedante.

Él, que ha trabajado verdes sinfonías
y dotó de maravilla en su compás al viento,
se ha preñado a sí mismo en flojo lamento,
y es baluarte simbólico de asaz melancolía.

Mas querría que siguiese edificando cantos,
que plagase en una tromba sordas multitudes,
pero fue lo silenciado para lucro de aludes
y ha servido de excusa en el timbal de unos cuantos.

Me siento y me siento en el sitial del abandono,
porque he sido asimismo yo también pospuesto,
largos años y desdichas de supino denuesto.
No soy genio, pero triste aspiro a ese trono.

El opaco ambón abyecto de los niños perdidos,
el retrato blanco y negro de la cruda vergüenza,
el exitoso vil fracaso de los hilos de una trenza
que aunque ruja, cruja y puja, no me tiene rendido.

MCCCXVI.- Matriarcabuz

 

Palpitar, voy a salir airoso 
con la pura partitura 
de la dura arquitecta 
de mi piel cansada. 

He pasado largas noches
-y era un sólo y mismo sabado 
debajo de la tierra-
buscando muertos.

Emprenderé vestigios vuelos 
y anzuelos para mí,
consuelos para el mundo:
intrincado suplicio es la vida.

Las sábanas me hacen sufrir.
La sábana santa
y el siglo que no quiero vivir.
Esa vieja congoja cárcel.

Pero voy a salir airoso,
brioso libre, gallardo,
cantando para siempre 
y sonriendo en una pecera.

MCCCXV.- No sé lo que pasóviet

Mi hermano la tenía 
como gran amiga
y toda su familia 
la presumejor.

Que así, como jugando,
me invitó a su brillo:
la fiesta de los niños,
y yo boy scout.

Corral bolivariá
nomenklatura peste:
celeste, que le cueste
al niño gazatí.

Mefítico bizarro
peculiar convite:
mejor que no milite,
pero tuve que ir.

Terrenos en la playa,
Isapre alli en su casa.
Al Jadue algo le falla
y en la calle, Fonasa.

Qué bien que va la Jara
recorriendo Chile,
y a Kast que lo fusile
la Internacional.

No entiendo cómo vine
a terminar aquí metido.
El Diablo, que adivine:
ni perdón ni olvido.

Mis hijos no me miran
el alma que me llora.
De turno, doce horas.
Ya me quiero largar.

Prefiero la pobreza
de mi valle escondido
y el beso que he escogido
para ser feliz.

MCCCXIV.- Nomeolvides Vanecedad

 

Que el mismovimiento
de las cumbres
o de aquí abajo, 
se la lleve, se la lleve.

Que ese agraviento 
que grita y la trajo, 
sea el adumbre 
que derrita la nieve.

Llega el tiempo
hecho canto 
y bravata,
pariendo mundos.

Y como Lempo
callado de espanto,
ajusta su corbata
en un segundo.

No queda recuerdo 
ni vivo calor.
Se muere el orgullo,
si nadie lo cuida.

Cada año que pierdo
en finado palor,
se vuelve murmullo 
de mi algaravida.

MCCCXIII.- Γαβριέλα

 

Usted es mi regalona.
La llevo en mi corazón. 
Su risa me ilusiona 
y me nubla la razón.

La llevo en mi memoria 
y es todo mi destino, 
mi oculta dedicatoria,
mi cardo entre los espinos.

MCCCXII.- Quimey

 

¡Vamos a salir
airosos!
No seré 
buen mozo, 
pero digno, 
nada más 
de ti, 
ni perfecto.

Te pareces 
tanto a mí.
¡No te rindas!
Es el efecto 
de tu color,
que es guinda 
y que crece.

¡Brioso!
Profundo 
cariño
caluroso.
Tú, la mujer 
que hay en mí,
y el niño.

Vamos a salir 
al cerro
que hay aquí,
a pasos
y unos payasos
y el perro,
y mis defectos.

MCCCXI.- Labio Madre

 

Mirada cósmica, 
temblor divino, 
cautela pide 
a los del bar. 

Detrás de mí 
I love you, viejo:
el sol callado 
lo cuida lejos.

Pero otro inmenso 
bullicio y fuego
espero luego
me cuide a mí. 

¡Bioma!

Tesoro que dejó
olvidado el profeta, 
en una grieta 
de la luna.

Del día que chocó 
con el planeta
dejando abierta 
la luz del sol.

La máquina de pensar 
desterritorializa:
no hay peces en el mar
ni quedan hortalizas.

¡Volcaos hacia afuera 
y volad!
Que la ciudad azul 
no es eterna. 

Un arca dejaremos
para la posteridad:
y un temblor divino
la ha de salvar.

Eterna mirada cósmica.
Mandrágora de Ganímedes. 
Se acaban ya los víveres
y el Dasein y el Dasein..

MCCCX.- Olvido Plinto

 
Ese que tiene quieta en la cabeza 
una paloma callada, ya no existe. 
A nadie realmente le interesa.
Pasaste frente a él y no lo viste.

Una mujer lo amó y no la conoces.
No sabes si cantaba o si bailó,
ni viviste el gentío que oyó, de voces,
ni el silencio de su tumba en el panteón.

Soy monumento de incierto futuro.
El bronce no guarda mi inmortalidad,
porque ni de eso estoy muy seguro.
Mi muerte murió con la edad.

La misma paloma todos los días,
y en las mañanas el mismo malabarista,
los viejos, las hojas, no es lo que quería,
ni a la misma vieja vendiendo revistas.

MCCCIX.- Rubén Conmigo

 

Viejo proscrito, 
que pende de una viga,
sin vínculo alguno 
con la realidad,
intenta nuevamente 
caer en el abismo:
no importa lo que digan
sus hijos, ya no están.

Papito prohibido,
que nunca más volvió,
quién sabe si lo quiso
o no los pudo ver,
después de la insulina,
a nadie le acongoja,
y no pidió permiso,
ni tuvo una mujer.

Escúchame pequeña,
un día lo sabrás,
que no será mi boca,
yo habré quedado atrás,
y sin embargo vine
de noche hasta tu casa
amando tu sonrisa,
no estaba la mamá.

No creas lo que dicen.
Te juro: no es verdad.
Tu vida era la nuestra,
la tuya de los dos,
pero iba a separarnos
la pura humillación 
de ser como una sombra,
recuerda que fui yo.

MCCCVIII.- Aymaravena

 

 

Esta noche te recuerdo, Nono:
funeral, arrepentido, ferviente,
generoso, fumador, inteligente, 
picando la cebolla en el trono.

Nadie sabe cuánto te he extrañado,
porque siempre te llamaba ansioso, 
por sacar al alma mía de ese pozo.
¡Nadie sabe cuánto te he soñado! 

En mis sueños no hablas ni miras:
te vas distante al sitio de los sueños,
llevando extraños regalos navideños
hacia ese plinto engalanado de espiras.

Yo no sé si obligaste a mi destino
a terminar fumando todo lo que vivo
en el candor de tu clamor definitivo,
o a navegar en una copa de vino.

Imitaba tu firma, tu voz y tu risa,
y ahora no sé lo que debo imitar,
porque ya nadie ocupa tu lugar,
ni he sentido el olor de tu camisa.

¡Ay, Señor, cómo te echo de menos!
Debo vivir la abundancia de la nada,
imaginando la prisión de tu mirada: 
sigo envidiando a los padres ajenos.

Hay tantos padres vivos en el mundo 
que no han sabido acompañar a sus hijos.
Hay tantos cuellos y tantos crucifijos
y tanto amor que todavía es vagabundo.

Yo pongo todos los acentos diacríticos, 
respeto todos los pronombres y las comas,
porque era tuyo mi apellido en tu diploma,
como nos manda el evangelio y el levítico.

Yo mordería los rocotos de tu boca.
¡Y besaría aquella mancha en tu colchón!
Pero tu celda ha sido ahora mi prisión.
Ahora la muerte sé la vida que me toca.

MCCCVII.- Acapara Digmalión

 

Nunca cuando dices 
llueve, lloverá:
un segundo antes,
una noche más.

Mima al terapeuta,
nada que ignorar.
Húndase y naufraga:
no sabe amar al mar.

Mi melancolía:
sal medicamento.
No hay posología 
que calme mi dolor.

Mera fantasía,
metodo metal,
mal superchería.
Inhóspito hospital.

La más sabactanía,
cálculo renal.
Salva sectomía.
Dios me abandonó.

Cura Tato. Curandero 
¡Mentiroso, Mentiréis!
Putaendo, traicionero.
Galileo Galilei.

MCCCVI.- Ulcera Ceguera Golondrina

 
He perdido un poema doloroso. 
Lo había escrito en un papel que ya no existe. 
Ni siquiera he podido recordarlo, 
ni escribirlo y volverlo a vivir. 

Le sangraba una herida punzante. 
Y el áspera pena no dejaba de brotar:
por oscuros intersticios me quemó 
y me ha dolido hasta desaparecer.

Hay miles de otros mundos en el mundo.
Lamidos, lágrimas y gritos, y cantos. 
Un encendido bostezo de memoria, 
el agridulce escabullido inexorable.

Ese aleteo de las vidas ya no está.
Que me acongoja tan profundamente.
Miro dormido el largo huirse de los sueños
y me puebla una sombra de melancolía.

Porque se han ido y su comparsa bulla
da a lo invisible, tras de sí, como su paso,
cual escorbuto, como lava prisionera 
y le consume un apagarse que llora.

Los niños se han vestido de oro negro.
Las abuelas sin rostro sacuden el mantel.
Toda la gente se ha marchando, y la música 
ya no se escucha en la victoria de la muerte.

MCCCV.- Comentelequia Pereza

  

Música esperpento golosina 
rúbrica magnolia 
cloroformo romeral
largas caminatas 
congelado
odio parido 
ojos cerrados 
repulsión.

Fisiatría aristotélica modorra 
sucumbe borra
cotorra gallarda
belicosa cartulina 
genuflecto 
estimado
arena satisfactoria 
Confort confort.

Peregrino repentino picor
pus perlaclor
denuedo paz
amado sintoma
abandono
desamor 
lágrima perihelio 
cántaro sopor.

MCCCIV.- Pimientonada Maldita

¿Qué pompa repulsiva 
es la que oculta ese pudor?

Aurita siempre llena de gracejo, 
la culpa reprimida con mostachos bicolor,
el vertigo de tripas con olor a pasiflora
y un grito Interminable no me deja oír su voz.

No soporto que otros puercos los imiten,
ni de morsas, ni sitaras, ni proezas.
¡No quiero saber nada de los Beatles!
Ni de artistas conceptuales japonesas.

Cada nuevo día alguna cosa se celebra.
¡Son genios! ¡Son santos! ¡Son Dios!
Son bichos que marcan el paso de cebra,
cantando desnudos el verano del amor.

Si algún escalofrío recorre mis piernas,
si llora una guitarra con un hola y un adiós,
es que llevo medio siglo tras su huella
y me han hecho tan ingenuo que el ingenio murió.

Yo querría nada más que por un día en la vida
no sonaran ni brillaran ni mostraran los dientes,
que un silencio acompasado lleno de melancolía 
se llevase sus frambuesas para siempre.

MCCCIII.- Musicalurosa

Nada va a impedir 
que me dedique a la vida
y acometa irreverente 
el ejercicio del viento, 
de abrir en terco vuelco
el amoroso concierto,
haciendo en un esfuerzo 
inexorable del cosmos
un nido esplendoroso,
majestuoso y completo.

La espesa comadreja 
lagartija culebra,
serpiente milodón
acostumbrada a la vieja
dolencia indiferencia,
menosprecio indecente,
insiste en apartarme 
de lo brillo inocencia,
cegando, amoratando
y prohibiendo el sol.

Retira tu presencia
de navaja tropieza,
recuerda que tu cara
de estafeta refleja
el rostro del que acusa,
con profusa y culmina,
termina para siempre:
te aconsejo que duelas
en una serranía cuña arpía 
y te ortigues.

Aqui, yo por mi parte,
permanece y comunico,
replico, reivindico
mis tambores de niño,
que busco y los abrigo,
los libero y lozano,
recojo siete flores
del camino a tu cárcel,
y pinto en bicicleta
verde estela de luz.

MCCCII.- Dibujo de la familia

 

 

Algún día quise 
padre ser olmo
subrepticia vertereda 
de abrazos.

Mar de sargazos 
tronco vetusto,
que da adentro 
cabida a pajaritos.

Arrebolbo Nito,
dulce cormorán 
y casablanca,
persigo canto.

Del nido es el amor
que Dios es hijo 
y no es padre,
o, al menos, no tanto.

MCCCI.- Abrígabriela

  

Y no me rendiré: 
habré de amar amando, 
sencillo contrabando 
de besos en la frente, 
calor entremecido 
que perfuma el almamor.

Y perseveraré:
soy cofre de fragancias 
peregrino y el ansia
de verte no se acaba
ni se acabará jamás.
Yo soy el prohibido mejor.

Gabriela recipiente 
de todos mis fragores
y los hondos valores,
que son de mi alcancia
como el mar fecundo: 
no te alejes de mí.

Si repito tu nombre 
cuando sueño contigo,
como suave mendigo,
es porque voy a vivir
y despliego mi abanico
porque no me rendiré.

MCCC.- Rescatológico

 

Se apaga el himno del fulgor del mundo:
la piara infame que lo quiere dominar
sabrá que habrá de abandonar su tentativa,
caterva enhiesta y remilgada se irá,
como se barre la basura y, cabizbaja,
reclamará como telón de fondo
siete patrañas recluidas de reojo,
en las que nadie volvera a creer,
porque nacieron al amparo de los odios
y como el odio se disipa en su tumba.

Apaga velas en todos los cumpleaños,
ralla el cuaderno del mejor del curso,
huye en el auto anaranjado de su padre,
llevando a bordo a la más bella del colegio
y asoma impune su cabeza a la distancia,
para gritarle a los demás: "¡Adiós, idiotas!",
y tiene suerte porque sabe negociar,
la confusión, el alboroto y la risa:
lo que en su alma a mí me da vergüenza
es lo que a él le ha dado siempre resultado.

Pero ha de haber una abertura en el cansancio,
la resistencia de la gente atribulada,
el escozor del firmamento y la vergüenza,
los defensores del clamor de las personas,
porque hay bastiones que seran inexpugnables,
almas dichosas que elevándose, y banderas,
descubrirán tras ese velo de ignominia
la verdadera floración de la esperanza,
y vivirán una alborada ferviente,
y la canción del mundo sabio cantarán otra vez.

MCCXCIX.- Nunca Sabe Mañana

 

Me paso todo el día
capturando información:
sonatas, galaxias,
fenicios escarlata,
y me hago el dormido,
yo nunca despierto,
burbuja vuelta música,
apiádate de mí.

Me enojo, me aparto,
me digo: yo fui.
Converso con las plantas
y busco un cuaderno,
dibújome inconcluso,
si me hago el enfermo,
levanto el matamoscas
y vuelvo a empezar.

Planeta, no te metas
en tantos problemas,
por darle la espalda
frecuentemente al sol:
peligro que amanece,
vergüenza comienza,
chamullo, inconsciencia,
te gusta mentir.

Se pierde la noche
pensando Montecristo,
creyendo que el mundo
se fija en mi interior,
no creas, no leas,
mujer, no le hagas caso,
la vida no es tan fea
y te sacan a bailar.

Disfruta el amargo
carbunco azucarado,
serpiente insolente,
no mires hacia atrás,
que viene la historia
corriendo a buscarte,
y vas a despedirte:
persígnate en el mar.