¡Qué entrañables son los mundos pequeños!
Adorables, quinceañeros, hogareños,
desde el alba en que soñamos la tibieza,
imitando nuestra propia risa dueños
del extenso contorno de la vida que viene,
de la que vino,
de la vida que venía
y la vida que se fue.
Un inmenso peligro se cierne
sobre cada pequeña primavera
escondida al interior de las miradas pueriles,
de las niñas vanidades risueñas,
y una cápsula minúscula adherida
al azul de la pecera infantil.
El paso del tiempo no es pausado paseo,
ni paciente caminata, si no fuga correría,
pillería y cabalgata:
desespera un espectáculo de huida,
que nos lleva cada noche como cisnes en volandas
y una tarde me despierta abandonado,
como amargas migajas en el borde del camino.
No somos niños:
se escabulle la belleza
y un imperio inagotable de recuerdos
cual océano que llora nos ahoga,
nos posee, nos abriga, nos inquieta,
nos olvida, nos esconde y nos mata.
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