Ese que tiene quieta en la cabeza
una paloma callada, ya no existe.
A nadie realmente le interesa.
Pasaste frente a él y no lo viste.
Una mujer lo amó y no la conoces.
No sabes si cantaba o si bailó,
ni viviste el gentío que oyó, de voces,
ni el silencio de su tumba en el panteón.
Soy monumento de incierto futuro.
El bronce no guarda mi inmortalidad,
porque ni de eso estoy muy seguro.
Mi muerte murió con la edad.
La misma paloma todos los días,
y en las mañanas el mismo malabarista,
los viejos, las hojas, no es lo que quería,
ni a la misma vieja vendiendo revistas.
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