Tórtolas que duermen.
Hongos en el pie.
Páginas rebeldes.
Fuego desde aquí.
En cosa de segundos,
prima la nostalgia:
vientos en el mundo.
Lluvia desde ayer.
Tengo cuatro cosas,
hechas de fragor,
sitas en el marco
de mi habitación.
Una es cierta muela
vieja, ya café.
Era de la escuela:
rata que no fue.
Hay un par de ojos,
verdes de verdad:
flotan en un frasco.
Son de mi papá.
Y al final, un libro.
Vuélvolo a leer:
es mi preferido.
Es mi renacer.
Hongos en el pie.
Páginas rebeldes.
Fuego desde aquí.
En cosa de segundos,
prima la nostalgia:
vientos en el mundo.
Lluvia desde ayer.
Tengo cuatro cosas,
hechas de fragor,
sitas en el marco
de mi habitación.
Una es cierta muela
vieja, ya café.
Era de la escuela:
rata que no fue.
Hay un par de ojos,
verdes de verdad:
flotan en un frasco.
Son de mi papá.
Y al final, un libro.
Vuélvolo a leer:
es mi preferido.
Es mi renacer.
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