Yo vivo en una fábula contorno,
haciendo el personaje de mi propia nimiedad.
Le creo a cuanto veo allí en el frágil
percoleo cosquilleo de la moza vanidad.
Mala suerte cuando piso mala hierba,
porque tengo buena suerte en el amor.
No me importa francamente lo que pierda.
Soy extensa clorofila de robusto pundonor.
Hay un día en que me sigue un perro negro,
que no deja convencerme de la viva realidad.
Y lo espanto culebreando con un místico cuaderno,
donde pliego personajes para la posteridad.
Si me viste conversando con luciérnagas
o vendiendo chilenitos en el último vagón,
era el sueño de un recuerdo entre tinieblas.
Una pausa en el estruendo del camino a mi ciudad.
Si me enojo, como lágrimas de esparto,
y en un cuarto abandonado desde niño, se me va
convirtiendo la miseria de la furia en ditirambo.
La mayor parte del tiempo soy frugal serenidad.
