MCLIII.- Parpadeo Mariposa Volantín

Yo haría un arca
en que viajaras sólo tú,
y tus libros, tus pinturas,
tu silencio,
y me iría con el inti
hacia el Perú,
más allá de las Galápagos
y el viento.

Una barca sin timón
ni capitán,
que flotara a la deriva
de los siglos,
y volviese nuevamente
de improviso a recalar
en la montaña majestuosa
de los niños.

Llevarías una flor
en tu mano izquierda
y guirnaldas naranjas
desnudas en el pie:
seguiríamos unidos
hasta allá donde se pierdan
los chubascos infinitos,
a la hora del té.

Voy a hacer un arca llena
de pelícanos amables,
que nos digan el destino
y dónde habremos de vivir,
navegando entre piratas,
y galeones y sables,
más allá de las Galápagos
y el cielo, junto a ti.

MCLII.- Century Fox

Nunca nadie quiso
decir nada por ella,
ni hubo quien gritara
por su vida en el salón.

Alguien entre el público
que fuera a defenderla
y abofeteara al necio:
nunca nadie reaccionó.

La luz se abrió camino
entre los hombres
sedientos de codicia
y nauseabunda comezón.

El ángel que la amaba
no hizo caso.
La fiebre en la pantalla
lo cegó.

Porque todos los infames
la prefieren rubia,
se arrojó hacia la corniza
sin sentir amor.

Nunca nadie dijo
una palabra de consuelo,
porque el show no se detiene
y nadie tiene corazón.

Y entonces se apartó
hacia la desdicha,
bebió la copa negra
y se durmió.

MCLI.- Amor

Vive en el fondo del alma
un auténtico fieltro de niágara paz,
algo que suele invitarnos
y sernos tan intimos que rescatar.

Somos amígdala y siento
que una parábola nuestra
quedó en la memoria,
y poder recordar
y olvidar..

No hay otro momento perfecto
que aquél en que fuímonos únicos
enamorados en trémolo intenso.

Instante de parasiempres,
consígnala eterna mayor,
y plena instantánea moderna
amado y un beso
de tibio fulgor.

MCL.- Raspu Teams

Déjame decirte
cómo irá la guía:
una aplicación
será para anotar
todo cuanto hagas
y digas en el día
y otra para verte
siempre en tu lugar.

Debes conectarte
todas las mañanas
y ser muy amable
en el grupo de whatsapp.
Acceso remoto
toda la semana,
a la misma hora
y sin desayunar.

Eso es lo bueno
que tuvo la pandemia:
ya no es necesario
salir a trabajar.
Lo controlo todo
y sin ir a la Academia
hago mis clases
en la orilla del mar.

Me pongo la bata,
meto la clave,
pauta de riesgo,
factura digital,
tomo una cerveza
y nadie lo sabe.
Oye, cuando muera,
no quiero funeral.

MCXLIX.- Mar Chito

El viento que al oído
me quitó a ese dulce niño,
lo armó de peregrino
y sin saber se lo llevó.

Seguro lo han atado
con un nudo en la garganta
al mástil más lejano
de un velero que partió.

Desnuda la congoja
del amor sin dar cariño,
crecióle miel al vino
que no tiene pan ni Dios.

Daría la mitad de cuanto soy
por su organillo,
y al viento mi pesebre,
que era fiebre y colofón.

Resulta que era hoy
cuando cantaba como grillo,
mas pasan siete noches,
y en su coche lloro yo.

Yo que en su calado
había abrigádole una manta,
por ver entre sus manos
lo que nunca más volvió.

Y ahora velo mustio
en la recámara del siglo,
queriendo ser en él
lo que no fui conmigo ya.

MCXLVIII.- El Chistosito

 

 

Me río yo ante el mundo
de tu labio leporino,
de la tonta de tu hermana
y de su mala educación.

Me burlo de tu clase,
de tu raza y de tus cejas,
me cago de la risa
y otra vez lo vuelvo a hacer.

Me aplaude el planeta
por mis bromas y me importa
un bledo que te ofendas
o que llore tu mamá.

Que soy el comediante
de los grandes escenarios:
me pagan por hacerlo
y no me voy a disculpar.

De niño me encantaba
ser el centro de la mesa,
abrir las ceremonias
con un chiste singular.

En el patio del colegio
atormentaba al niño chico,
lo encerraba allí en el baño
y nadie nunca me pilló.

Escondía los cuadernos
de los torpes retrasados
y lograba que mis panas
me dijeran ¡Si Señor!

Y en todos los cumpleaños
apagaba yo las velas,
y nadie se libraba
de mi fino buen humor.

Es triste que recurras
tan machista a la violencia,
controla tus impulsos,
que el show debe continuar.

Te busco, te cago,
te humillo, terrible,
y nadie me responde
aquí empinado en el altar.

¡Así que no fastidies!
Esta noche te provoco,
la gente necesita
relajarse y el placer
que siente si te duele
cuando lloras de vergüenza,
me llena el amor propio
y que se olvide tu mujer.

MXCIV.- Inolvido Latría

Porque a mí me gusta todo
lo que tiene que ver contigo,
para soñarte denuevo,
para reírme después,
yo prefiero tu soledad.

Esa muchachita inquieta
que se arrolla a tus pies
y amanace dentro de ti;
la ductil seña fértil
que te arropa al sonreír,
todo cuanto duermes,
aquello donde sueñas,
el viento que te empuja,
las aguas que se arrastran
hinchando tus pezones;
la caracola callada,
amurallada y rodeada
con bastidores de fuego,
y me gusta la mirada
profunda y el vaivén
que sigue al caminar
tu pulso de acuarela.

Y atar en una cúpula
blanca dos campanas
y un péndulo ya viejo,
vestigios del tiempo muerto,
el arco romántico y desnudo
que nutre y cubre de silencio
al asteroide ígneo y polar
donde cada tarde habitas,
la larga ducha hirviendo
que es el mar de tus talones
y tus axilas cuando llueve la luna,
tu boca mina callada,
y el cielo con aceitunas.

Las lágrimas, la dicha,
el dolor en que has parido,
el círculo que nace
en la esperanza que abrigo,
porque sé que aún te soy
y todavía te sigo,
porque a mí me gusta todo
lo que tiene que ver contigo.

MCXXXVIII.- Alexa

La rubia culpa música
que un día quise oír,
el arco manco de ínfimo
calor turgente.


El cielo tibio mustio amor
desnudo inaugurándose
y yo
estoy ahora criticándome
náufrago en mi año sabático
mirándome la vida llora
y miro tiempo invierno mágico.

La flor añora dé
la eterna júventud,
sus pies alados
me elevan y busca!

Buscamé,
que eres mi amiga
vida muela color,
eres mi amor
o lo fuiste alguna vez
y ahora quiero recordarte
libélula,
que fuimos nuestros
y completamente brío.

Nos fuimos tuyo.
y te somos todavía.

MCXLVII.- La huevá con patas

El congreso tricameral,
multicolor policultural
revolucionario fascista,
bolchevique ancestral
reivindicativo nobiliario
del hombre nuevo,
del hombre fuerte,
del hombre libre,
del hombre bueno
y de la mujer porsiaca,
para la patria digna,
la patria entera,
de la República Socialista
plurinacional, sindical
y gremial del Estado Social
de Derecho garante
y consecuente con los oprimidos
y los luchadores del pueblo
y con la mesa de negociación
y el comunicado a la bases
y la lucha de clases,
y la justicia social patriarcal
anticlerical y la revuelta histórica
de las masas rebeldes,
del ciudadano consciente
por el futuro reluciente
y la batalla permanente
en los territorios y los loncos
de la tarea histórica
de las grandes alamedas
y la felonía, la cobardía y la traición.

MCXLVI.- Departamento 402

Me situaba obsecado
entre el abismo y la congoja,
por la noche en que miraba
desde un cofre las estrellas.

Y tenía entre los labios
un laúd dormido,
que insomne guardaba
mi niño interior.

Desde el cielo del ocaso
imaginaba luciérnagas rituales
y abanicos cruces,
porque nada me hacía dormir.

Hoy de pronto he recordado
esa cámara de sueños,
donde mi alma agazapada
se vestía de años luz.

A mi izquierda dormía sonriendo,
Camilo profeta, destino y sopor,
y detrás de la puerta se oía el respiro
tortuoso y prohibido del tiempo.

MCXLV.- Depresencial

Písate el freno
y sé piedra gris.
Traga veneno.
Diles que sí.

El metro va lleno.
pero hay que seguir.
Hoy por lo menos
va el Cuculí.

Llega primero
y a José Luis,
miente sincero:
"Soy tan feliz" .

Oigo noticias.
Hay que vivir
por la Justicia
de este país.

MCXLIV.- Dantésperanza

 

 

Yo quiero encontrar al Abate Faría,
royendo los muros de mi calabozo,
velando de noche y limando de día
el duelo perenne entre cada sollozo.

Ver aparecer tras el húmedo hueco
que se abre en el fondo de mi galería,
su cana cabeza y su cuello reseco
que matan mi muerte con luces de día.

Oír de su boca un relato que acabe
con este cautiverio de melancolía,
y un dulce tesoro que fijo se grabe
en mi mente cansada, que tanto dolía.

Si entonces se duerme por fin en la agonía,
hundiré mi existencia en su santo sudario
y pondré su cadáver en la loza más fría
de aquella mazmorra que fue mi calvario.

Arrojan mi cuerpo los dos carceleros,
creyendo que estaba en mi celda todavía,
y ceñido al abismo, sintiendo que muero,
en el mar que me arropa: grité mi alegría.

No hay otra riqueza que la valentía
de ansiar sin descanso ser libre y feliz,
ni existe en el mundo más tiranía
que no ver a nadie delante de mí.

MCXLIII.- TEA

 

Hablé con mi jefe el otro día,
para darle gracias por confiar en mí.
"Creo que usted es asperger", me decía:
"No tiene empatía y es infeliz".

¡Cómo se le ocurre decirme eso!
¡Quién se ha creído que es!
A otro perro con ese hueso..
Nadie le ha dado el rol de juez.

Pregúntele a colegas de aquí,
a los pacos, gendarmes y tiras,
a la gente que trabaja para mí,
que le digan que todo es mentira.

Pero creo que no le interesa,
aunque intente demostrar mi humanidad:
vivo en medio del infierno en mi pieza.
Da lo mismo lo que haga en realidad.

Debo labrar mi vocación de artista,
alzar el vuelo en un avión de papel.
Acaso soy del espectro autista,
pero nunca seré como él.

MCXLII.- Lo demás es música

 No me importa finalmente
que ese inicuo menosprecie
estas canas y las ganas
de otros veinte largos años
dedicados a esa especie
de pasión indiferente,
en que cada peldaño
se parece a los demás.

Escribo canciones hermosas
y las canto en mi guitarra,
las dedico enamorado,
si las fundo con mi duelo
o las vierto emocionado
allí en el nido de cigarras
que cuidaba de otro cielo
incluso antes de nacer.

La pasión que me subyuga
es un don que fui tejiendo
así en la terca soledad
o en la grata compañía
de cien dulces compañeros
con rubor de algarabía
y la coraza de tortuga
que es mi flor de humanidad.

¡Mirad los lirios en el campo!
Ellos no trabajan,
ellos no hilan,
pero digo en verdad:
yo valgo más que todo eso,
como alcántara y Bob Dylan
como rezo, amor o beso,
pulso armónico y volar.

MCXLI.- Metró Poligarca

 Espeso panal de bullicio,
retículo de infamia pus,
sin mascarilla, ni juicio,
tan presos como tú.

Alimañas en la entraña
de Estación lo Valledor,
y en Pedreros, el escritor
Villafaña.

Al Negro se le ve la nariz,
a la Lola, la falda
y al viejo, una cicatriz
en la espalda.

San Bernardo, Alameda,
Pajaritos y el mar,
Neptuno, Tobalaba
y Alcántara a cantar.

MCXL.- Romanticón Gelao

¡Ay, cómo les gusta mucho
esa lengüita tanto a todos!

Que nos soben
arriba de la cola
y nos mimen,
nos encuentren lindos,
con el guiño
de una barcarola en flor,
y nos den la clave
míntima corola.

Abres la boca,
te meten el dedo
y uno se pasa
como sopaipilla:
harina, sémola,
dos claras de huevo:
y nos amasan
como dulce de Matilla.

¡Ay, cómo les gusta tanto
esa lengüita suavecita a todos!

Yo digo cosas
cuando estoy enamorao
y me arrepiento
si le digo que sí:
juro que nunca más
seré tan pavo,
pero me miran
y me vuelvo a derretir.

Para la próxima
seré una piedra,
por si de nuevo
me vienen con el cuento,
que cerrando así
los párpados te muerdan,
y nunca vuelva nadie
a hablarme de amor.

MCXXXIX.- La Chusma

Mi niña chilindrina
nunca viene a verme:
la busco en la cocina
pero ya no está.

El maestro longaniza
se murió hace tiempo,
mas guardo en la repisa
su retrato mejor.

Mi Chavo se ha dormido
allá en el otro patio,
perdido para siempre
en su primera niñez.

La bruja no me busca
ni me pide socorro:
que cuando fui su rorro,
no me amaba en realidad.

El niño con cachetes
de marrana flaca
me pide plata a veces,
pero nada más.

Ya ni el Señor Barriga
viene a la vecindad:
me cobra la renta
con un audio de whatsapp.

Y la vieja chancluda
ni siquiera me pega:
sus manos de vuida
me dicen adiós.

MCXXXVII.- Monos Voladores

Una tarde sin aviso me dejaron de hablar:
de pronto evitaron pronunciar mi nombre.
No quisieron ni verme a los ojos nunca más.

En mitad de la nada, del cerdo indeseable,
los que un día cantaron conmigo, se van
alejando bruscamente sin decir porqué.

La quinta columna de primos y clientes,
suegras y cuñados, vecinos y parientes,
colegas subalternos, sirvientes sin amor.

Yo quisiera de nuevo disfrutar en familia,
bailando en el césped del patio común,
y elevar hasta el cielo la copa en su honor.

Pero todo se ha ido: la dicha y la lumbre,
el sabor de la sopa, perdiendo el encanto
escurriendo de a poco, y muriendo sin fe.

Algo perverso les dijo, al oído:
la clase de cosas que todos creerán,
deshonra mentira y quién sabe, de mí.

Y se han encargado de ir esparciendo,
cual sucio reguero de cloacas y sombras,
arena y comadreja, el estiércol más ruin.

Lavrenti Beria también lo vivió,
después de servir y ser vil por años,
de noche desnudo y perdido, se fue.

Fue perro faldero, alcahuete proletario,
y poder en la sombra, salamero contumaz,
mas muerto Dzhugashvili, su noche llegó.

A todos nos puede tocar en la vida:
creernos el cuento de ser preferidos,
hasta darnos de bruces con la realidad.

MCXXXVI.- Fundida

Se acaba de súbito
el únicontrol
que te aseguraba
un destinobjetable,
y tocas bebiendo
la campanaranjaula
esa que te vio
nacermitaño.

Nadar nuevamente
dentrospectivo
mirando allá fuera
a mi máginaria,
la luz primaria
y el ombligoteando
Pedrito Armando.
Eso era tractivo.

Vuelve te disecando
a la matriz de la perdiz
que quisiste comercantil,
cuando el Candil
aún brillaba
y era tu huesped,
Gabriela Angélica
Aravena Césped.

MCXXXV.- Mi victrola caracola soñé

 

Flora llora me ha dejado de querer
y se ha ido buscando,
pajarita volando
otra piel.

Yo que habíale cantado mi luz,
do nacían almendrales tibios:
que me daba por entero
diametral resucitando, y se fue.

No podría serle a alguien otra vez,
porque me ha arrebatado
todo cruel decepcionado
sin fe.

Así suele ocurrir, que es la vida vivir,
por un ángela colora sedienta
que me inyecta ranfotecas córneas
y succiona como lodo mi néctar.

Flora llora me ha dejado de amar
y a la noche siguiente
la encontré indiferente
como el mar.

MCXXXIV.- Peregrinocente

 

Todo fue como caer en un abismo,
donde el mundo era de pronto nada
más que ver morir.

Descubrir que yo ya no era el mismo,
y una amarga carcajada
nuevamente me hizo huir.

¡Tantas veces me arañaba la distancia!
¡Y nuevamente tonto, nuevamente yo!

Que soñaba con vivir eternamente
esa intriga fantasía
que el amor me dio.

Pero soy un mozalbete intolerable.
Una campanaranjaula sin pronombre
ni color.

Yo querría entrar de nuevo en esa celda,
y ser digno prisionero,
nuevamente y sufrir.

Recordar que no era más que pesadilla,
no me sirve de consuelo:
solo quiero volver.

Despertar y ver dos niños jugando,
y traer el desayuno,
simplemente otra vez

¡Y arañar una y mil veces la distancia!
¡Y nuevamente tonto, nuevamente yo!

MCXXXIII.- Yellow

 

Dicen que,
cuando arde Troya,
se hace pis.
Transversal absoluto.

Ni siquiera te sabís
los tiempos modernos
ni el producto interno,
bruto!

Porqués lo que tenimo
Somos los que habemos
Losotros lo elegimo
y al él lo apoyaremos.

Erís terrible de amarillo
..Y Boric?
Terminaste la Universidá?
Na!

Ahora lo miro,
soy imparcial.
Neolí, con vino
y empanada.

Cuarto retiro,
pacto social.
Todo va a quedar
en nada.

MCXXXII.- Veranocturna

 

Describe la profunda
incitación de lo reciente,
como nueva lluvia juega
y nos coloca en su pasión.

Un día elevaremos
volantines frágiles
y haremos una ronda
de paciencia quieta.

Me habré de liberar
como se ríen los niños,
y todo aquel infame
padecer ya no será.

Un arco de cigarras
repentinas en la noche
posiblemente logre
hacernos comprender.

Y entonces melodía
algarabía y fábula,
trigales infinitos
y clamor resurrección.

MCXXXI.- Socavanidad

El amor de mi vida
sólo pide moneas
y la gata ronrronea
cuando quiere comida.

Vuestra ayuda consigo,
solamente si madrugo:
da el naranjo su jugo
y te bendice el mendigo.

Con la foto del sudario,
y la imagen de María,
ella nada más quería
que llenara el formulario.

No hay carnada sin anzuelo
ni sonrisa sin dientes.
Sólo son indiferentes
los muertos bajo el suelo.

Quedan pocos segundos
para pasar el aviso.
Vino a hacer lo que quiso
el ladrón a este mundo.

MCXXX.- Requiempatía

 

Quien ha muerto varias veces,
no ha dejado de existir
ni ha perdido la importancia
que algún día tendrá
para aquellos que le amaron
y entregaron su fulgor,
su energía y sus tormentos
porque nunca muriese.

Hay señuelos en el alma
de quien no ama de verdad,
para dar con los incautos,
inocentes, candorosos
que, cegados por el sueño
misterioso y peregrino
de sanar y hacer brillar,
se han humillado tan tristes.

Y una búsqueda insensata
riega el prado de los tontos,
cual heridos de abandono
como aquel que abandonó
sin perdones ni consuelos
la perfecta primavera
que sinceramente y libres
prodigaron a sus pies.

¿Cómo hallar la luz valiente
y más genuina que, imprudente,
desde siempre me ilumina
sin decirme la verdad?
Porque si algo hay verdadero
en el sendero de los fieles
es que no hay fidelidad
ni voluntariamente besos.

Solo rezos, lirios presos
y abanicos sin ardor,
una luna en cautiverio
y guiños torpes sin sabor,
porque acaso haya aprendido
a descubrir su dolo ficto,
pero nunca me resisto
a ver la dicha alrededor.

MCXXIX.- Gilda

 

De pronto fue la cara de mis hijas
y ya no recordaba lo que fui,
princesa, comediante, bailarina.
Un día simplemente me perdí.

No pude recordar si mi destino
fue escrito por mi padre o lo sufrí,
detrás del escenario tan cansino:
yo siempre le decía que sí.

No pude imaginar que fui la gloria,
la flor de la pantalla y femme fatal,
que todo lo he perdido en la memoria
y ya no importa nada, me da igual.

Algunos veteranos de la guerra
seguro me recuerdan por la foto en Life,
mi guante y la dorada cabellera
e incluso me decían la Dama de Shangai.

Y aquí soy prisionera del olvido,
la cárcel donde un día fui feliz,
las líneas del guión han desaparecido
y creo que tampoco fui una actriz.

MCXXVIII.- Alsur

Cántale un treile
a la pájara sueña,
llama y la busca
con su diapasón.

Al viento regala
su síncerenata,
impregna de arrobo
hasta el anochecer.

El trinolvidable
clamor matutino
despierta a la nieve
de su corazón.
 
Despliega las alas
en címbalo curvo
y el claro sustento
del nido es calor.

MCXXVII.- Brutalión

Llévalos a juicio.
No hay que perdonar.
Bueno, sí, un poquito.
¡Abajo el pulgar!

¡Compite, compite!
Todo es tan vulgar.
Nada se remite.
Quiero litigar.

La pena más alta.
Multas por pagar.
Fueron unas paltas.
No importa el lugar.

Ay, Pedrito Armando
Te gusta abreviar.
Es que tú eres blando.
Tibio como el mar.

Son sólo vacuno
o potro colgado.
Hoy me desayuno
a siete condenados.

MCXXVI.- Renuncian Sunshine

Yo vivo en el suburbio desamor.
Descalzo y repentinamente vulgo,
sospecho que esta noche dormiré
y seré,
persígnome resígnome canguro.

Contengo en mi vacío marsupial dolor,
pelusas de amargura en el ombligo.

Yo mismo coloqué mi desventura:
asumí
la cruz de una locura terminal,
su herida de abandono que intenté
curar,
hiriendo mi abandono sin amigos.

Quisiera que de pronto comenzara,
otra vez,
un día nuestra vida de improviso:
volver a ser un ámbito de fuego
inmadurez,
ternura y alimento sin respiro.

Mirarla nuevamente enamorándome,
tal vez:
lo sueño sin pensar en lo que digo.

Yo vivo en el suburbio desamor.
Extraño y marginal fulgor abrigo.

MCXXV.- Cuervorágine los ojos

¿De dónde viéneme eso,
lo del pánico de huir,
terrible cataclismo
abismo vértigo incontrol?

¿Por qué me han hecho daño
paño y lágrimas temer,
de niño dependiendo
y siendo rápido me iré?

Me escondo.
Me nubla una pirámide contorno,
se arropa como gárgola compleja
y cubre su alma pátina de mí.

Yo sé que tiene término y comienzo.
Lo puedo desde lejos viejo asir.
Un ágrido recuerdo ciervo negro
que grita mudo magro y me corrí.

Y si abro la mirada al día siguiente,
cuan pronto comprendo que no estaba allí:
bloqueaba los pasos que no se acercaban,
cerraba mi puerta y la nada detrás.

Te juro que el viento de lo insoportable
se ataba arañando mi tranquilidad,
vestía de oscuro oficial o gestapo
y dábame alcance, quería gritar.

Me siento tan solo con este presiento,
tan chico abatido y herido sin fe,
que fijo una culpa de sangre rescate,
de doce monedas y sigo de pie.

Querría que todo el ingente abanico
de seres amigos abrigos venir,
me amaran y hablaran hallaran la causa,
y no abandonaran mi escriba canción.

MCXXIV.- Siete por siete

 

Dibujo en algún sitio
de la clínicartulina blanca,
la risa carcajada disimula
del conjunto batallón de seres
que lentamente hundieron
sus dedos en la llaga
e hirieron los ojos de mi tercorazón.

Aprendímela memorizando
la culebra de la culpa mía:
que no fui tan bueno nunca
y no los quise mucho más,
ni te eché tanto de menos
cuando pude amar,
pero la víbora se va disolviendo.

Aquella que no quiso
lo limpio que le daba,
y el tío que me fraguabampiro,
la música perfumarola,
los niños en el patio de Vivar,
el óptico desprecio repentino
de mi vida en blanco y negro militar.

Que no fui al desfile,
que no tengo paletó,
porque tengo miles de agujeros
y dos tarros vacíos de nido
sostienen los largueros de mi cama,
donde duerme el Camilo con leche
y la Laika no se quiere devolver.

Sus mejillas se parecen tanto,
la mirada es una sola en la pared,
se repite como calcomanía
y resulta que los vuelvo a ver,
porque dañan cuando arañan surcos,
me enseñaron a no dar amor
y quisiera que me hicieran desaparecer.

Como dijo el ordinario la Tabita,
y me echaba de la clase Zumarán,
disfrazado de particular subvencionado,
caminabajó la calle Villafaña final,
y me carga Bernardo Guerrero,
que me dio sus calcetines morados
y resulta que se estaba burlando de mí.

Pero nuevamente el sol carente
de la sucia peregrina de ayer
tras el largo calderón de la noche
aparescenario cántaro en mi piel,
porque yo no me arrepiento de nada,
ni del plátanoriental que irrita:
ojalágrimas pupilas del niño que fui.

MCXXIII.- Achaplinarte por el Arte

El anarquista sirve para dar la lata,
sentando al fondo oscuro de la cervecería,
diciéndonos qué hacer en pantuflas y bata,
tomándose un café y leyendo poesía.

El anarquista tiene solución para todo,
y así como en el agua se disuelve la sal,
se ahogan los sueños rebeldes en su lodo
y nunca lo encuentras si algo sale mal.

El anarquista envía a quemar una iglesia
al hijo de la viuda que alimenta el cura:
lo llena de promesas, y sufre de amnesia.
¡Jamás te dije eso! ¡Apártate, basura!

El anarquista siempre se sube al plinto:
derriba monumentos, usando mascarilla.
Le teme al minotauro, pero ama al laberinto
y nunca consigue llegar a la otra orilla.

MCXXII.- Montón de Simpatía

Y así me vi rodeado
de esta gente,
que se mofa impertinente
de lo que no puede atar
ni guardar, clasificar sellado
y dejar encasillado en un cajón,
porque nada que no engarce
en cierto tipo penal,
que no quepa asimilar
en una o más categorías,
en rigor merecería filiación.

Lo que no puede nombrar, no existe:
y si el alma de las cosas se resiste
a la máquina retina del control,
al espíritu teatral de la corbata,
al overol
y a la farsa del charol, se elimina,
se somete, se castiga, se atrinca,
se persigue para recapacitar,
que comprenda que hay un modo,
una sola única ciencia,
y una flor de la conciencia, nada más.

Llora larga cortapisa de razones,
que ha vedado, vendado y vendido el color
a la luciernaga pastora inclaudicable,
a las piruetas repentinas del sol,
a la profunda humanidad que hay en el aire
y al farol inteligente de la tierra mejor,
que se rebela y se regala galante,
se me ofrece con genuino candor,
y recojo enamorado de la vida
a esa mínima y sencilla imprudencia
que reía encadilándome en un diente de león.

MCXXI.- Parque Pümpín

Te doy mi cuarto retiro,
mi libro amado, mi cuculí
por un último largo respiro
en el parque Pümpín.

Era un abrazo al árbol
canoso y arrugado:
humilde su estiércol
con agua en el prado.

El quinto integrante,
y la constituyente
pasaron por delante,
en medio de la gente.

No dieron ni entrevistas,
votaron simplemente,
y critican a la Lista,
por poco transparente.

Al verde, lamarillo, lazul
hay que ver quién es afín.
Su lecho, mi pecho y tú.
Salvemos al Parque Pümpín!

MCXX.- Romantiséptico

 

¿Por qué ya no se llama amor,
ni tiene el rostro delicado
que miraba sus zapatos
sin hablarme nada, amandomé?

¿Como fue que así, de pronto
entre las fiebres de la noche,
por decir acaso adiós, se fue
tan al comienzo de la vida juntos?

Tan de repente se apagó y su luz
fue consumiéndose dormida y callada
entre la esperma ingente, y un abismo
de espantosa despedida, lloré.

De su canción soñé, por una rosa
que daba pétalos amargos, tuve
una esperanza que me enceguecía,
y no lo pude disfrutar jamás.

MCXIX.- Cristales Rotos

 

Tendría que llorar por ti
y no tengo ni una lágrima,
sólo un árido recuerdo del dolor
y el escrutinio horadador
de la vergüenza.

Maquina Joseph Goebbels
con su máquina de peste
un decreto de expulsión sin fin,
hacia campos de trabajo en el este,
donde ya no molestemos a nadie,
y pagaremos nuestra culpa en el hollín
de un holocausto tatuado con horror.

Tenemos que partir por la mañana,
porque el sitio de mi hogar
ha quedado vacío,
mis redes, mi barco y mi mesana,
todo lo que tengo es mío,
pero has tirado nuestro amor
por la ventana
y me río, me río, me río, me río
me río!

MCXVIII.- Emigraña

 

Uno triunfa cada día
en tantas cosas, como
cuando logra mantener arriba
la tapa del baño con una mano
y con la otra sentir placer,
cerrar los ojos y deambular,
nadar apenas sumergido
en el plácido y preciso mar
inigualable que es nuestro
unico mundo unido, exclusivo
y proximo en el tiempo.

Pero hay que irse,
porque no tenemos libertad,
ni esperanza adonde asirse,
y se llena nuestra tierra de venecas,
y hay que irse a otro país, no cerca,
donde haya alguien que nos ayude
nos reciba y nos abra su cerca.

Gente que acaso sienta
y quiera lo mismo que yo,
que tú y que todos nosotros
y se venga.

MCXVII.- La calle De la Quinta 363

 

Aquel infame callejón de Calle Condell,
que la lleva desde el tren hasta mi casa,
que se llena de feriantes los domingos,
otra vez la ha alejado para siempre de mí.

Yo quería hacer un ambito solemne,
con la cama de dos plazas y la estufa,
seis retratos de los niños, y partir
cada tarde caminando a buscarla feliz.

Pero el siglo se ha apropiado de nosotros,
mis pupilas azules ya se han ido a volar,
como el viento que jamás nos pertenece,
como el agua que no habremos de beber.

El tiempo y la furia se barren los lunes.
Las gatas dormidas no son mi mujer.
Mi cama deshecha esta llena de camisas
y pasan los días y no la he vuelto a ver.

Podría culpar a este pueblo ferroviario
y al espeso hormiguero de gente que hay en él:
el caso es que vuelvo cansado al vecindario,
me siento en su escritorio y no entiendo por qué.

MCXVI.- Múltipli Caos

¿Por qué ese afán que tiene
pertinaz la vida
rebosante y pestilente
de sanar, perseverar?

¿Por qué no se rinde
simplemente, de una vez
y se extingue, para siempre,
me pregunto yo?

¿Por qué seguir y persistir
inflamando el cosmos
en su agonía interminable
de fractales infinitos?

Surgen gatos parecidos
que inundan los mercados
y peces diminutos
que llenan los acuarios,
y una sola gran maternidad
ingente, terca y sucia
acapara las ciudades,
los hornos y las cloacas,
la mar y los pantanos
del ingente retrete escenario del mundo.

Se está llenando el siglo de cachorros,
y hay almas peregrinas
debatiéndose calladas,
cual fantasmas iridiscentes,
que no saben hacia dónde
recalar dormidas.

Porque ya no queda
espacio en el planeta,
porque hay fraguas obcecadas
que no quieren apagarse
en esa oscura madriguera perezosa,
y no se quiere detener
y se oyen gritos,
interminables gritos deformes
de un único parto eterno
en las salas del hospital vacío,
donde hay cuatro viejas sentadas
tejiendo una bufanda verde
y el hombre fuma esperando
que siga llegando más gente.

MCXV.- En suma

 

Yo he de sentir así aterido de pronto
la remilgada aparición del alma,
un arcoiris que era blanco y era negro
y que siempre exactamente así, fue igual.

La cruda vida convertida en eso,
la indiferencia sólo cambia de nombre,
y no era nadie porque nunca nada,
porque no fui nunca suyo, porque no era tal.

Eso de ser el guaripola vacío,
el ignorado impertinente rodeado
de una montaña de nocturnas jibias
que han esperando la llegada del amor.

Amoratado amurallado muriendo,
alimentándose de amargos canijos,
crucé la calle y se marcharon mis hijos.
Me desespera el insensato dolor.

MCXIV.- La Toxidente

Tengo un perro negro
metido aquí en la pieza,
que roe y corroe
con címbalo veneno
la dulce imperfecta
de mi blando corazón.

Y si ella dice Sal,
cedo compungido.
Ya no sé qué hacer
y miro arrepentido
los tibios lugares
que un día abandoné.

Su mano manipula
la mano que maneja
cual máquina compleja
de engranes y mulas,
un frío presidio
de rejas y rumores,
que no me deja huir.

Mi jefe y el jefe
del administrador,
que necio y turbio teje,
callado asesor,
arácnido bandido vendido
y hundido, metido en mi dolor.

Denuncia, devela, reclama,
no pesques, ignora, mantente
y silencia tu voz,
trabaja, relaja, descuida, silente
y sé el indiferente
en tu zona de confort.

MCXIII.- Avivaráchate

 

La conocí en su casa de calle Independencia. Recuerdo haber llamado a su puerta tantas veces, cuando no había celulares que dieran aviso, y me recibía siempre como si me hubiese estado esperando.

Amigos comunes nos presentaron. Amigas suyas me querían dar. Y hasta su marido creyó que fui su amante. Y lo fui. Pero no del modo en que él me acusaba murumurando. Acaso conocía ese modo y por eso me odiaba más, porque llegué a lugares de su corazón que la Yoyo poco mostraba. Sentir el alma atada a un sueño imperfecto, y amar su imperfección en migajas dulces, seguidas de un doloro silencio amargo. Muy intúmetro.

La acompañé en mudanzas, algo en lo que siempre fuimos expertos, sobre todo en cuanto a las nuestras. Vivió en un apartamento hermoso en aquel edificio modernista de Concepción con Papudo, y desde allí bajábamos al plan, para pegar con ella avisos publicitarios del concierto de Victor Heredia, alrededor de la Plaza Victoria, durante esas noches inolvidables en que yo cantaba mis canciones en la Piedra Feliz y ella disfrutaba de un ardoroso cariño secreto, lleno de luces, noche y niebla.

Una vez le fui a dejar algo al jardín infantil. Los niños, pajaritos de mejillas rojas, que la amaban del mismo modo que yo..

Oh, Yoyo, te extrañaré tanto.

No es lo mismo el mundo sin ti, porque tu eras un mundo.

Adiós, Gatita de las Padreras Hogareñas. 🌠

MCXII.- Insignificanto

 

Viene a dormirse
desnudo a mi lado
el humo estertóreo
del tiempo perdido.

Todas las plantas
que un día regué,
todo el extenso
abanico del mundo.

Y en cada reinicio
poblé de margaritas
la vana esperanza
de no volver atrás.

No tiene sentido
la cruenta agonía
en que todo consiste,
qué terca realidad.

Mi amiga infinita,
mis libros dorados,
el orden de las cosas,
la muda insensatez.

Que todo se hace tarde:
qué amarga bendición,
repito una condena
y vuelvo a empezar.

El paso perverso
del quieto silencio:
no quiero arrepentirme,
prefiero oscuridad.

Me duele la cabeza.
Me culpo demasiado.
Metáfora del viento.
Mañana pasará.

MCXI.- Junio 13

No recuerdo haber sido
más feliz, que aquellos
días en que nacieron
sucesivamente los niños.

Quise que existieran antes,
los vi cuando fueron orgasmo,
quise traerlos siempre
y lanzar la flecha apuntando bien.

Hace bien recordar de repente
el día en que los viste la primera vez.
Cuando ya estan grandes y miran
desde el hueco del tronco, y a volar.

MCX.- Herida de Abandono

Como a uno lo atornillan
cuando va creciendo,
sigue dándole a las cosas
la misma mejilla.

La niña y la patada
o un nuevo dolor.
Judas me da un beso
y yo papel confort.

O cagas o te cagan,
esa es la ley.
Y aquellos que pagan
no tienen ni Rey.

Muerdes mi manzana
y tu talón, la cascabel 🐍
El diablo siempre gana:
somos sólo buey.

MCIX.- Esperanzadormido

Ya se ven algunas luces.
Acabará por fin la pesadilla.
Acaso alguna gente más dulce
nos espere en la otra orilla.

Recia tormenta invisible
de muerte y sueños prohibidos
de esperanza que parece inerte
con arresto en el domicilio.

Noches en vela, eterno mediodía
vacías las repisas y deudas por pagar.
¡Detenidos por misas y orgías
ya va a amainar tranquila la mar!

MCVIII.- Siniestra

Yo miro mi otra mano y la empuño,
para alzarla hasta la eterna lumbre,
por concitar a la luz que nos redime
y separarme para siempre del dolor.

Hay cierta clase cruel de seres rotos
que disfruta corrompiendo corazones:
se alimenta de energía nueva y dulce,
la fuerza digna que le quita a los demás.

Él que es despojado de su fértil alegría
candoroso un día, confía y se da,
y a cambio nada, mas la muerte vacía,
el alma rota, y no lo deja escapar.

Y, buscando nuevas ánimas estrellas,
un circo torpe de cien monos voladores
la sigue y elimina desperdicios roedores
de sus fauces meretrices sin saber.

Sin siquiera sospechar que los atrapa,
que los ocupa como un viejo celular,
que se desecha cuando ya no sirve,
y nuevamente hay otra gente para odiar.

Al vendaval de amor inicuo y mentiroso,
que nos parece ser genuino resplandor,
le sigue un vértigo de cruces en silencio
y el fraudescarte tormentoso del rencor.

Son sólo mascaras que cubren la nada.
Sueñuelos puercos que se ríen de Dios.
Un día juran el romancestral querido
y a la mañana siguiente ya no están.

MCVII.- Luchinfinito

Yo imagino desde el fondo
de la vida un precipicio
inagotable de luciérnagas
divinas que nos llevan
por un íntimo destino
en caminatas delicadas.

Hay un ámbito escondido
en que los niños repentinamente
nacen para darnos la lección
inagotable de preguntas luces
y señuelos sabios para ser
benditos y desnudos resistir.

Yo confío y tengo fe, Luchito
en que gentiles flores cariñosas
ríen junto a un arca llena
de palomas trilces y la Lola
corre sobre un prado tierno
de fecundas dichas.

La muerte que nos lleva es oro
de quilates tiernos y paciencia fértil
en consuelos justos y un sentido
fuego cuando estamos juntos
abrazados dulces
y sentimos sueños en el alma amor.

MCVI.- De Lorean

Quiero detener la palanquita del tiempo,
arrugar hoja por hoja el calendario
y, ojo por ojo, a mi pasado viajar,
hasta la primavera del 92.

No tener más deudas que amar,
ni tesoros que el ombligo,
ir a cualquier lugar,
solo conmigo.

Pero viajo hasta la Maestranza
a ver a mis gorriones enjaulados,
y tengo que pagar la carrera,
y tengo que seguir a su lado.

Porque el reloj no vuelve nunca
a marcar la misma hora,
ni agua queda mucha
en la cantimplora.

Le dan sentido a mi paz
con su frontera los niños.
Me trancan la vuelta atrás,
pero me dan cariño.

MCV.- Ahorra o Nunca

Yo no necesito otro retiro.
No tengo tantas deudas,
ni permisos que pagar.

Porvenir de buena cuna
con la pega asegurada,
y la segunda vacuna,
las cuentas pagadas.

Tengo fondos mutuos,
una casa, un apevé,
mi Ford dos mil 21
la alarma en mi chalet,
que yo no necesito
la ayuda del Estado,
la plata de mis fondos,
ni quiero depender.

Y yo no necesito el 10%
Me importa un carajo.
La gente se acostumbra,
se olvida del trabajo,
y del esfuerzo individual.

Yo no necesito el diez por ciento,
no pago porque mi hija
vaya a la Universidad,
no tengo ni una hermana
en mi casa de allegada,
ni pago dos pensiones
ni me quiero divorciar.