No me importa finalmente
que ese inicuo menosprecie
estas canas y las ganas
de otros veinte largos años
dedicados a esa especie
de pasión indiferente,
en que cada peldaño
se parece a los demás.
Escribo canciones hermosas
y las canto en mi guitarra,
las dedico enamorado,
si las fundo con mi duelo
o las vierto emocionado
allí en el nido de cigarras
que cuidaba de otro cielo
incluso antes de nacer.
La pasión que me subyuga
es un don que fui tejiendo
así en la terca soledad
o en la grata compañía
de cien dulces compañeros
con rubor de algarabía
y la coraza de tortuga
que es mi flor de humanidad.
¡Mirad los lirios en el campo!
Ellos no trabajan,
ellos no hilan,
pero digo en verdad:
yo valgo más que todo eso,
como alcántara y Bob Dylan
como rezo, amor o beso,
pulso armónico y volar.
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