Aquel infame callejón de Calle Condell,
que la lleva desde el tren hasta mi casa,
que se llena de feriantes los domingos,
otra vez la ha alejado para siempre de mí.
Yo quería hacer un ambito solemne,
con la cama de dos plazas y la estufa,
seis retratos de los niños, y partir
cada tarde caminando a buscarla feliz.
Pero el siglo se ha apropiado de nosotros,
mis pupilas azules ya se han ido a volar,
como el viento que jamás nos pertenece,
como el agua que no habremos de beber.
El tiempo y la furia se barren los lunes.
Las gatas dormidas no son mi mujer.
Mi cama deshecha esta llena de camisas
y pasan los días y no la he vuelto a ver.
Podría culpar a este pueblo ferroviario
y al espeso hormiguero de gente que hay en él:
el caso es que vuelvo cansado al vecindario,
me siento en su escritorio y no entiendo por qué.
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