DCIX.- Cuculículum

Nadie lo soporta.
Ella se lo dijo.
Pero no le importa.
Muere por sus hijos.

Loco y descuidado.
Compras compulsivas.
Híper endeudado.
No es lo que quería.

Paga demasiado.
Sueña todavía.
Nunca ha abandonado
mucho la bebida.

Pero en el conflicto
no se desanima
y es todo un adicto
a la nicotina.

Algo sedentario.
Mala poesía.
De su diccionario
saca la energía.

Todas las semanas
frente al monitor,
tiene muchas ganas
de ser escritor.

Música por dentro.
Pésimo al volante.
Quiere ser maestro.
Lo lleva en la sangre.

Llora sin consuelo.
Canta todo el día.
Búscalo en el cielo
o en la librería.

Goza desde niño
con la astronomía.
Pasa del cariño
a la melancolía.

Buen comportamiento.
Mala dentadura.
Siempre está dispuesto.
Ama con ternura.

Vive ilusionado
cada cierto tiempo.
Nadie lo ha atrapado.
Se lo lleva el viento.

DCVIII.- Surrealí

Yo digo que no hay luz
ni lluvia ni esperanza
iguales a Kalú:
botón de las alianzas.

¡Oh, Sinforosa!
Pequeña y cautelosa,
genuina sinfoní:
cazuela provechosa.

Prefiero ir a vagar
desnudo por la arena,
amar como en el mar
se besan las morenas.

Dar nombres a las cosas
que nadie imaginó
y así llamarte yo..
¡Oh, Sinforosa!

DCVII.- Fábula del Rey Candor

Todo va a salir muy bien.
Algo que no vemos.
Flor de anacoreta.
Cálido Hare Krishna
cuida de nosotros dos.

Buscan en el alma mundos,
duendes amigables,
ánima fecunda,
todo lo agradable
que viene con el bailarín.

Voy a convocar
a la serpiente y la colora,
para que me digan,
tal y como ahora,
si hay entre la gente
otra mentirosa mayor.

Tu caballo puede ser
mi perdición, mamita.
Mis peones ya no quieren trabajar.

Subo hasta la torre.
Miro desde lo alto
y canto la parábola mayor,
porque todo va a salir bonito.

Porque nunca he fabricado nada,
nuestra vida resultó como salió.

No hubo modo de evitar
la mascarada bendita
y ahora quiero demostrar
que no sabemos nadar.

No podrás adivinarme
porque tengo un nazareno,
que me dijo lo que no le dijo Dios.

DCVI.- Kalú

Yo voy detrás de peces, en acuático feliz,
y sigo más de prisa picoteando el agua fría,
que nadie se me arranca, que nadie lo sabía:
mi boca ha iluminado todo a costa de marfil.

Profunda nieve lauca en el umbral de mi niñez:
volar de mil parinas en el techo del mundo.
La mar inmensa va al acantilado iracundo
de espuma y noctiluca, que mojaba mis pies.

El faro abandonado primitivo en que dormí,
la vieja ropa blanca que estilaba todavía,
detrás de las cornisas donde niño subía.
¡Me he visto tantas veces en el iris de ti!

DCV.- ¡Sacaste Bueno!

¡Qué le vamo a hacer! La pobre
viuda del que no se ha muerto.
Págole aunque no me cobre.
Sigue con los niños. ¿Cierto?

Dicen que hace un gran esfuerzo:
tiene un doctorado en zapping,
sale por la tarde al shopping.
Van en el mejor colegio.

Ama las pequeñas cosas:
yates diminutos, viajes
a la micronesia y trajes.
Joyas, pero no valiosas.

Sabe dar el golpe bajo,
para que nadie le estorbe.
Ella es la famosa Barbie.
Kent ya se marchó al carajo.

DCIV.- Soy todo ojos

Preferí el amargo pus del fuego
y una lágrima sombría o la pereza,
a quedarme aquí encerrado todo el día
como náufrago dormido en esta pieza.

No perder ese placer donde me enredo,
abrazado y consentido, hablando cosas.
Para ti yo no, jamás. ¡No puedo!
¡No estaré ocupado nunca, Mariposa!

Fui el calor a la llegada de tus pies,
su fulgora peregrina y la pasión
con que siento que de pronto me ves,
o el aloe candoroso de tu oculta flor.

Tu risita dedicándola creyente querría
alcanzar con afanoso y decidido pulular,
que por ti yo aquí estaré, para que rías,
al amparo de ese dulce inmenso mar.

DCIII.- El Vertiginoide

Usa el abanico
de manera que las manos
atan las miradas
con eléctrico desdén.

Cúrvase el espacio
alrededor de cada plano:
yo la sigo prístino,
soñante y fiel.

Nadie podrá nunca
aquilatar el brillo quanto,
ese que le cubre
con acrílico mantel.

Dase en ala presta
casi vértigo y zumbando:
sígola ferviente
porque quiero ser su piel.

DCII.- Bocado Directo Bendito

Hace poco la llamé. Cortito.
Sin pensarlo fui y marqué, por Ana.
No sabía bien qué hacer. Repito:
el placer de oír su voz me gana.

Una y media: sigo en pie, la invito
a perdernos en la misma cama,
como unidos en lo más bonito
de un abrazo y despertar mañana.

Esta noche, a lo mejor, he escrito
otra mínima canción sin trama:
ese amor que les parece un mito,
algún día alcanzará la fama.

DCI.- Amor de Pendejos

Aquello todo es mi vetusto salón,
mi pretensión de conocer y madurar,
mi organigrama familiar y el nubarrón
de la más pura y cardinal serenidad.

Como el anhídrido folklórico camastro
que fue la vida más rural y el frenesí
de la mayor operación, sin dejar rastro,
o la decencia que escogí para mí.

En la carencia que es tan clásica y mundana,
de donde nace la riqueza del que nada ganó,
por escribir y equivocarse, por la vida liviana
en el verídico historial de lo morboso, digo no.

DC.- Cucarrogante Volantiguo

Ya me voy a por el alba
en durante amante vuelo,
fui de prisa, mi consuelo:
faro atípico y me salva.

Sin pretérito, yo vengo,
porque acabo de parirme.
Fino labio, fui la firme:
mi labora y me contengo.

Mas cretino padre rancio,
tan benigno pero infiel:
que si Dios está con él,
su sermón parece falso.

Porque nada verdadero,
lo que llegue hasta la orilla:
algo sabe a sopaipilla,
cuando digo lo que quiero.

DXCIX.- Tú y Yo, intactos

Ya quisiera que el espacio
ancho, vértigo y baldío
entre nosotros no existiese,
que mis años menos trece
y tu cuarto fuese el mío.

Pero tengo lo que ahora
viene a ser la luz del mundo,
que la suerte me acaricia
porque tu alma fue propicia
y mañana es un segundo.

Yo no dejo de pensar
en dormir sobre tu vientre,
ni por puro amor al arte,
nunca dejo de pensarte:
ahora, entonces, para siempre.

DXCVIII.- Errabunda la pénalta mar

Todo se acabó más que de pronto:
que si fuimos soberanos la República llegó
y si dimos nuestra vida, devolviola al viento.

Todo se evapora de otro modo en un momento,
que es el tiempo de mis flores despedidas
y los besos sólo saben a adiós.

Casi cuatro temporadas a la gira
y al final súbitamente me ha llevado un armador,
desde el puerto que al llorar, me mira.

Pero tengo que bogar valiente,
doblegar al penitente de galeras, soñar,
y surcando la corriente sundirá el dolor.

Mi primavera.

DXCVII.- La Parábola Garante Pregón

Permanezca nuestro Gran Amparador
-suave gárgola de música y peluche-
al acecho de la bicha perjudica antón:
ni se acerque a lo que la maldita escuche.

Nutre máscara del amplio regocijo Niño Dios,
que repele mano fiera al bandolero caminar,
por la noche que a mis hijos apartando.¡No!
Yo no quiero que la alcanzarán..

Hizo peste de su propia pestilente paloma:
no le nace aquello que no puede nunca parir,
y la vida que le mata limusina no menciona
lo que lúgubre perece, me lo deja sólo a mí.

Pero llega la curiosa, la pantruca y la pianola:
adivina la comedia que los ama, lo sé.
Fue mejor que la mamá, la niña de la cacerola
que sabiéndolo, me dijo: ya no hay nada por hacer.

DXCVI.- Soy el Ángel

Que en mi caso, cada vez que escribo,
vienen cien ornitorrincos que sacuden
y me vuelan novecientos abejorros
por el parque de mi entraña primavera,
donde llegan los gerundios que no corren
y nos crecen los equívocos haciendo enredadera.

Y escribirnos cada quien a su turno
nuestro blanco cuaderno conjunto
que es la luz de mi latido perenne.

Es tu carta que se sale del arreglo
y no dejo de mirarla cual si fueras tú:
como tú llevando labios aferrados
y doscientos besitos impresos,
donde cada palabra son tus ojos
y en que cada parrafito, un helecho
do la luna margarita al sol.

Cuando quiero yo arrojar mi barca,
perezoso peligroso haciendo prosa,
al instante inteligente vienen versos:
van cortando así mi trato con las cosas,
como un chef muy japonés, calvo y obeso
triturando un calamar sobre la tabla
y partiendo los dos mil dieciocho trozos
de las blancas golosinas que riman:
son la vida, los perfumes y los besos.

Ahora quiero dar dos vueltas perdidas,
despertar a aquellos perros satisfechos
que se duermen bajo el sol de los portales:
quiero ser el azafrán, no los desechos,
una fuente inagotable de sustancias,
quiero ser, yo quiero ser y nunca antes
quise estar amalgamado a la existencia.

Nunca antes quise tanto sentir,
nunca tuve esta confianza y nunca vi
que mi vida era la estancia del calor,
que jamás sentí la fuerza del amor por ti
tan unida como ocurre alegre hoy.

Ya se van los chocolates y los circos,
las antenas de los viejos caracoles,
el silencio con que avanzan los trolleys
y la prisa inveterada de los nuevos oficios,
porque soy el perentorio que viajo.

Viajo el viernes y me voy para vivir:
porque dejo tras de mí cerrados,
esos poros y los días clausurados
y por ti, cerca de ti, que van unidos
la fragancia de lo limpio y mis afectos.

Murmurar territorial de los desiertos:
es lo bueno, lo bendito y lo sublime,
del abierto surtidor de nuevas aulas,
donde el canto del soñar retumba
y la luz de tu Venecia se ve.

DXCV.- Toloache

Siento mil farolas verdes que me siguen:
vagan a la sombra acechando mi pasión.
Quieren extraer de mí toda sustancia,
toda mi fragancia, todo mi color.

Busco mi refugio virgen en el agua:
fluyo dando recias y largas braceadas,
pero cien medusas negras y calientes
vienen presurosas: me quieren atrapar.

Nado hasta la luna de la superficie:
finjo mi naufragio quieto sobre el mar,
mas, súbitamente, todos a mi lado,
mudos me recogen, ángeles alados.

Vuelo por el orbe, blanco precipicio:
soy como el inicio de la Creación.
Siempre me he salvado, ágil e impoluto,
presto y matutino de la seducción.

Salvo, Candelilla, tú por el camino,
mágica alimaña, luz de Michoacán,
lámpara curiosa, pátina del vino:
yo de ti no quise ni pude escapar.

DXCIV.- Candorosa Travesía Pueril

Esos que en la noche nos resultan misteriosos:
espléndida yubarta, flor y reina calamar,
visten en la gala traje blanco riguroso.
Todos se sumergen divertidos a bailar.

¿Quién se va a animar a ser retículo poroso,
ir conmigo naufrago vestido de juglar:
cándida promesa para dar lo más precioso,
todo lo que lleva el corazón al palpitar?

Rubias son las armas del infante valeroso,
hijas del amor que no se pudo salvar:
tienen en el alma pasadizos asombrosos,
regios vericuetos que conducen al altar.

Lúgubre concurso de paisajes y reposos:
tengo entre las manos caracolas para dar,
todo un amasijo de espectáculo curioso,
vida y caramelo destinado al paladar.

DXCIII.- Mi vida consiste en seguirte a donde vayas

Placer de la elegante
ventura vespertina:
llover cual casi gotas,
vestirse de invernal.

Unirse a lo calipso,
pastar por donde flota
la sombra iluminosa
del cielo opuscular.

Venirse de improviso
a ser mar incitante
y unirnos en el último
bastión del colibrí.

Jurarnos la fragancia
del día siempre nuevo,
queriendo a nuestro lado
vivir, sólo vivir.

DXCII.- El Ambiguoide

Él pudo haber sido simpático y bueno,
muy simple, decente, pequeño y normal.
El ser decidido, romántico y tierno,
que se hizo presente donde hubo que amar.

Pero se ha perdido en dolores infiernos,
y quiso otra gente ocupar su lugar.
Así es el destino del hombre moderno:
por ser diferente ha perdido la paz.

¿Y a dónde se ha ido el Señor de lo eterno?
¿Estaba en la mente que ahora no está?
Él es el bandido apagado que enferma,
se vuelve torrente y se olvida en el mar.

DXCI.- Valanita

Une a la sonrisa deleitándome su boca.
Yo seré con ella bella música que trina.
Nadie se parece realmente a mi divina.
Ellos no la miran deslumbrando lo que toca.

Vivo su retrato como viéndola volar:
nueve perlas finas han cubierto su regazo.
Lleva a la cintura de canela un solo par
y hay un beso suyo que no pide mucho plazo.

Siervo de sus ojos en el ébano mechón,
he dormido loco a plena calle imaginando:
noche americana y en la Plaza Colón
sólo valanita con el Pedro Armando.

DXC.- Todo puede serpiente ligente

La vida es un helecho, nido eterno,
adquiriendo forma libre desde atrás
y creciendo desde sí hacia lo demás:
viejo nuevo que incorpórase a su tiempo.

Y el tiempo es otro modo no mejor
de atar el mundo yéndose hacia acá:
que todas las canciones de verdad
tenemos que cantar oyendo amor.

Nada se pierde y nunca lo encuentras:
la razón que he reservado para mí,
aunque nada pasaría si lo intentas.

Todo se sabe pero no hay manera:
es el azar que por hacer lucir,
no todo tiene que pasar como yo quiera.

DLXXXIX.- Once Had a Girl

Alguien va a asociar mi papelón a lo propincuo,
con clásicos de nieve para entrar en libertad.
Que a este corazón le suele dar lo mismo:
pesa demasiado, pero quiere volar.

Iban a dejarnos elegir la noche mágica
del vértigo preñado en el canasto universal.
Con cientos de miles y millones de galaxias
yéndose y queriendo no volver jamás.

Pero ella no me dice que la casa es linda:
entra simplemente y se echa en el sofá.
Cuéntame la historia de su vida que pinta
con lujo de detalles y me pongo a cocinar.

Arroz que se evapora en la alegría y los porotos.
Cebolla bien picada de temores, pero igual.
Mi pena es un zapallo, que se muele en ocho trozos.
Mi suerte, como el pollo que se añade al final.

DLXXXVIII.- Hechizo

¿Qué cresta voy a hacer
con todo lo que sé?
¿Lograr que su vorágine
me siga en la derrota?

¿Tramar un modo fácil,
desear que ya no esté?
¿O atarme a su existencia
lejana y remota?

La voz de la victoria
perfora y presume
ingente invitaciones
que clavan por doquier.

¡No quiero que sucumba!
¡Que nunca se esfume!
Yo vivo en la promesa
de cada nuevo ser.

DLXXXVII.- "Debemos ser avaros como el mar"

Mi mundo se va conmigo:
la plástica ignorancia que no descubriré,
el eje detrimento que quedó con su agonía
-su bucólica agonía pasajera-.

Y cambio estas monedas drogadictas
por el vuelo en el más amplio mundo circo:
que no pueda desafiarme a la muerte
ni a la suerte de los viejos consuelos.

Porque ese que envejece yo seré
y me presento ante la Corte en arrogancia.

Sísifo abandona su piedra en la cima,
el halcón en la sombra,
el hombre que camina
y voy haciendo lágrimas con el licor
que no se acaba nunca.

Llegó la suave y melindrosa paloma
que al arrullar quiere cariño
y al pertenecerme busca.

Quédate conmigo mañana:
será la noche violenta,
la prisión y el arrecife cloroformo,
la nueva voz que parece que perece,
la voluntad de Schopenhauer charlatán,
el azafrán, la amigdalitis y el infierno.

Será la paz de los clamores eternos
y el eterno prometido seré yo,
el orgullo contumaz y refractario,
lo pedestre que hay en mí y me necesita;
y el intento moderado y cruento
por vivir del asco terco y la molicie
que bebía fatigado en el pasado.

DLXXXVI.- Mordida de Pantera

Agua donde flotan
vida y voluntad,
animo y derrota:
todo cae al mar.

No se tranquiliza:
siempre va detrás.
Cuando lo analizas,
quieres naufragar.

Uno disimula,
finge no nadar,
pero te estrangula
la debilidad.

Hablo de la puerca
donde todo va:
ánima siniestra
que nos va a tragar.

Pulga perra neutra,
déjame vivir.
No tengo otra peuca.
Todo es para ti.

DLXXXV.- Bluscai

Túnel del tren desde el Puerto a la casa.
Voy por mis hijos. Se quiere nublar.
Es el domingo más bello, aunque pasa
algo de nubes por Viña del Mar.

Los niños consiguen hacer que abandone
la vida su peso y la moderación
que uno acostumbra a tener cuando come
de pronto se olvida: la risa llegó.

Pienso yo en esto, mirando a la gente
que vive pendiente de la realidad.
Pero algo me dice que aleje mi mente
de la coherencia y me deje llevar.

Toco la puerta. Se asoma Pedrito.
Me grita: “Papito, ya se despejó”.
Me empapo en el aire del día bendito
que trae a la Nena hasta mi corazón.

DLXXXIV.- Ojo Piojo

¿Cuántos de los hombres que en verdad se aman,
cada vez que besan o levantan el pulgar
llevan en las manos lo que ciertamente traman:
hombres y mujeres que se dicen amar?

Demos un abrazo con los dedos cruzados,
orden de no pago, que nos van a cagar,
fuego a las promesas con los ojos cerrados:
no entres a la ducha sin llevar tu celular.

Yo a los diecinueve me creía caliente,
virgen y romántico, el pollito bachiller.
Sigo enamorado pero todo es diferente:
tú con su marido y yo con otra mujer.

Cansa la macana de la plana conyugal.
Siga la rutina para ser más fiel:
parto, matrimonio y a la cama, funeral.
¡Cuiden a la mina que, si no, se va con él!

DLXXXIII.- Homenaje de cariño al melodino genial

Se dedican desde niños a sudar animalejos
que provocan acertijos en el ser de los demás.
Abanicos en desuso que recogen jugando
y que de pronto tienen cientos en volante alrededor.

Se regalan en abismos de espectáculo vibrante,
animados como el ángela peluche de color:
prodigal que son en vida, candileja mirante,
que se guardan una pena en el silencio del rubor.

Se ha llenado de canciones esculturas sinuando,
desde Creta que mirándome la cara quiero yo.
Pasan horas en reflejo reproducto para tantos,
porque es tanto lo que aman que les mata el amor.

Yo he venido al escenario abandonado y vacío
para dar mi testimonio de sudor y admiración,
en honor de ciertos dioses que se alegran llorando
y que han honrado su estadía en el planeta con la voz.

DLXXXII.- Cucurrú Cucú Pop

De hoy en adelante voy a ser el más feliz,
cantando en la vereda sin mirar por dónde piso,
dejando una sonrisa donde hubiera cicatriz:
ungido para siempre imaginando el paraíso.

Borracha serenata con la mano en un farol,
me olvido de la lluvia a medianoche, y desperté
desnudo en la pileta de una plaza bajo el sol.
Palomo pan chiflado y remojado en el café.

¡Señor, no me moleste! Ya me voy a trabajar.
¡Perdón! Mañana es lunes. ¡Qué tontera! Voy a misa.
No sé qué me pasó, pero he llegado a este lugar.
Quería solamente dibujar una sonrisa.

DLXXXI.- Niegocéntrico

¿Por qué tengo que aceptar como si nada,
sin chistar ni reclamar yo todo esto?
¿Ser el ogro que ahora deja abandonada
las promesas y quedarse con el resto?

¿Avisar para llegar, a la salida del trabajo,
como un simple visitante, a mi casa?
¿Comprobar que todo el mundo por debajo
habla pestes de mi vida hasta en la plaza?

Le comprenden y acarician, como santa colibrí.
Le consienten los caprichos y le compran sus ofertas.
Y me voy con la guitarra sin cerrar detrás de mí
ni las dudas ni las furias ni las cuitas ni las puertas.

Yo no creo haber osado dar jamás razones
que hagan esta pesadilla ni siquiera comprensible,
ni hecho el daño que el destino nauseabundo me propone
sólo a mí, como si hubiere preferido alguna cruz.

¿Pero cuál es el sentido de esta farsa deprimente?
Necesito que haya alguien que me diga la verdad.
Me entregué por once años generoso y tan amante,
que no tengo ni una lágrima ni un sueño para dar.

Un inmensa maquinaria de injusticia sin afecto
cubre toda mi existencia demasiados meses ya.
Lo tolero porque se que nadie es justo ni perfecto
y presiento que algún día mi tormento acabará.

DLXXX.- Mi Marea Platalea Galáctica

Yo debería practicar el pugilismo sombra,
la concordia, la atracción y los auspicios;
analizar el vuelo ignoto de la luz golondra,
o revelar la inclinación de los alisios.

Debería estar de nuevo justo al medio,
precisamente entre la Aduana y el Molo,
como pelícano creciente, sin remedio,
y ser el Rey de la bahía, puro y solo.

Acribillar la peripecia que me trajo hasta aquí
armar un molde nuevo, una felicia,
y en Arequipa con la bella poetiza, viajar
a Florianópolis o a Gibraltar.

A la Mallorca y conocer su hogar,
cantar amando soledades de Góngora,
o a donde quiera que soñando viva
la primavera del aroma pólvora.

Por predecir cada crecida de la mar farol
y adivinar la posición de los planetas:
dedicaré lo que me queda de fulgor ultravioleta
a la notable y fabulosa mariposa que me amó.

DLXXIX.- Iros

Entre desiertos calores y playas,
pronto quisiera instalarme allí.
Puede que ahora por fin, me vaya.
Claro que nada depende de mí.

Hace algún tiempo me vine creyendo
que renacía en la luz generosa,
ebria de sombra y de tránsito horrendo,
pero fue sólo pasión caprichosa.

Tiene la historia un extraño ingrediente,
algo que al punto nos cuesta entender,
bella mitad del total de la gente,
vida y memoria con voz de mujer.

Y ahora me embarco en la cruz que promete
nuevas alianzas: yo quiero nadar.
Nadie me ha visto cumplir treinta y siete
libre y desnudo en el sueño del mar.

¡Calma y prospera que hay nuevos amigos!
¡Hijo cansado, no te ha ido tan mal!
Soy el fantasma de un ser fugitivo,
vástago libre de su marsupial.

DLXXVIII.- Acicatesora Místico

¡Vida y meteoro para el próximo poema!
Él, que está esperando agazapado en mi interior,
es fábula, cigoto, llueventual delirio o pena:
juez que por la noche quiere ser mi redentor.

¡No seré Arriagada sin orgullo, ni Aravena!
Y eso que me brota con estrépito y fulgor
no germinaría si no compro de la buena,
tal como la tierra sin semilla no hace flor.

Algo hay en el aire que me saca del sopor:
viento peregrino que perfumanima y quema,
fuego a borbotones de mi bocalefactor.
Nunca está vacío lo que rara vez se llena.

DLXXVII.- Todas las palomas en el aire

Va la estrella fugaz bajo el mar del mundo,
unida a un relámpago de luces candorosas,
sigue sin detenerse, luciérnaga su rumbo,
como la más hilarante floración de las mariposas.

Como el ángel que desnudo y formidable remece
al ramal de hojas secas que quiere seguirla,
inalcanzable y rubicunda para todo el que la viese,
pues de toda mano escapa y toda trampa birla.

Se va la morena cometa que es colora inextricable:
y la siguen las voces y la buscan los peces.
Que la alcancen las gotas resulta improbable
que la toquen mis besos, sólo a veces, sólo a veces...

DLXXVI.- Valparabeso

Amor, necesitaba dar contigo yo ayer,
dormir entre tus mínimas curiosas almohadas,
hacer de nuestra vida un par de niños, volver
al viejo patio sueño, pero no. ¿Tú dónde estabas?

Abriose por completo el majestuoso pan maduro:
tenía entre mis ojos la compleja luz de miel,
pero algo pretendía de tu ser para el futuro.
La vía nos unía pero no era el mismo tren.

Yo hubiera preferido el juramento hasta la muerte,
un himno para hippies sin estrofas ni final,
mas tuve que vivir y procrear sin conocerte,
hacer ese trabajo de estropajo y de fiscal.

Es hora que te vengas a morir conmigo,
notable aparecida de mi vida cobarde,
decir junto a mi boca lo que siempre digo:
jamás para nosotros será demasiado tarde.

DLXXV.- No podía estar ausente

Yo tenía un pantalón casi amarillo
que sacaba los 18 de septiembre,
ajustados sobre cada tobillo,
por causar cierto revuelo entre la gente.

Calcetines medio sucios del colegio,
mocasines algo rotos y en la escuela
los lucía ante un espejo como el regio
blanco y negro con dos hoyos en la suela.

Todo un genio de la danza popular:
niño prodigio que cantaba casi inglés
y que podía hacer el paso lunar
sin tropezar ni confundirme con los pies.

Y yo hasta ayer seguí creyendo que era el mismo
y que aun podía sorprender a mis fans
con un postrero truco loco de escapismo
pero ese niño ilusionista ya no está.

DLXXIV.- ¡Grande, Peter!

Si no soportas la maldita soledad de la rutina,
el Indicado será buena compañía laboral
y cuando ya no tengas ganas de venir a la oficina,
el Indicado cubre todo pues le gusta trabajar.

El Indicado es la completa garantía
en cumplimiento de las metas para todos los demás,
es el pivote sobre el cual este modelo camina,
que el peor organigrama en él parece funcionar.

Porque jamás le dice no al trabajo,
en él descansa la pereza del inepto personal,
y amablemente ayuda alegre como fiel escarabajo
a cada zángano que vive de la miel de este panal.

Pero se va, ¡Qué desleal! ¡Qué pronto!
Acaso no era el Indicado porque ya se fundió,
se nos irá y nos dejará en agosto:
habrá que dar con otro tonto que nos haga el favor.

Porque Indicado puede ser cualquiera:
con uno basta para hacer que marche fenomenal.
Si sólo encuentro a quien nos haga nuevamente la pega,
he de salir mañana mismo al mediodía a vitrinear.

DLXXIII.- Carolín Cacao

¡Yo ya no quiérome seguir haciendo daño!
Yo ya no quiero, yo ya no quiero
que nunca siéndolo de nadie compañero
tan solitario, ni todo el año.

Ahora que el día de las aves ha llegado,
libera música nativa y merodea,
pero detiene mi palanca por el mundo
y gelatina de placer con lo que queda.

Tu colorada precavida matrimonio,
por el dinero debería dar el sí.
Ajuar amándolo carita de microbio
y traicionándolo mirábalo mentir.

Mi pajarito que ya nunca se descuida,
acaba el día y todavía tiene sed
y así con toda golondrina cuculina,
así la Marta, la María, la José.

DLXXII.- Ñam Ñam

Antes que me haga viejo.
quiero alimentarme de ti,
de tu carne y tu pellejo
de tu cuello y tu pernil.

Fabricar dos mamaderas
con cada exquisito pezón
y dos hormas verdaderas
con los cuescos del talón.

Quiero comerte calata
con cuchillo y tenedor,
saborearte hasta con bata
desde el baño al comedor.

Con tu ombligo haré la chapa
de mi puerta y con tu piel
la cubierta de mi capa.
¡Juro que te comeré!

Quiero comerte completa
desde el suelo al occipucio
y dejar la puerta abierta
con el plato entero sucio.

Voy a hacer de tus costillas
diecisiete mondadientes,
veinticinco mil cerillas
y una caja reluciente.

De tus hombros, una percha;
de tus ojos, un collar
y tu sangre en una alberca
para nadar y nadar.

DLXXI.- Las visitas

Los niños aparecen cada quince días,
con el alma consagrada al festival de las urgencias:
que la papa, la pelota y la mitad de mi vida
dedicada como siervo al vendaval de la impaciencia.

El domingo fui con ellos al paseo de la infancia,
al espléndido escenario, a caminar Valparaíso,
levantando ante sus ojos espectáculo y fragancia:
olvidé las detenciones de imputados y los juicios.

En el brillo de sus ojos aparecen melodías
y regreso a la primera eternidad de la abundancia,
cuando lloran y pelean, cuando llenos de alegría
me reciben dando gracias sin dolor ni petulancia.

La semana en la oficina no termina todavía:
miro a jueces y carpetas con total indiferencia,
porque el sábado se llena de juguetes y caricias
y de noche se me duermen sin angustia ni carencias.

Yo querría que esta fábula se diera con frecuencia,
siete noches, doce meses, que la luna fuera mía,
pero debo comprender la realidad con su violencia:
no soy más que la mitad de la naranja que los cría.

DLXX.- Lo que sea su voluntá

Pa cantar un agreste solito,
ya tengo la vigüela afiná:
un poema elegante, bonito
y la lluvia desperdigá.

Desperdigada, sí,
por el asfalto:
agüita que viene helá,
cuando le canto.

Me subo a la veintidós,
en el Membrillo
y justo en Sotomayor,
el estribillo.

El estribillo sí,
puras mentiras
lloro, como un tenor
y ella me mira.

No me distraiga, amor,
vaya tranquila.

DLXIX.- Blanco 328

Este barrio tiene clara mala fama:
a las ocho no anda nadie por la plaza,
mis vecinos van y vuelven de la cana,
pero ya no me reciben en la casa.

Retomé ya con mi gran amigo viejo
ese largo conversar de los noventa,
cuando el vano sonreír frente al espejo
me llamaba y me esperaba en la puerta.

Hoy retardo lo más que puedo
el momento de la cama abandonada:
mis zapatos agotados se duermen
en la lenta cabalgata de la noche.

Hago ruido con la bolsa de basura,
cuelgo fotos de los niños abrazados,
busco gente que llamar y nunca llamo:
una esfera de silencio me comprime.

Es hermoso en realidad este piso blanco,
construido hace cien años para mí,
para ver mi soledad que se desnuda
y se acuesta sin decir hasta mañana.

DLXVIII.- Nahuarima

Cual rugosa diosa amena peregrina,
ella viene de repente a visitarme:
cicatriz que no se borra de la orina,
peligrosa meretriz y mal gendarme.

Porque dicen que al amar la vida rima,
como fina musa anima y partidaria del desarme,
por el viejo azul sendero hacia la cima:
ahora todo el mundo quiere regalarme.

Soy honesto por vivir una mentira,
porque tengo hipotecada hasta la sangre
a la cana que me paga y que me mira.
¡Yo no tengo cómo mierda relajarme!

Mi desgracia es un amparo que camina
largos años de piadoso arrepentirme,
pero sé que todo cambia como el clima:
sólo debo persistir bendito y firme.

DLXVII.- Elefantasía

Porque somos algodón para paisajes delicados,
hay poquísima distancia entre nosotros dos:
un espacio diminuto, que no cuenta demasiado,
donde no tiene sentido la palabra adiós.

El Imperio de los Años nos pidió una tregua
y se supone que nacimos al firmar la paz,
en el lapso de segundos, un millón de leguas
o fractales infinitos para la posteridad.

La presencia de los mares ya no me intimida
y el desierto o los volcanes nos acercan más,
hacia el Ángel de los Sueños que al amar te cuida
y el instante en que dormidos nos cubrió la Eternidad.

DLXVI.- Las vuelvo locas

Me dio un ataque de sopor indescriptible:
no hallaba el método seguro para dar
con su período orbital: me fue imposible.
La tuve cerca pero nunca en mi lugar.

Porque se ha ido sin dejar sobre la mesa
ningún papel que me dijera cuánto daño
o cuánta falta estaba haciéndole con esa
pueril ausencia que me sigue largos años.

No entiendo bien, si es algo malo en mi cabeza
o si las locas golondrinas sean mi debilidad,
pero un estúpido fulgor las atraviesa
y aunque vayamos de la mano nuestro amor perecerá.

Se acabará como terminan las guerras
que nadie gana, porque mueren igual
los dos ejércitos, cuando uno se aferra
a la esperanza de otra vida hasta el final.

DLXV.- Cruz Minerva Pacha Maya

Hay sin duda una mujer detrás de todo,
una trágica y vetusta que, vestida de glaciares,
considera la verdad entre marionetas.
Es voluntad que luna escapa y no aparece.

Se acumulan hijos suyos en las calles
y florecen setas en lo paraderos.
Va llenándose de mar su leche tibia
y la tribal que llora mal le pertenece.

Es el tiempo de cantar en los recreos
la semblanza y de quitar su velo mantra,
de apagar la realidad para que luzca:
faro ignoto exoplaneta a la distancia.

Cual escualo busco presa entre sus tetas
y una virgen sueña miel magníficat
en los muñones de ese pobre niño ciego:
todo esconde a la mamá que está detrás.

DLXIV.- Cerro Panteón

Yo me levanto aquí en la calle Dinamarca.
Miro allá lejos, una iglesia protestante
y frente a mí se empina grueso y majestuoso,
inexpugnable cual bastión, el arco griego.

Quien sabe bien si el cementerio, la cárcel
o el pasadizo murallón que los separa,
fue abierto al aire como sábana calipso
y vio la tierra en el hedor de rubios muertos.

La escurridiza rebelión de los murales
halló en las razas aun resecas de pimientos,
yo no sé bien, si fue la muerte entre barrotes
o la fecunda libertad tapando nichos.

¡Que desmorónese callado y rendido,
el campo santo de un millar de disidentes,
que fueron ángeles herejes una noche
y ahora no quieren otra vida prisionera!

Ni ver amándose en la celda abandonada
al nuevo rey como invitado de piedra,
porque hubo muchos misioneros que se han ido
y tanto terco luterano que jamás se marchó.

DLXIII.- Sencillito

¡Grande, camarada, que me has sido más baldón!
Plata ya no quiero, que el dinero me tortura.
Nadie pudo nunca saborear la vid dulzura.
Todos cambian todo por tener tu posición.

Alguien se ha apropiado de la auténtica torpeza,
siendo el más bellaco y vil, presume ser valiente.
De esa milanesa que se llama ser decente,
voy a paladear un arrebol aquí en mi pieza

Tengo una promesa de proezas en el mar:
brea en la cubierta y en la popa me marea.
¡Váyase la gente que me vea como Oblea!
Porque en esta vida hay que estar listo paladar.

Sigo a la risueña que hace señas por pregón.
Vengo de un establo arrinconado por el hambre:
soy de una vertiente inagotable y un enjambre,
presto de abejorros, y en la noche soy timón.

DLXII.- Mi Bulí Mi Canción

Mudartera, ruda y falsa es la ridícula palabra
zalamera que te altera, porque fuera del espejo
cada vez que nunca vino hasta tu puerta cuando cabra,
oscuro y lejos de la casa, solo y terco iba tu viejo.

Necio puto y convertido en una mísera neblina:
que ahora mismo se consuma en el amargo de tus miedos.
Porque hay una sola voz que llora auténtica y genuina:
la que grítalo en el fango tenebroso de tus dedos.

Falsas fotos cuelgan fijas de una estrella luz de cine:
las que tienen sólo mugre en las entrañas y dolor.
Ya no queda nada puro en el sopor que te ilumine:
ni darás jamás cariño ajeno sin tu propio amor.

DLXI.- Tupitrufilco

Cuento para el mundo
de comulga, brilla y cola:
página frontera
en ejercicio funeral

Íntimo hacer bien
de una visita desmedida:
último espectáculo
simpático y tonal.

Curia y posiciones
en litúrgicas de barro:
libra, capricornio,
sagitario y geminí.

Mátate, Marina,
mañaná por la tomorrow.
Deja la bebida
pero cércala de mí.

DLX.- Reseteo Formateo Prometí

Necesito la pureza
de un rectángulo de flautas,
un ictiómino argonámbulo
que borre mi dolor.

De solícito destino,
vino blanco, manco trino
y de niños en el ámbito
más blanco que el amor.

En la noche de las uvas
cuando caen sobre moho,
del inféstido asesino
por el dios de lo traidor.

Una lámpara divina,
de poética, la flor,
que me olvide, que me bañe
y que me salve del horror.

No son almas las que nacen:
son ajena perdición,
son el sí de contumaces
caballeros, mentirán.

Abrirán cuando no sea
ni posible ni oportuno,
morirán con esa brea
y nunca se arrepentirán.

Es por algo que me habita
en el oscuro pasacalle,
por espacio de millones
de segundos yo querré.

Que un trapero poderío
de semilla y cloroformo
me levante y me coloque
en el primer andarivel.