DLXX.- Lo que sea su voluntá

Pa cantar un agreste solito,
ya tengo la vigüela afiná:
un poema elegante, bonito
y la lluvia desperdigá.

Desperdigada, sí,
por el asfalto:
agüita que viene helá,
cuando le canto.

Me subo a la veintidós,
en el Membrillo
y justo en Sotomayor,
el estribillo.

El estribillo sí,
puras mentiras
lloro, como un tenor
y ella me mira.

No me distraiga, amor,
vaya tranquila.