DCCCLXXVIII.- Alumbra

Una luz se abre paso y calculan
su espacio y su velocidad.
Mil fractales luminosos buscan
el signo vértigo de la oculta paz.

Yo recojo hojas secas y las guardo
en un bolsillo de palabras infinitas,
porque tengo en el alma lugares
que no tienen sonido ni color.

El abismo de todas las cosas
no se puede amarrar ni medir,
porque teje una araña inconclusa
y se pierde en un raro confín.

Lo que quiero explicar es que hay vida
donde nadie la puede encontrar,
un amor que no tiene medida,
una búsqueda eterna y me voy.

DCCCLXXVII.- Perdón Juan Tenorio

Debe haber algunos tipos feministas,
a los que le han herido el amor propio
y se guardan la pena leyendo revistas,
se sientan a ver tele y fuman opio.

"No me hago preguntas y nunca dudo:
esas cosas no se le hacen a una mujer",
Mas flirtean con mujeres de cornudos:
"El viejo patriarcado ya va a desaparecer".

Pero yo tengo a gorilas y peludos amigotes,
que si saben que los cagan sufren mucho,
porque tienen una antena que detecta jotes:
se emputecen y lamentan pucho tras pucho.

Las mujeres feministas nunca dicen nada
si descubren que su amor les ha fallado,
se sonríen y festejan si les queda la cagada
y suben una selfie con su eterno enamorado.

Vida mía, Padre Eterno, Jesucristo redentor,
¿Por qué chucha fui altanero y orgulloso?
Este mundo no fue hecho para hablar de amor:
¡Soy romántico sexista, medieval y vergonzoso!

DCCCLXXVI.- Borrón

Un día se me fueron alejando 
los amigos, los hermanos, los parientes,
los testigos fui dejado de lado
sin saber con quien hablar y penitente.

Hago cosas que no pienso ni predigo, 
digo cosas que probablemente no debí,
pero todos me conocen y me abrigo
en la esperanza de que sepan lo que fui.

No tengo nunca malas intenciones.
Me río de la vida y de mí mismo con humor,
pero estoy aquí rodeado de prisiones,
y no tengo las llaves para abrir el corazón.

¡Perdónenme, que estoy arrepentido!
No sé muy bien de qué, pero quiero volver
a sentir el oro grácil y sencillo
de la gente que me amaba antes de ayer.

DCCCLXXV.- Melcocha

Cacha que ayer, después de la ducha,
hice la chancha y en la noche
cuando me eché con mi muchacha
en la covacha de bicho y cucaracha,
debajo de una colcha
y detrás de la casucha
que hay en la cancha
que está frente a un boliche,
pensaba en la desdicha
que en esta fecha
sentirá la Gordi Bache
con tanto cacho
y con la gente que la tacha
de rechoncha por comer anticucho
y salchicha, con tanta mala racha,
que por todo ese reproche
no debe estar muy chocha
con la piocha del guacho
que todavía le pincha,
y la copucha es que esa ficha
cuesta más que la concha
(sospecho que no sólo chauchas),
y no es para nada un cachivache
que se venda en un cambalache,
porque la antedicha tiene un broche
de oro que brilla como antorcha
y es puro derroche, sólo un chiche
para que el domingo se ponga la huincha
tricolor y se lo enganche con un pinche,
el rechuche su madre, fantoche
y contrahecho de derecha
que no escucha a la galucha
y que lleva un pantalón que no plancha
tan ancho y el paletó tan estrecho,
que parece una bombacha de peluche,
y al bajarse como flecha
de su porsche, atocha
a cada coche que cae en un bache
de una calle de Pancho,
o se agarra de las mechas
y hace tal berrinche,
que puro muestra la hilacha
y no lo aguacha ni su lacha
paliducha y facha, insatisfecha,
feúcha y pucha que es borracha
de tanta chicha que descorcha
y ponche en leche que pecha,
porque de todo le echa
la culpa al capucha que marcha
o al lonco mapuche que lucha,
y el macho cafiche de Pinocho
que debe haber leído a Nietszche
le puso la cincha
después de una mocha trucha,
para meterlo en la capacha
o enterrarlo en un estuche
y pa puro ponerse el parche
antes de la mancha
que le dejó un chinche
que le enroncha el buche;
pero el que siembra viento y escarcha
siempre tempestad cosecha,
porque le queda como poncho
lo que dice el dicho..

¡A la chucha!

DCCCLXXIV- Cadáver Güenza

Según cuenta la leyenda, Pablo Honorato aún camina por las noches arrastrando cadenas rojas sobre los pasillos del tribunal de alzada capitalino, que entrevista a las estatuas de mármol mirando sus orejas, que ilumina su rostro de calavera con luces invisibles, que le grita a unos camarógrafos blancos que ya no están y que el eco desnudo y triste de su amarga voz da vueltas por las balaustradas, y se despide de los fantasmas que abrazan a Pablo Rodríguez, hasta que amanece y el guardia de palacio bosteza, abre las grandes puertas con su llave de bronce e ingresa nervioso el primer abogado de la mañana, para ir a anotarse en la pequeña oficina de la relatora y alegar cerca de las diez y media un recurso sin destino ante la segunda sala, donde espera dormido el reportero de la madrugada, con el micrófono apagado y el recuerdo de un viejo operativo que cubrió para el canal del angelito, con la policía civil.

DCCCLXXIII.- Semeván Gelitos

 

Yo necesito urgentemente
volver a disfrutar el amor
de mis hijos adolescentes,
que han roto el cascarón.

Por la noche, el frenesí
de un instante, nada más,
infinito es para mí,
la bendita eternidad..

¡Que vuelvan a mi casa,
disfrazados de bebé,
que mi corta vida pasa
y una tarde ya me iré!

DCCCLXXII.- Aprendímelo

Adoptar como propios los problemas de mis padres casi ancianos. Ya que el futuro aún no llega y el presente se esfuma en cada parpadeo, no me queda más que hacer de mi vida lo que ya fui; tengo que sobrevivir y lograr que mis hijos se eduquen y sobrevivan a las enfermedades y a los peligros: eso en Chile hace mucho tiempo que no es gratis. No tengo más opción. Debí renunciar hace tiempo a mis sueños por ellos y no pude elegir un trabajo que me gustase. Simplemente trabajo y debo velar por ellos. No puedo soñar. No puedo evitar sentir miedo cuando me asustan ni guardar rencor un tiempo si me traicionan. La vida es así. Te va enseñando a patadas. No puedo andar por el mundo dejando brotar lo que siento, porque puedo herir a muchos. 
Pero puedo amar. Amar sin discriminar y sin dividir a las personas, llamando a algunas 'correctas' y a otras 'incorrectas'.
Todos somos imperfectos, pero eso no nos vuelve enfermos.

DCCCLXXI.- Champito Champeto

Disfruta del Santo Cielo
y escruta la luz mayor:
chumbeque de dulce vuelo 
adentro del corazón.

La Cocha tiene un secreto, 
raspando en el socavón, 
maquilla tus dos mejillas 
y mira la paz del sol. 

Camina más lento, un poco, 
mis pasos no alcanzarán 
tu prisa de tiza y fino, 
alegre conversador.

Esconde mi libro niño,
que fue mi imaginación:
me llamas con un silbido, 
cantando a Gilbert Becaud.

Que mire la Marianela,
que cante tu Campeador:
pregúntale a tus pupilos
y ordena tu velador.

Disfruta del Santo Cielo,
revisa las pruebas hoy
y deja para el domingo
el vino del profesor.

DCCCLXX.- Candil

Mi padre se reiría de la muerte.
Andaría por la calle buscando amigos,
gritando bares por la ventana,
con ganas de mear.

Mi padre sabía que el dolor de la muerte
se apaga cuando encienden la luz,
y amando la vida terca
esperaba el amanecer.

Así es la vida llana de mi viejo:
uno justo en la boca de la rana
y perdidos cuatro tejos.

Partir puteando desnudo una noche,
porque amó la vida desnudo
y daba siete besos para siempre.

DCCCLXIX.- Oscuridad de la casa

Quiero dar también las gracias
(aunque seguro tenga pa rato)
a la señora Doña Gloria Alicia,
que se puso en sus zapatos.

Chilenitos que nunca quisiste.
Criar a cuatro niños a los veinte.
Frente amplio de mujeres de Iquique.
¡Ahora y Siempre! ¡Ahora y Siempre!

El Nono por dentro nos es diferente
y tú lo viste morir antes de ayer.
Lo viste cuando diote su simiente:
lo viviste y lo sufriste, mujer.

DCCCLXVIII.- Pedro Ángel

Su vertiente inagotable 

de mágica alegría luminosa,
la que nos dio la vida.

Su generosa forma de irradiar
aquella humilde y misteriosa
carcajada de cada día.

Porque era un Ángel incapaz
de decirle que no a nadie nunca,
y siempre cumplió.

Su valentía optimista,

su pedagogía,
su melancolía risueña,

su corazón,
su Cristo en la tierra,

su resurrección.

Su ensalada a la chilena,

su buen humor,
sus porotos con rienda,

su velador.

El amigo inolvidable, 

el gran conversador.
Su desorden entrañable,
el Pedro que nunca negó.

La tabla en la mesa, 

el cuchillo y el licor.
La Laika en su regazo,

sus ojos de Dios.

Su alma infinita,

su cuerpo y su dolor.

Su vaso con agua,

su Nona más bonita,
su teatro en Pisagua,
su fábula exquisita.

Su insoportable partida,
su vida de profesor,
su recuerdo imborrable,
su descanso mejor.

No ha muerto. Esta vivo.
Se fue a buscar a Dios.
Sólo está dormido.
El candil no se apagó.

DCCCLXVII.- Sueños Imprevistos

Siempre hay un mejor amigo.

Una cuna donde cobijarse,
un desierto florido,
una noche donde hallar motivos
para pedir un deseo ferviente,
luminoso y escondido.

Siempre hay un mejor amigo.

Nos acompañamos,
nos reímos,
nos extrañamos,
nos distanciamos,
nos reencontramos,
nos perdonamos
y volvemos a ser amigos.

Siempre hay un mejor amigo.

Y no importa donde uno lo encuentre,
hay un tesoro tan grato
que sin buscarlo nos espera,
que no se consigue fácilmente,
que no es gratis ni barato,
y que no nos pertenece
aunque uno lo compre.

Porque se lleva en el corazón,
hay un mejor amigo, siempre.

DCCCLXVI.- Huracán Tinela

Información residual que mantiene esta brigada, más una llamada anónima hecha al nivel 133 y la denuncia de una persona que no quiso identificarse por temor a represalias, permitieron dar con el paradero de los sospechosos, que aceleraron el paso y denotaron nerviosismo ante la presencia policial, motivo por el cual se procedió a su fiscalización, no obstante uno de los imputados opuso tenaz resistencia ante el proceder policial, motivo por el cual el personal aprehensor debió hacer uso de la fuerza racional y necesaria para lograr su reducción.

Una vez que los detenidos eran trasladados hacia la unidad, procedieron a auto inferirse lesiones, golpeando reiteradamente sus cabezas contra el calabozo del dispositivo policial.

A posterior, se concurrió a su domicilio, y el propietario de la vivienda autorizó voluntariamente el ingreso del personal de esta brigada, firmando el acta respectiva, previa lectura de sus derechos, hallando al interior de la casa comunitaria una gran cantidad de evidencia que permitía presumir su participación en la instalación de los artefactos explosivos, tales como una bolsa de pasas y un póster del grupo de rock satánico Guns and Roses.

Junto con lo anterior, a los imputados le fueron incautados un total de siete aparatos de telefonía celular, los cuales fueron rotulados, remitidos bajo cadena de custodia y periciados por personal especializado de este servicio de inteligencia, hallándose en sus memorias gran cantidad de llamadas telefónicas, mensajería de texto, fotografías y conversaciones vía WhatsApp que los vinculaba directamente con los recientes atentados y actos terroristas incendiarios.

Es más fácil tragar basura que decir esta boca es mía.

DCCCLXV.- Siempretérito

Por aquel rincón

de los dolores
y al hondo pesar

de los temores,
la larga cola

del diablo se mete

¡2017, terco

y puerco, ya vete!

DCCCLXIV.- Antífona

Una mujer antillana
que pasó la noche con un antílope,
había tomado un antiácido
creyendo que era anticonceptivo:
quedó esperando un hijo anticlerical,
declaradamente antisemita,
y al nacer le llamaron El Anticristo,
pues era un perfecto antisocial,
un ser terriblemente antipático
que llevaba puesto un antiquísimo
modelo de curiosas antiparras
parecidas a un repulsivo antifaz
que fue usado en la antigüedad,
con el fin de cubrir sus cuernos invisibles.

Vestía un atuendo muy anticuado
y era adicto a todo tipo de antigripales,
que mezclaba con antioxidantes
y algunos extraños antibióticos,
pues suponía, de manera antinatural,
que no generaba anticuerpos
y sentía que había miles de antihigiénicos
microbios asquerosos y intidiluvianos
que lo obligaban a coleccionar antisépticos
y toda clase de radiactivos antipiréticos,
formulados con mineral de antimonio,
al que consideraba un antídoto
que actuaba de manera anticipada
para combatir venenos imaginarios.

DCCCLXIII.- Pseudónima Pop

Un pajarito muy sexy bum bum

me contó por ahí que las chicas,

elegían su linaje artístico según 

la calle en que de niñas vivían.

En eso se entretenían,

antes de ser vistas en pelota,

pensando en su nombre de pila

y tratando de recordar a la mascota. 

Si su más amada y linda perrita 

se llamaba así, por ser, Bobbi 

y la calle en que la parieron

era en honor a Ringo Starr. 

Se llamaría Bobbi Starr. 

Si tu Avenida de repente es Grey

y a tu tierna gata fina de chalé

sonaba power llamarla onda Sasha,  

te cociste, socia guacha: Sasha Grey.

Yo te vendría siendo la sexy Lola Ávila

y aunque como perrita Laika me den 

ay, venga papito y mamita baila,

abre bien tus ojos querida y Amén.

DCCCLXII.- Kalón

La emoción de la belleza

siempre nos abandona.

Cuando quiere quedarse,

cuando nos detenemos, 

nos parece que perdió su luz

o nos resignamos 

a su inmóvil pesadumbre. 

Y de pronto estas aquí, 

dentro de mí:

la emoción que canta,

la palabra latir.

DCCCLXI.- No con tanta frecuencia

Socavan la sana convivencia

más que la prepotencia y la violencia,

la indolencia y la indiferencia 

de Su Excelencia, con su ausencia.

La negligencia y la indecencia

han colmado nuestra paciencia. 

Por eso hay que crear conciencia 

con urgencia de esta experiencia.

Con prudencia y sin grandilocuencia,

podremos mantener la coherencia

y superar las carencias de la agencia

de inteligencia de los pacos culiaos.

DCCCLX.- Nuncanción

Cuando estamos juntos 

en el Planeta Sueños Míos, 

vuelo en un Aula Magna, 

canta un martín pescador 

y en el río, con las chanclas 

en las manos, las bastillas 

dobladas, las pantortillas 

mojadas, tú y yo pisando 

miles de piedras pulidas 

por el tiempo que pasó, 

y ya nunca más te vi. 

El gorrión no te olvidó..

DCCCLIX.- Reuniños

A todas las chungas y chungos del mundo,
que duermen y despiertan, que lloran y ríen,
que corren y caen, que bailan y viven,
yo canto el rumor de la vida en un segundo.

Y quiero que vuelen genuinos gorriones
con todos mis hijos tomados de la mano:
Pedrito, Luchito y la Nena como hermanos,
llevándole a Gabriela vestidos de canciones.

Hunde con la mano mi cabeza en la almohada
sobre el blanco y oscuro precipicio vacío
de la cama dulce y blanca, para verme dormido
y tocarme los ojos con una carcajada.

DCCCLVIII.- Abrecíbemejor

No he vuelto nunca más a ser el mismo de siempre:
vestido de colores que no logran ver,
me tocan levemente y me contraigo recluso,
cual íntimo ojo niño caracol y me voy.

Hermanos de mi hermano que me ignoran de pronto,
detienen el caudal anaranjado que hay en mí:
me hundo cabizbajo en agua quieta solo,
castillo avergonzado con un eco temor.

¡Abrázame encontré monos osadía tonto!
Hagamos una ronda alrededor de ti:
cantemos una jarra de licor questando
la eterna sinfonía de reír clamor.

No quiero despedirme todo el día de todos,
andando entre murallas que me dicen que no.
Despiértame, levanta mi agua tibia del pozo
y trigo manzanaire chiquitito perdón.

DCCCLVII.- Piedra sobre piedra

Él trata de esconder a pericotes viejos

que bajo la sotana llevan una coronta:

burlándose de Osorno, la que sufre por tonta,

son clavos que martillan a Jesús de lejos.

Yo quiero que vuelva Juan Pablo Wojtyla, 

que tantos le querían decir algo o llorar

y llega Maradona disfrazado de mamila:

diciendo que no hacemos lo correcto y mal.

DCCCLVI.- Magnéticolorido

Béla Bartók es el prototipo inabarcable 
del niño irrepetible en la campana
impredecible, impenetrable, pulcra, 
implacable y funeral. 

Me despierta cada día:
no puedo dejar de oírlo.
Me ve mordiendo una manzana
que, con forma de viola,
vibra y cobra calor cuántico
y, volando, color de melancolía.

Y su síncopa sinuosa y sonora,
sabrosa y vespertina,
saltarina y seminal
me hace dormir gutural
y extasiado en el intrincado
poliedro de su hidrógeno
retículo de plumas inagotables.

Béla Bartók es la agonía que nace, 
el amanecer de las estrellas 
y el sol en su interior.

Béla Bartók. 
¡Béla Bartók!

DCCCLV.- Aravelippi

Los hijos ya han crecido
y volando se despiden.
Yo los miro y les pido,
impaciente: ¡No me olviden!

¡Que vuelva su niña voz,
que se rían de la gente
y se duerman los dos
en mi hoguera eternamente!

Mas la tregua del tiempo
no existe en realidad:
arrojé una flecha al viento
que ya nunca volverá..

DCCCLIV.- Lamparanoia

Hay un ángel al acecho, oscuro

sobre el techo y un cuervo dentro mío

que carcome y gruñe su espanto de miedo,

la cruz del vacío.

Hay un grito de niños, un juego abandonado

y ancianos elegantes con juventud de puercos,

que hablan de mí, que me ven silbando

y oyen mis canciones.

Hay ocasiones

en que sólo la soledad me salva:

tomo un libro del anaquel y me sumerjo

ansioso dentro de él, para huir

de una calavera amarilla

que me sigue por la noche

y me quiere alcanzar.

Hay un día infinito allá afuera,

rondas de sabuesos,

un siniestro perfume de carabinas,

y vago dentro de la casa

callado, enjaulado y pregunto

qué quieren de mí.

Hay un ángel de acero,

un buitre cayendo en espiral

sobre todos los horizontes

donde habita mi vida:

es el pájaro tras la carroña

que toca con un martillo de mentira

todo el sordo pulso mudo

de esta agonía invisible.

DCCCLIII.- Ella en un rincón gelada

Si pudiese despertar aquello
que se oculta, escarabajo bandido
en ese sitio que no he podido hallar
o tocar con la nariz desesperada,
cual cortamar que quiere labios y peces,
dejando estelas de rubor en el agua
al respirar su terciopelo blanco
para nadar, sólo nadar dentro de ti.

Nunca es la ocasión ni encuentro el sitio:
la nube de ansiedad me tensa
y el viento maloliente se me hace visible,
porque estoy como rumiando el rojo calor
que es un siniestro deseo gravitando
dedicado a suponerte, candoroso
y me acerco temeroso mirándote,
para dar con el lecho de tu flora,
para sernos agua fauna alguna vez
y develar por complacernos, despertar,
si yo pudiese de algún modo despertar
aquello todo, lo que está en silencio.

O dejar que alguna noche no duermas
y me mires a los ojos cerrados
y te poses cual paloma en su lecho,
contemplando mi estertor vencido
y, palpitando en el dolor de nuestros pechos,
te sumerjas para ser dentro de mí.