MXVII.- Octubre Rojo

Todos tratan de explicarlo

como sociólogos al recate,

de aprovecharse como narcos intrusos,

de reprimir como fachos de combate,

de encausar como demócratas ilusos,

de apropiarse como marxistas,

de exacerbar como anarquistas

o de reírse, como yo.

Pero es una lengua, una medusa,

una ameba, un ser enigmático que mengua

de noche y que de día se eleva,

que migra, grita y revolotea,

que un día despertó para volver

todo o casi todo de revés,

que aprieta las gónadas del poder

y que una tarde se habrá de disipar

en medio de la cruda niebla,

mirando hacia la noche brotar

el nuevo mundo que parió desnuda,

con tanto dolor y tan fértil,

tan desconocida,

para nunca mas volver.

MXVI.- Permanece Guera

Nunca otra vez las estrellas.

Nunca de nuevo aquel amanecer

que de niño poblaba mi casa,

ni la luna vestida de mujer.

Ya no habré de mirar tu ventana

ni el reflejo de la luna platear,

ni el color del ají ni las canas

de la madre que llora a mis pies.

Y jamás volveré a ver las olas

de la mar intranquila gritar,

porque todo se ha vuelto tinieblas

y ya nada será como ayer.

Pero veo un octubre tan rojo,

que la gente ha llenado la alameda,

y a la niña que lleva mis ojos

desnudos, en un cántaro de greda.

MXV.- Laco Mezón

Mi labio roto.

Falta de amor.

Auto chocado.

Mi mal humor.

La espalda duele.

Insatisfacción.

Endeudamiento.

La depresión.

No tengo muelas

ni una canción.

Noche despierto.

Sin vocación.

Con sobrepeso.

Desafección.

Se fue mi viejo.

No creo en Dios.

MXIV.- En pleno uso de nuestra razón

Cantaba pesimismo,
ardía en lucidez
y hoy día es el mismo
que nos dice qué hacer.

Creció con dos amigos
y fueron rivales.
Pero él esta conmigo.
Es Jorge González.

Profeta de la calle:
no hay otro como él.
Decían: ¡Que se calle!
Pero es de San Miguel.

MXIII.- Dos tercios

Tenemos que impulsar la idea
sin temor ni duda alguna jamás,
para que todo el mundo nos crea
que cedimos y quisimos la paz.

Seguros, perdonazos y subsidios,
aguinaldos que cualquiera aceptara,
balines y guanacos, genocidios,
aunque cuesten un ojo de la cara.

Hacer de nuestra forma de vida
la vida que quisieran los demás,
para que nunca nadie se decida
nuevamente a salir y reclamar.

Que se duerma nuevamente Chile,
que sientan que todo ha sido en vano,
que se acaben todos los desfiles
y haya orden en la plaza Baquedano.

MXII.- Mar de Galilea

Todo tiene vida, la nueva primigenia,
el alba numerosa del cielo a mis pies.
Música que brilla, vértigo que suma,
alfa mira y cumbre que un día alcanzaré.

El álgido espacio que cubre mi sombra
es derrota perfecta y persigo lo cruel.
Mas todo resucita y vive por siempre:
si el mundo lo niega, yo digo que no.

Yo que digo que sí, que somos vertiente,
la fuente infinita de mágica luz.
Alcántara eterna que enciende palabras
y sueños alados de púrpura feliz.

Nada realmente se acaba para siempre.
Hemos de vivir eternamente una vez más.
Brilla en el orbe una vida naciente,
la luna mensajera que sonríe, y eres tú.

MX.- Cyber Rebelión

A sus lindos amigos regios 
escribe la Primera Dama 
y desesperada los llama 
a “disminuir sus privilegios”.   

Su marido se lo dijo: 
“Esto es como la upé, 
pero ya no está Nixon, 
ni tampoco Pinochet.  

Ya no hay ningún cubano: 
y no quedan vende patrias 
sino cientos de miles de haitianos 
y está Giorgio y Jaime Atria.  

Estoy en medio del saqueo. 
Esto ya es desesperante. 
Ni correr ni moverme puedo, 
ni pa atrás ni pa adelante.  

No podré decirle a los trabajadores:  
¡Yo no voy a renunciar!  
Ni la Fuerza Aérea podrá
esta vez bombardear las torres..   

No se detienen los procesos  
sociales ni con la fuerza, 
y estono tiene regreso
La historia nunca fue nuestra.

MXI.- 18 de octubre

Un día arenací cabizbajo
y todo el contorno del finoportuno gritó:
¡Mareas!

Haced de este muchacho un rubí,
con un alma astilla brea que cante
y sumerja acongoje a mi niño
para que vívaferrado a la luz
espeluznante.

Cierto día faunasín billete:
vendía chilenitoscuros y
al día siguiente estoy aquí:
XLVII

Prefiero, acurruco y tolero,
dibujo, compongo y rescato,
nunca hago lo que quiero
y duermo calato.

Decían que era un poco huevón,
porque guardo varios nombres para un grupo.
Me cagué hasta en el Cerro Dragón
y tengo pelusas en el pupo.

Pero un dia voy a corrésucitar,
preferir agradecer a perdonar,
hacer reír a burlarme de nadie
y vivir eternamente, vivir.

MIX.- Barresignado

Obtener desde el génito del alma grácil 
la benigna y perentoria que sangra, 
que mana y gotea, desnudos, ardiendo 
en alarde escatológico, deseo y olvidar.

Sumar, 
para hacer cada mañana el grande rito 
y convivir con la tragedia de la vida sensata,
y no tener a nadie, y oírse en soledad, 
y ser una desgracia, y tener hijos.

Dar las gracias por escrito y cerrando 
los ojos, perecer a cada instante 
y nuevamente ser, mirando renacer, 
amando lo poco que queda en nuestras manos 
para no cejar, para no ceder, llorando. 

Camino en las gradas de un teatro piñata, 
haciendo una fauna farsante y procaz, 
siguiendo las pisadas del gato de la muerte
que me observa, que me guía y me despierta 
cada noche para seguir adelante, 
y no arriar la boca que ríe, 
la boca que calla, la sangre quemando 
y no puedo parar, amigo mío.

No puedo. 

MVIII.- Violintento

El orgullo perezoso y pomposo
de la fina alegoría contenta, 
la más atenta animación que nos alegra 
y nos avienta una mañana dispuestos 
a dar al alba su precioso sustento 
en un invento de lo onírico y triunfar, 
alimentar el alma ajena de los seres, 
participar en candorosas existencias 
tan fugaces, tan sutiles, tan audaces 
y perfectas en su rosa de pistilos fragantes: 
yo quiero esa sustancia, la que brilla 
la que sueño a través del cristal 
de una pecera pordiosera perdida 
en mi primera juventud de Independencia, 
donde un antiguo caracol huía, 
donde la vida se escondía de mí, 
haciéndome creer que era infinito.

Yo fui feliz.

MVII.- San Bernardo

Libra un aire nuevo 
de ingeniosa y basta luz, 
vida fértil agitándose 
en el goce primordial
de personas, brillando
y va creciendo: respirar
esa terca fuerza ingente
de estridente eternidad.

Prodigioso navegante
que me habita como pan,
somñoliento caminando
y preguntándose por mí:
qué habrá sido de la prisa
que era jubilo y pregón, 
repentinamente ciego,
se hizo fuego y me murió.

MVI.- Adictadura

No hay rosada hecatombe mayor
que el anhelo de lo más íntimamente:
la liviana amargura de esperar
y el deber de complacer a la nada.

Abrirse paso entre la nieve del vacío
y contemplar el oro basto de la noche:
sus pisadas no me dejan dudar,
pero nunca estoy seguro de su prisa.

Nunca manifiesta su patíbulo color
y se destruye, me acongoja y reclama
este sitio entre mis ojos cada verano,
todo el otoño y a veces florece.

MV.- La Jeca

Hoy es tu día para mi: 
me miran tus ojos 
y te veo caminar. 

La tarde que se llene de alegría,
la tarde noche, la tardespertar, 
la feliz de cada mañana
que se llene de ti.

La parte más importante 
eres de mi espíritu vendaval
y virtuoso y delicado,
impetuoso, desesperado.

Se hizo mi inteligencia al modo 
en que piensas y mi forma de amar
es tu dibujo del perro dormido,
que entre mis garabatos guardo todavía. 

Hay esperando siempre una flor 
a que mi mano la levante 
desde la tierra, como un trébol 
anaranjado, para dártela
y una caracola con bolitas.

MIV.- El país más feliz del mundo.

Qué triste me sentía cuando fuimos los dos
la lámpara escondida iluminando muertos, 
la gente aglomerada que jamás nos vio, 
cobarde, y traicionándonos con una sonrisa.

Yo nunca vi otra vez venir aquella alegría:
la noche encandilada en que me di por entero,
que es lágrima y silencio oscuro día tras día,
riendo y lamentando nuestra cruel felicidad.

Sólo los que buscan ser felices lloran, 
siguiéndose la cola como el gato que jamás 
podrá lograr siquiera detener su giro loco:
que nada más se vive jubiloso sin desear.

En esas penas dulces fui feliz por un momento,
urdiendo la alegría pasajera y oculta
de amar sin esperar que sea anunciada la dicha:
los dos abandonados tras el viejo pimiento..

MIII.- Vive y deja morir

Ayer en el estadio, un mequetrefe había reservado CINCO ASIENTOS -repito: CINCO ASIENTOS- en la galería, supuestamente para sus familiares que -según dijo varias veces- habían ido al baño (¡todos juntos!). 

Olvidó, sin embargo, marcar la reserva de dos de ellos con chalecos o bolsos, como se acostumbra entre la chandala, de modo que al llegar nos sentamos con mi Natalia en ésos que estaban desocupados. 

Una adolescente feminista, motorista, animalista y poco lista nos dejó pasar sin decir nada y ocupamos por fin dos incómodas sillas en el sector del que se adueña esa mafia de lumpen y traficantes que se suele llamar Garra Blanca (la otra mafia se adueña de las sillas que había detrás del escenario), para disfrutar por fin del último show que James Paul Mac Cartney iba a ofrecer, probablemente, en Chile antes de unirse a John Winston y George Harold en el vacío. 

El ignorante nos insultó, nos empujó, nos presionó, nos amenazó, nos trato del peor modo posible y manipuló arteramente a su hija (la adolescente distraída) y a un insulso e inexperto funcionario policial que llegó a instancias nuestras, para adueñarse al cabo, sin derecho alguno, de 'los asientos que tenía reservados'.

Hizo tal escándalo que concitó el apoyo de otros mequetrefes y mequetrefas de asientos contiguos, que también reservaban varios otros en la misma galería no numerada, para gente que no había llegado ni se había pegado el plantón fuera del estadio hasta las cinco, ni comprado entradas en la platea numerada.

Al final nos rendimos, porque un par de mequetrefes se apartó y dejó dos asientos disponibles, un nivel más arriba, para nosotros. Todo el mundo aplaudió y yo me sentí como el Mesquino Señor Mostaza. ¡Qué rabia!

Si acaso hubiese actuado con tino y respeto, si hubiese sido más 'mínimamente beatle', hubiésemos seguido buscando y evitado el mal rato, pero al verlo increpándonos insistente y desagradablemente con la misma arrogancia que Piñera usa para anunciar ante todo Chile que invita y financia con su poder y su dinero a todos sus ministros para ver el mismo show, en la platea donde se puede llegar a la hora en que este comienza.. 

Pero nos resistimos como revolucionarios, sin éxito. Justo a las nueve de la noche -luego de varios llamados del mequetrefe- volvieron del baño sus familiares. ¡Del baño de sus casas!

Durante el concierto -tan hermoso, tan brillante, tan humano y tan deslumbrante, que nos hizo olvidar la mala onda- la adolescente estúpida nos tapó la vista con su amiga gigante -que supongo venía también del baño- paradas delante de nosotros en los asientos por los que su padre fastidió media hora, sin ocuparlos. Nunca había visto a cinco personas demorarse tanto en cagar.

Es molesto ser considerados fenómenos por defender lo que se cree justo. Pero era el concierto de Paul, no de John.

Déjalos ser.

MII.- Oda al funcionario.

Marcando tempranito la tarjeta. 
Un pancito con queso caliente.
El cafecito se conversa pendiente
del jefe que llega y te reta.

Se atiende pero sin emoción, 
pa vivir y dormir y de nuevo llamar
pa que pase el siguiente huevón,
que te pide ponerte en su lugar.

A la una se bloquea el pecé
y se pide la gaseosa y el joldó,
moliendo la palta con arroz
y pisando el puchito a las 3.

De vuelta de nuevo al cuchitril,
con la espalda como las hueas
y pelando al Espinita mas vil
que mira, saluda y sapea.

A las cinco y media ponte tú
ya no quedan ni risas ni ganas
salvo toda la pega pa mañana,
y gritando yaba daba du!

MI.- Recuperegrina tuerta

Mira la belleza en el desorden, 
en los lunares escondidos 
y las almejas con limón, 
en la música que apenas se oye, 
en las luces que buscan el sol
debajo de los ojos.

La hermosa conjetura de los libros, 
el cactus olvidado en la casa de los niños 
y el dolor, la pulcra belleza del dolor en las rodillas,
obsérvala venir amando y rogando cautivar
con su rubor naranja y sin dientes.

Aparecen como las lágrimas 
y las carcajadas en el patio del colegio, 
como el asno que se resiste,
y todo está enmarcado para ser visto, 
alabado, atado y podrido en un sepulcro.

Mira la amarga belleza de la felicidad
y cierra la boca para tragar, 
besa mis manos desnudas y duérmete.

M.- La montaña mágica

La historia consiste en un preámbulo infinito: 
largos pasillos donde casi nada pasa 
y de pronto una ventana que permite verlo todo.
La historia es la mitad del tiempo que no fue.

Naipes que uno deja caer a la mesa, 
llevando consigo la piara de las cosas 
y marcando en un Atlas de fuego su paso
que cierra las puertas detrás de sí.

El eco de la voz de Dios apenas se oye 
y cuesta entenderlo detras de tanta mierda:
pero hoy creí entender lo que quería decirme
y vine al Santibáñez a pensar en él.

La historia de mi vida merece un libro grande
que un dia escribiré para decir lo que soy
para hacer un monumento a la gente que me quiere 
y que me quiso y que me alegra la vida feliz.

CMXCIX.- Vuelocuente

Renuncio.

No vine a dar al mundo 
carroña ni pereza.
Ya tienen suficiente 
con ser lo que son.

Cubriendo de sombra 
y lenocinios negros
la huella en que transitan 
por el orbe los demás. 

Un cuervo en espiral 
sobre la lenta muerte
es pátina de estiércol 
que se adhiere a mi vida.

Y el oro negro pasto 
que secuestra nuestra sangre, 
por contenernos en lo basto
de la jaula del mundo, acabarán.

Me puse un corto plazo 
para estar atento al vuelo 
fecundo interminable 
del clamor sin desvarío.

Y luego de una pausa 
en el camino me iré, 
a ser amor y darlo 
desde el fondo de mí.

CMXCVIII.- Rescato Lógico

Soñar que la vida es eterna
y piadosas las mentiras,
que no hay estrellas fugaces
y ningún temor.

Todos los pecados son originales
y las vergüenzas, ajenas.
No hay frutos prohibidos: 
sólo hijos de Dios.

CMXCVII.- Chito

Pequeño cauteloso que prefiere la luz 
de todas las miradas que la vida promete, 
detrás de cada mínima prisa que le brota 
cual alma de flores, ingente y voraz.

Como anillos de leche y hojuelas de paz
o canicas infinitas en alado papel,
mi niño corazón, hoy estuve contigo
y no en este mundo sin plan ni compás.

La vida me niega la risa: ¡sonríe!
El tiempo me impide llegar a tu jardín.
Que Dios no abandone tu cuna y te cuide
y me diga por siempre al oido "Luchín".

CMXCVI.- ¡Puaj!

Puerco estiércol puño tibio y fraude
de la más íntima infamia mayúscula,
que no dice la verdad cuando la sabe
y si la ignora, miente igual.

Aparenta infesta acapara y perecen, 
pero luego crecen en la nieve que cae, 
pústulas de carbono amarillento
y turbio mascilento poroso.

Me alejaré si es preciso, lentamente,
implacablemente cada tarde, lejos
y seré lo inalcanzable, lo digno, la luz
que cuando brilla, se va.

Monarca en la guillotina: camina y pierde,
que es ausente, impertinente, y ruedan
las cabezas de su máquina malsana
que secreta sólo mierda desde la boca.

CMXCV.- La señorita Indiferencia

Yo digo que no baila 
sino marchas fúnebres: 
no canta nada más 
que matinatas tristes.

No ríe a carcajadas,
ni sueña primaveras:
no cree en el amor
y no imagina nada.

Piensa y sólo piensa 
solamente enfermedades 
y espera hasta la muerte,
porque han muerto todos

La cama es para dormir,
el agua para lavarse,
y el día transcurre 
en soldado silencio.

El hombre conduce,
los hijos se vacunan
y amarga su madre 
le da medicamentos.

El corazon se mata,
la música es ciega,
el cielo se nubla
y la sangre de horchata.

Yo digo que no sabe 
lo que es el calor
y tiene un tono grave
de sepulcro y penitencia.

Vengan a dormir
bajo un manto de tristeza.
Huye el colibrí
o se encierra en otra pieza.

CMXCIV.- Candela Roja

Me vino una burbuja
detenida y en silencio. 
No quise lastimarte. 
Fue sólo un suspirar.

Nacía un pulso trigo,
cantándolino fiel. 
Que nadie lo detenga. 
Es sólo un palpitar.

Mi beso en el espejo. 
Me mira el mismo pez, 
detrás de un vaso de agua
y nada más que el mar.

Se fue en una botella: 
galeón y colibrí. 
Un sueño sin estrellas. 
Fue casi un escribir.

Tenia cinco pausas 
y casi un calderón. 
Melódicantarina.
Fue solo respirar.

CMXCIII.- ¡Miramémonós!

Tú no te me vayas, 
ya no te me alejes, 
no te arremolines:
¡Rédedor de ti!

Miel no me rechaces 
ni me des la espalda. 
No te me acongojes,
tan llena de pudor.

Canta la sonata 
lenta de la fucsia: 
húmeda las ganas.
Siéntelas aquí.

Deja que se pose 
el beso de mi boca 
allí donde te toca 
la clave de mi córazon.

Únete al espasmo 
de la madrugada. 
No te des mas vueltas.
Gánate en mi piel.

Estoy que no aguanto:
playa que recoje,
buitre en espirales,
coito universal.

Ya no te me duermas 
justo cuando llego.
Ya no más excusas,
ni te prives de mi.

CMXCII.- Negandomé

Ajeno se me hizo todo,
sin ganas de nada dar,
odiándonos codo a codo
y amargo en el paladar.

La sombra de la injusticia
proyecta en el porvenir
un día que no se inicia,
la noche que va a morir.

Eterno presente anida
y rompe ese cascarón
del orbe que sin salida
dormido en tu corazón.

La página no da vuelta,
la esquina que no se ve,
el río no tiene delta,
la mar no moja mis pies.

Amargo lloré en el lodo
buscándome otro lugar,
un sitio que de otro modo
debiera yo caminar.

CMXCI.- Campo Santo

Sólo somos niños al morir, 
a la hora en que camina nuestra sombra 
hacia el mágico solaz del abandono, 
y la repisa en que funcionan los sueños, 
dormidos al amanecer, 
donde el sol ya nos está esperando,
cansados, clandestinos y fúnebres, 
en el instante en que se aplaca la tristeza 
y dejamos sobre el suelo un retrato
inmovil, nuestro nombre entre los vivos, 
somos todos niños por fin.

Y jugamos entre nubes transparentes,
bailando la sonata de la luz, 
ardiendo como faros las estrellas, 
volvemos a nacer llorando, 
cegados en las manos del hombre
vestido como náufrago de blanco, 
y sucias, con las manos sucias,
ensangrentadas, dolorosas, inquietas
y el alivio dibujado en el rostro.

Somos dioses, somos viento que sopla, 
perfume que incita al recuerdo, 
marchando entre latidos y tambores, 
para atar el infinito en su destino,
al morir nos acordamos del vino 
en el cáliz herido por la muerte,
y, tal como se van los niños,
se inicia tu bullicio en el silencio,
se duerme mi palabra clausurada
y entregamos un vestigio vuelto lágrimas,
con el último grito sin aliento,
nos amamos sin poder volver.