No hay rosada hecatombe mayor
que el anhelo de lo más íntimamente:
la liviana amargura de esperar
y el deber de complacer a la nada.
Abrirse paso entre la nieve del vacío
y contemplar el oro basto de la noche:
sus pisadas no me dejan dudar,
pero nunca estoy seguro de su prisa.
Nunca manifiesta su patíbulo color
y se destruye, me acongoja y reclama
este sitio entre mis ojos cada verano,
todo el otoño y a veces florece.
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