Y cómo tarda la señora noche
en armar los bultos viejos,
los cabellos se adhieren a su falda
mustia de terciopelo negro,
y recorren estrellas su rostro
como una lámpara mágica niña
que transita los surcos del cielo.
Virgen vestida de harapos,
le espera la muerte impaciencia
pausada, fría y siniestra,
en el faetón junto a la puerta,
vigila un ángel de tres monedas,
que no le alcanzan al doler siquiera,
y ya se marcha de fiesta.
Cruza una alameda de alcornoques,
pinar de robles, la avenida yerta,
mira el caminar de bronces
y su mirada se aquieta,
porque nadie la estará esperando,
ni los amantes, que ya se han ido,
cuando la mañana vuelva.
Busca las llaves en la ciega oscura,
que no ha bailado, ni un alicante,
la culpa torpe de la vida ebria,
en el albar de una pequeña sombra,
tarda la cándida dormida grieta,
relojes, números, labiales, cartas,
y se ha dormido en el cancel cubierta.
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