Cien ruidos, lo mismo.
El folio que entró.
Un bicho en el vidrio.
Diez puchos. No hay Dios.
Es solo una sombra
de albur pasajero:
metáfora manca
del ser que se va.
Y todos los viernes
me cambia la vida,
los días de fiesta
no son lo que fui.
Un largo descanso,
tres noches seguidas,
el lunes se duerme:
que vuelva otra vez.
Sargento primero,
brigada de robos,
la prueba de campo
la pauta y el sol.
Se me ha hecho tan corto
el pasar de los años,
que un día despierto
y al otro, no estoy.
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