Elefanta bailarina furiosa,
de tanto espanto por cuanta cosa,
que la obliga a los infames esfuerzos
y permanece donde fuese carbón.
En un anciano y escenario colchón,
que fue canción para palomas cisnes
y ahora recuerda fantasía melodía,
de noche fraude con luciérnaga cruz.
Es una máquina cocina de enfermos,
que la ignorancia la asesina,
que los mudos cuadernos y la miel,
la amarga miel que no se pudre nunca.
Paquidermo de los pulsos alegrías,
la noche fría, la pirámide duerme,
la tensión melancolía y la danza,
de pie juntillas y semillas y dolor.
Un alcanfor que se ha perdido corriendo,
la jaula huida y que volando valía,
por una prístina ladera primavera,
y no volvía al desencierro final.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario