El amor es una cosa sin sentido
que nos embriaga como el vino
y se avinagra con los años,
pero deja siempre un gusto arrepentido,
pues no existen ni las musas ni el destino
que asegure inmunidades de rebaño.
El amor pasa factura sin devolución,
pues ni siquiera va al taller mecánico:
lo que se vende como cuerpo cierto
no da garantías ni acción de evicción,
y una mañana eres presa del pánico
porque el sol que te vendieron ha muerto.
El amor es una puesta en escena,
como un ardid para cobrar tributos,
cuando de pronto te has quedado solo
y un día creíste que valía la pena
pero es un show para los más astutos
que no responden ni de errores ni dolos.
El amor es sólo un fraude electoral:
y quién te da su corazón sin esperar
a cambio nada es un maldito farsante,
el amante bandido del engaño nupcial
y tú, la marea que se arrastra por el mar
con la mirada perdida de un vil navegante.
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