¿Por qué vivir la flor para el dolor en una isla,
si cuándo la burbuja que la cubre es sol?
¿Que no ando dando páginas de amor al mundo,
ni cómo niño nunca tocaré el kultrún?
Pecáminosamente nos unimos todos
y damos a la Historia lo mejor de cada cual.
Los hijos, los bribones y retículos al aire,
y allá en el ancho manto de la luz, papel.
Y yo que acostumbraba a ser canícula cantando,
pidiendo amor a gritos, en la casa peleché.
Me harté de dar bemoles en un águila persiste,
y vengo luengos siglos al bastión mayor.
Aquí los quiero ver, hechos anhídrido y prisiones,
sin ganas de perderse ni parir la multitud.
En cambio sigo raudo claudicando eternamente:
si de algo estoy posiblemente cierto es que leí.
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