CCCLXXV.- Sofoca Líptico

Este sin duda es el siglo final:
la taiga frontera que ciérranos el paso,
levanta por siempre infranqueable molón.

Albatros que huyen y marcan su flecha:
dibujos de miedo, bandadas que van,
galápagos al trueno de inquietos aforismos
haciendo que el cielo parezca gritar.

¡Nos iremos!

Caravanas de camiones repletos.
No hay terrazas: sólo arena y pleamar.
Para el último día perfecto,
mil ancianos, porque niños ya no hay.

Olvida, Mujer, las toallas,
y rompe los candados de Mariel;
no mires las hortensias que podamos,
porque todo acabará al amanecer.