El mismo sueño infértil
me desvela croando,
cuando duermen las gatas
y la noche ronca.
Cual aciago porvenir
que tañe su címbalo,
vierte su cauce
de sótano y modorra.
Mas yo no me amilano:
me apeo y me embriago
de suaves cadencias
y mágica lontana.
¡Qué viento abrigo ignoto
me trae el recuerdo
de dos rodillas rotas,
jugando mete gol!
Jarolo, Toporiro, Metetín,
los dos hermanos Macana,
Chuma, Cachimoco, Tinuni
y el Cincuenta Manzanas.
Escucho sus apodos,
los veo ensimismarse,
de espaldas al muro,
mirándome reír.
Todos lucharon contra la vida,
todos sus faros de sentimientos
son fiebre de inocente rebeldía,
y mística pátina de algodón.
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