Se está llenando el ancho solar
anaranjado del mundo que anochece,
de seres enrojecidos como verrugas
que la mano ansiosa de la desgracia
se cansó de ahogar sin darles muerte.
Pobres mentecatos sin alma:
resulta que no quieren amar.
Agitan tras su paso un flagelo
que se parece demasiado al olvido,
haciendo el gesto amargo del adiós.
Empero le hemos dado a la dicha
el tiempo necesario para huir,
salir despavorida de la casa,
gimiendo un cuervo aciago y desnudo,
para nunca, pero nunca más volver.
Yo guardo en mi anaquel tu breviario,
el relato de las muertes que viví,
tras el invierno de las lluvias doradas,
y en él dibujo un dulce anhelo de justicia
porque me mires y me digas que sí.
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