Ya no quiero seguir siendo el perseguido,
que de darme con el puño en el pulmón
llevo triste de mi tiempo, abandonado.
Todo es dolor y nada he conseguido
con dar las gracias por andar en el perdón
y de perdón y perdonar, estoy cansado.
Quise de noche liberar soñé mi vida
puerca de intragables algarrobas, y volver
a la casa, y me esperaban en la puerta.
Ni a mi padre le pedí tener de mí piedad,
porque era digno como todos de pasar,
porque de nada me debía arrepentir.
¡Yo soy el hijo de mi propia voluntad!
porque me habita a mí también, ¿y qué?,
la melancólica y bendita imperfección.
Y así como mi viejo padre,
yo soy injusto y desalmado y cobarde,
me ha perseguido, cansado y dolido.
Mi amado padre.
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