Un nido en la mirada,
cual pulpa de los siglos
y el torrente infinito
de su recio corazón.
Yo vengo a cantar
el brote de su ser
que ruge fecundo
en el alma del tiempo.
Son manos que tejen
la vida cada día
y el abanicolor
luminoso del mundo.
Huyo de lo que busco: no tengo muchos amigos, no cuido la ropa que luzco, ni mido las cosas que digo.
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