Ojalá fuese todo tan fácil,
dejar vivir al enemigo,
ser grácil.
Hacer del mundo un cielo fértil,
el oasis
donde se vierta el alma anfibia
y dúctil
de todo ser de buena fe, pero no.
Hay una rémora que sigue a tu boca
y se alimenta del estiércol más amargo,
abate fúnebre el sabor que es dulce
y no te deja más remedio que el rencor.
Y uno navega entre la espuma dolorosa,
buscando náufragos que sepan nadar,
para arrastrarlos a la orilla de las cosas
donde descubran el fecundo amor del mar.
Pero no hay caso, los violines del siglo
han desplegado su color de mezquindad,
un stacatto de inquietante horror indigno,
que te seduce si es que vuelves a odiar.
Yo me rebelo ante la fragua del tiempo,
pido una pausa para para darse y regalar,
volver de pronto al escenario de la dicha.
Hallar un ciervo corazón en libertad.
Y estoy seguro que vivir esa alborada
no es tan dificil, porque estamos aquí,
ungidos todos con las palmas delicadas
y marcan ritmos o dicen que sí.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario