Acaso sea siempre así,
seguro muy probablemente,
si no el único aspirante a ser,
el viejo que habitando el planeta.
Sintiendo cada día y pendiente, alerta.
Creyendo ver en todo otra cosa,
desconocida: hermosa.
Pudiendo de algún modo ser eso,
todo muerte y goterón que mama:
todo perdón en cada hueso de la cama.
O vivir y caer todas las noches,
aterido, inerte, o morir
apasionado bebiendo,
sumergido y habitando, yo.
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