2 de enero de 2009

CDLXVIII.- Volar


Aunque no estoy enfurecido con el mundo,
soy un febril enemistajo matinal,
de cuanto apunta con el alma a las personas,
como que todo me parece mal.

La vanguardia que exploraba, una burla;
el espacio sideral, sólo coñac;
por capitales de melosa prosa simple,
donde me fuera necesario cantar.

En permanente y volitivo curso alerta,
tocar y ser habido música tocando,
el habitual que humanitario curso alienta,
mi primordial yo sin saber cómo ni cuándo.

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