Alcanzo ya la cúspidelamor:
me falta
oxígeno.
No quiero
desplegar así mis alas,
que el
viento atrapa náufragas:
mis ganas
de sentir.
Vivir.
Yo querría
que no hubiese libros.
Porque todo
nos viniese
para
siempre en instantánea
prontitud
eterna.
La risa sin
coraza.
Las
lágrimas huir.
Y el aire
que me abrasa:
retículo
inflamable,
luciérnaga
bendita.
Amar respiración.
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