MCCCXVIII.- Sólo entré a leer los comentarios

 

Pero te pido que respetes mi opinión, 
una cualquiera de las caras del dado,
porque yo quiero libertad de expresión 
y la ignorancia a mí me tiene sin cuidado.

¿Ves que la NASA a ti te quiere engañar?
La ortografía es una cosa tan inútil.
Al menos eso me dijeron en el bar:
la Yoko Ono separó a los Beatles.

La fiscalía me cambió la alcoholemia,
porque curado yo manejo mejor.
Son las vacunas que no tienen valor,
si mi abuelita se murió la pandemia.

¡Una mentira y te me pones difícil! 
Yo me alimento de los mitos urbanos.
Por eso tienes que votar: Parisi.
Anda a lavar con los Derechos Humanos.

La dignidad yo la aprendí en un podcast,
Porque las cosas ya no son como antes. 
Hay que expulsar a los malditos inmigrantes. 
Por eso tienes que votar en la elección: Kast.

Y la verdad es que no me importa 
para nada la verdad:
la tierra es plana, 
así de corta.

Y va tu hermana en la ciudad, 
tan narcisista, tan infantil:
se le descarga el celular 
mirando un reel.

MCCCXVII.- El Postergado

 
El Dasein, que en el mundo circundante 
halló la fábula remota del tiempo, 
ha sido reducido a mero lempo
distante, acompasado y sedante.

Él, que ha trabajado verdes sinfonías
y dotó de maravilla en su compás al viento,
se ha preñado a sí mismo en flojo lamento,
y es baluarte simbólico de asaz melancolía.

Mas querría que siguiese edificando cantos,
que plagase en una tromba sordas multitudes,
pero fue lo silenciado para lucro de aludes
y ha servido de excusa en el timbal de unos cuantos.

Me siento y me siento en el sitial del abandono,
porque he sido asimismo yo también pospuesto,
largos años y desdichas de supino denuesto.
No soy genio, pero triste aspiro a ese trono.

El opaco ambón abyecto de los niños perdidos,
el retrato blanco y negro de la cruda vergüenza,
el exitoso vil fracaso de los hilos de una trenza
que aunque ruja, cruja y puja, no me tiene rendido.

MCCCXVI.- Matriarcabuz

 

Palpitar, voy a salir airoso 
con la pura partitura 
de la dura arquitecta 
de mi piel cansada. 

He pasado largas noches
-y era un sólo y mismo sabado 
debajo de la tierra-
buscando muertos.

Emprenderé vestigios vuelos 
y anzuelos para mí,
consuelos para el mundo:
intrincado suplicio es la vida.

Las sábanas me hacen sufrir.
La sábana santa
y el siglo que no quiero vivir.
Esa vieja congoja cárcel.

Pero voy a salir airoso,
brioso libre, gallardo,
cantando para siempre 
y sonriendo en una pecera.

MCCCXV.- No sé lo que pasóviet

Mi hermano la tenía 
como gran amiga
y toda su familia 
la presumejor.

Que así, como jugando,
me invitó a su brillo:
la fiesta de los niños,
y yo boy scout.

Corral bolivariá
nomenklatura peste:
celeste, que le cueste
al niño gazatí.

Mefítico bizarro
peculiar convite:
mejor que no milite,
pero tuve que ir.

Terrenos en la playa,
Isapre alli en su casa.
Al Jadue algo le falla
y en la calle, Fonasa.

Qué bien que va la Jara
recorriendo Chile,
y a Kast que lo fusile
la Internacional.

No entiendo cómo vine
a terminar aquí metido.
El Diablo, que adivine:
ni perdón ni olvido.

Mis hijos no me miran
el alma que me llora.
De turno, doce horas.
Ya me quiero largar.

Prefiero la pobreza
de mi valle escondido
y el beso que he escogido
para ser feliz.